Aviador

Tras un profundo suspiro del viento…se posa justo en la limpia palma

de mi mano menos diestra, el certero resultado de un manojo de
nervios, una tormenta de silencio titubeante y un huracán de ideas
infelizmente destrozadas, bajo el régimen de un ejército de ojos
cazadores…

Quisiera seguir soñando que en el próximo futuro seré un gran

aviador y que cruzaré los infinitos mares en mi nave vestida de
arcoiris...nada más que eso quisiera…pero ya no debo seguir
delirando…la burlona letra escrita a pulso y con la férrea presión de
una tinta escarlata ha cortado mis alas de raíz…

La campana dorada grita agudamente que ha llegado el tiempo de

descansar de los libros presumidos, de los lápices desdeñosos y de
las traviesas respuestas acertadas…benditas respuestas correctas,
por qué precisan esconderse de mi, no saben leer que ahora no estoy
para jugar…

Debo dejar de ser un niño que se distrae con los fuertes guerreros
que hago con mis deditos…ya tengo ocho y en mi futuro no viajaré en
aeroplano por seguir fantaseando…qué malo he sido al soñar
despierto y al seguir pensando puerilmente…prometo desde esta
clara noche de estrellas orgullosas, ser un adulto encerrado en este
pequeño cuerpo…

Mis amigos ríen entre la sucia caja de arena, el viejo árbol de frutas
secas y el humeante tobogán recién instalado…mi corazón late con
fuerza, las rodillas danzan encantadas con el son de la inseguridad y
la derrota…mis padres verán decepcionados la letra carmesí con la
que han marcado mi hoja. Sabrán que ya no seré aviador…

No soporto más que se asombren por la letra gigante y roja que lleva
mi examen final de religión…algunos me miran y se burlan, otros
menos amigos me dan una calurosa bienvenida a sus ociosos
grupos…siento rabia contra mi mismo y contra mi torpeza, que
gentilmente la profesora me ha hecho ver en frente de mis amigos…
pero el lío más grande está por llegar…

El autobús avanza tan raudo, como el viento que llevó a mis manos la
hoja que guardo con tan profunda tristeza en el fondo de mi bolsillo
izquierdo…se detiene en frente de la casa de sólo un piso pintada de
blanco mate y ahí está ella esperando mi llegada con un cálido abrazo
de dama preocupada…pobre ella…no sabe aun la noticia tan amarga
que le espera…
Señora, perdóneme…la letra que hay en mi hoja de examen dice que
soy un gran tardo…lo siento, ya no podré ser lo que te había
prometido desde siempre…perdón madre…ya no seré aviador.

Davo: Amig@, escucha la voz que te grita…

está ahí, en el fondo de tu alma, al lado de tu corazón,
o simplemente encima de tu razón…escúchala y sabrás qué hacer.