Afonso Cruz

Rita Rocha

Ilustrao

Sacrifcio ao Amor

O Pintor debaixo do Lava-Loias

O Pintor debaixo do Lava-Loias

Sacrifcio ao Amor
Afonso Cruz Rita Rocha
Ilustrao

Ficha Tcnica Ttulo | O Pintor Debaixo do Lava-Loias Ttulo Integral | O Pintor Debaixo do Lava-Loias. Sacrifcio ao Amor Autor | Afonso Cruz Ilustraes | Rita Rocha Editora | Rabo de Cgado Ano | 2013 Design Grfico | Rita Rocha Arranjo Textual | Rita Rocha Faculdade de Belas-Artes Universidade de Lisboa Mestrado de Desenho

Tu s a minha vida, o meu amor platnico... s a Natureza e as Estaes que por ti passam. s a minha Primavera no Jardim e o Inverno na carne. s a terra que beijo e a neve que me acaricia.

ELE

Sors

Ela dividia o seu jardim em quatro partes e nunca pisava o que que ficava do lado esquerdo, Ela no deixava... Pois, aquela terra, quando pisada... Provocava insnias noite.

Inclinava-se sobre os traos que os seus ps haviam sulcado... e nos seus traos, lia o que estes lhe diziam...

Obrigava-o a beija-la, para a acordar. Para acordar a terra! Para acordar os mortos.

Portava-se como um orculo da Antiguidade. Ditava regras, que mudava constantemente.

As linhas arredondadas eram as linhas da paixo! No deveriam ser interrompidas por linhas rectas, pois isso provocava demasiados suspiros

As linhas direitas eram as linhas do fgado ou do conhecimento. Se fossem muito grandes eram duvidas, se fossem curtas eram respostas.

Ele punha-lhe raminhos de louro no cabelo, para dissipar as sombras da tristeza, mas quando se esta triste... ...No se consegue chorar.

Uma vez obrigou-o a passar a tarde a saltar ao p-coxinho,

A terra no deve ser pisada pelo p direito de um homem.

Ditava ela as suas regras ao vento.

Palavras... As Palavras so tudo.

Dizia ela.

A palavra ninho tem ovos l dentro e um pssaro. No confundamos as palavras com as coisas, mas as palavras so as coisas. Mapa no territrio, h mapas, mas no h nenhum territrio.

A palavra gua ou se bebe ou afoga-nos.

E ela repetia, enquanto lgrimas lhe escorriam no rosto, que era assim que se separava a humanidade.

Os que pegam nas coisas para morrer e outros para viver e h gua que nos afoga por dentro. Por dentro...

E encostada, aguardando o aproximar do sonho, dizia-lhe.

Sem as palavras eramos ocos.

Os sonhos de dormir so mais distantes e vem de lugares tao antigos que nunca l poderemos chegar a caminhar pelo tempo. S l chegaremos a dormir... Adormecidos... Deitados no cho... Adormecidos...
E ela adormeceu...

Era Inverno. Ele abria os braos. Ela atirava bolas de neve. Ele recebia o impacto com prazer, como se estivesse a ser fuzilado pelo amor. Nevava. Ele mantinha-se perfeitamente imvel... Com os braos abertos. Era um sacrifcio ao amor. Nevava Com os braos abertos. Nevava. Sorria Amava.

O Pintor debaixo do Lava-Loias

Sacrifcio ao Amor
Frantiska dividia o seu jardim em quatro partes e eles nunca pisavam o quadrado que ficava mais distante, do lado esquerdo de quem saa de casa. Frantiska no deixava, pois aquela terra, quando pisada, provocava insnias noite. Quando acabava de correr pelo jardim, Frantiska costumava inclinar-se sobre os traos que os seus sapatos haviam sulcado no cho, os traos que as suas correrias haviam feito na terra, e lia o que diziam. Pronunciava sentenas solenes, muito serias, e obrigava Sors a beijar o cho (para acordar a terra, para acordar os mortos). Portava-se como um orculo da Antiguidade e tinha, na sua cabea, um conjunto de regras que mudavam com frequncia. Dizia que as linhas arredondadas sulcadas pelos seus sapatos eram as linhas da paixo e no deveriam ser interrompidas por linhas rectas, pois isso provocava demasiados suspiros. As linhas direitas eram as linhas do fgado ou do conhecimento. Se fossem muito grandes eram duvidas, se fossem curtas eram respostas. Punha muitas vezes raminhos de louro no cabelo, pois o louro dissipa as sombras, mas quando se est triste no se consegue chorar. As regras mudavam todos os dias. Uma vez Sors foi obrigado a passar a tarde a saltar ao p-coxinho, pois, disse Frantiska, a terra no deve ser pisada pelo p direito de um homem. Dividia as gemas das claras dos ovos estrelados e quando comia uma, no comia a outra. Dizia que h dias para comer a gema e outros para comer a clara. - Repete comigo o que eu disser, Jozef. As palavras so tudo. Olha: a palavra frio desce. A palavra calor sobe. A palavra ninho tem ovos l dentro e um pssaro a dormir. H quem no queira que confundamos as palavras com as coisas, que o mapa no o territrio, mas as palavras que so as coisas. H mapas, mas no h nenhum territrio. A palavra porta abre e fecha; e a

palavra janela, se for velha, tem o vidro partido. A palavra gua ou se bebe ou afoga-nos. Porque h pessoas com sede e pessoas que se afogam. E assim que se separa a humanidade: uns pegam nas coisas para morrer e outros para viver. E h a palavra mar que afunda todos os navios. Frantiska olhava em frente enquanto, com o p, desenhava crculos na terra. - Olha: so to importantes, Jozef, que sem elas ramos ocos. Sem a palavra vertical andvamos a rastejar e sem a palavra horizontal s poderamos sonhar acordados. Os sonhos de dormir so mais distantes e vm de lugares to antigos que nunca l poderemos chegar a caminhar pelo tempo, pelo passeio, pelos jardins. S l chegamos deitados, adormecidos at ao cho. Repete comigo, Jozef: cova, dedo mindinho, sete... Aquelas tardes eram eternas e duravam infinitos e, no inverno, a neve enchia os telhados de branco.

Sors brincava com Frantiska: abria os braos e ela atirava bolas de neve, sem qualquer compaixo. Sors recebia o impacto com prazer, como se estivesse a ser fuzilado pelo amor. Eram balas frias, mas deixavam-lhe a pele da cara vermelha, a arder. Frantiska parecia no se cansar. Durante minutos baixava-se, levantava-se, arredondava a neve na concha das suas mos e atirava as bolas contra a cara dele. Ria-se quando acertava (batia palmas e gritava bravo!) e fazia caretas de descontentamento quando falhava. Chegava a praguejar. Sors mantinha-se perfeitamente imvel, com os braos abertos. Era um sacrifcio ao amor. O inverno, muito por causa disso, era a estao de que ele mais gostava. Era quando ele se tornava o alvo de Frantiska. Com os braos abertos, encostado ao muro.

Facebook.com/pequenaportachaves

Tu s a minha vida, o meu amor platnico... s a Natureza e as Estaes que por ti passam. s a minha Primavera no Jardim e o Inverno na carne. s a terra que beijo e a neve que me acaricia.

Frantiska

Sors