Contes noirs

Le treizième homme
Crimes parfaits pour les nuls
Avis de tempête
Nostalgie

Norbert Spehner
 Le treizième
homme
Stalingrad, le 24 janvier 1943
"De puissantes percées ennemis ont rompu le front en
de nombreux points.
Seule la ville offre encore des points d'appui et des
couverts. Toute résistance
prolongée est vaine, l'effondrement est inévitable.
Afin de sauver les dernières
vies humaines, l'armée demande l'autorisation de
capituler immédiatement"
Friedrich von Paulus, commandant de la 6e
armée allemande
"J'interdis la capitulation. L'armée tiendra ses
positions jusqu'au dernier homme
et jusqu'à la dernière cartouche. Son héroïsme
contribuera d'une manière inoubliable
à l'édification d'un nouveau front défensif et au salut
de l'Occident."
Adolf Hitler
Le major Ernst Krüger hurlait dans le
téléphone. Les communications étaient
exécrables. Il avait du mal à entendre et encore
plus, à se faire comprendre de son
interlocuteur. Finalement, il raccrocha et se
tourna vers le caporal Paul Gerlach qui
époussetait son uniforme et son képi dans le
fond de la cave mal éclairée, en attendant les
instructions de son supérieur.
Après bien des tentatives
infructueuses, Krüger avait réussi à établir le
contact avec le poste de commande du colonel
Harald Thorvald, coincé quelque part entre la
colline Mamayev et l'usine chimique Lazur,
dans une zone encore chaudement disputée
par les unités des deux camps. Les forces de
Thorvald, regroupées hâtivement en deux
minces lignes de défense, avaient subi dès les
premières heures du jour, les attaques répétées
de commandos russes isolés, coupés du gros
de leurs troupes par le hasard des
innombrables escarmouches qui avaient lieu
jour après jour dans le "Kessel", le chaudron
de Stalingrad. On s'y battait rue par rue,
immeuble par immeuble, étage après étage.
Des hommes épuisés, affamés, mais enragés,
s'entretuaient aveuglément dans des combats
rapprochés et des corps à corps sans merci.
Dans l'anarchie des combats, plusieurs unités
russes, - quelques centaines d'hommes -
s'étaient retrouvées coincées, sans
ravitaillement, sans soutien logistique dans
une poche constamment bombardée par les
mortiers allemands. Désespérés, ils avaient
tenté le tout pour le tout afin de sortir du piège
mortel dans lequel ils se trouvaient.
- C'était Thorvald ! Ses gars ont réussi à
repousser les Russkis, mais il y a eu pas mal
de dégâts de part et d'autres. Les Russes se
sont cassé les dents sur le nid de mitrailleuse
de la première ligne. Ils n'ont jamais atteint
les rails du chemin de fer. Nos hommes ont
tenu bon, un vrai miracle !
- Et les gars de Schneider ? La deuxième ligne
de défense ?
- D'après Thorvald, pas un Russe n'a réussi à
franchir les tranchées. Les hommes du
capitaine Schneider n'ont pas eu à intervenir.
Sans soutien aérien et sans appui de l'artillerie,
l'ennemi n'avait aucune chance. Leur attaque
était suicidaire. Fichus fanatiques!
Krüger secoua la tête, attrappa son manteau à
cape de fourrure et son képi.
- Bon, caporal, on va aller voir sur place et
constater les dégâts. Allez, souriez jeune
homme, En route pour une nouvelle corvée de
viande froide !
 Paul Gerlach esquissa une grimaçe. Il
y avait des moments où il n'appréciait pas du
tout l'humour noir et le cynisme proverbial du
major. Il avait horreur de ce qui l'attendait. Ça
n'était pas la première fois qu'il allait
inventorier "la viande froide", commel disait
Krüger. Même dans le chaos et l'anarchie la
plus totale de cette fichue bataille, l'armée
allemande avait ses règles, ses procédures. Et
compter les cadavres, prévenir les familles,
faire des statistiques faisait partie du rituel.
Un sale boulot dont Krüger, rattaché à la
gendarmerie du 76ème régiment d'infanterie
avait parfois la responsabilité. Le caporal Paul
Gerlach était son aide de camp depuis le début
de cette désastreuse campagne. Comme tous
les combattants de Stalingrad, il cotôyait la
mort de façon quotidienne mais, contrai-
rement aux vétérans endurcis, cyniques et
blasés, il n'avait jamais réussi à s'habituer à la
vue des cadavres, des corps déchiquetés et ce
qui était pire, aux hurlements des blessés, à
l'odeur écoeurante du sang, à toutes ces
horreurs.
- Allons, du courage, caporal ! Aujourd'hui, ça
n'est pas si terrible. Une grosse escarmouche
avec rien que des morts bien propres, si je
puis me permettre cette image aseptisée.
L'artillerie russe est restée muette. Leurs
avions sont cloués au sol à cause du mauvais
temps. Donc pas de corps déchiquetés. Rien
que de belles blessures, bien nettes, par balle.
Pas même d'étripage à la baionnette. De beaux
petits trous bien ronds, avec un peu sang.
Vous êtes un soldat, par tous les diables !
Gerlach ne se faisait pas d'illusions.
Le major oubliait de dire qu'il y aurait
problablement quelques têtes éclatées, des
corps déchiquetés par des grenades, sans
oublier les inévitables "barbecues", ces restes
horribles qu'on ne pouvait guère qualifier
d'humains, résultant du travail des lance-
flammes. Non, ça ne lui disait vraiment rien
qui vaille mais bon, fallait y aller !
Quand il sortit de la cave, il avait déjà
le cœur au bord des lèvres, une furieuse envie
de vomir toutes les tripes. de son corps.. Ne
voulant surtout pas décevoir le major pour qui
il avait la plus grande admiration, il essaya de
se donner une contenance
Dehors, il faisait froid. La neige avait
cessé, le vent était supportale. L'hiver battait
son plein et Noël approchait, mais qui s'en
souciait vraiment ? Dans cet enfer de ruines,
ce déluge permanent de fer et de feu où la
mort régnait en souveraine absolue, on perdait
peu à peu la notion du temps.
En ce mois de décembre 1942, la
situation était sans issue. La 6e armée de von
Paulus était encerclée et manquait de tout. Les
munitions se faisaient rares. La nourriture
était rationnée. Chaque jour, des centaines de
soldats, dévorés par les poux, mouraient de
froid, de maltrunition, du typhus et autres
saloperies contre lesquelles il n'y avait ni
remède ni solution. Dès que la météo était
favorable, l'aviation russe était la maîtresse
absolue du ciel et empêchait l'évacuation de
milliers de blessés qui agonisaient dans des
hôpitaux de fortune, dans des conditions de
salubrité nulles, sans médicaments, ni soins
appropriés. Pour la première fois depuis le
début du Blitzkrieg, l'armée allemande faisait
face à la défaite et si l'état-major persistait
dans ses illusions de victoire, les hommes sur
le terrain savaient que leur cause était perdue.
Leur seul espoir de survie résidait dans une
tentative de sortie ou une reddition rapide.
Aucune de ces solutions ne semblait faire
l'affaire de Paulus, encore moins du Führer
qui exigeait le sacrifice ultime.En attendant, il
fallait survivre, se battre encore et toujours,
dans les ruines, dans le froid, avec un
adversaire redoutable, aguerri, bien décidé à
mourir sur place pour reconquérir la ville qui
portait le nom de Staline, son chef suprême.
Après un quart d'heure de marche
hasardeuse, à travers des monceaux de débris,
d'immeubles éventrés et de gravats, Gerlach et
Krüger arrivèrent sur les lieux de
l'affrontement du matin, là où les survivants
du corps d'armée de Thorvald avaient infligé
de lourdes pertes à l'ennemi.
Krüger examina attentivement les
lieux. Partout des hommes s'affairaient avec
des brancards, emmenant des blessés ou des
cadavres. Tout était étrangement calme. On
entendait peu de cris. Seules quelques
explosions lointaines rappelaient la présence
de la guerre ailleurs dans la ville dévastée. La
tranchée principale, qui courait tout le lond de
la place Octobre Rouge, avait reçu le choc
principal de l'attaque. A une dizaine de mètres
devant la tranchée, il y avait de nombreux
cadavres de soldats russe, avec leurs
uniformes blancs tachés rouges, bien visibles
sur le fond de neige. Les Allemands
s'affairaient à dépouiller les cadavres, à
ramasser les armes et les munitions.
"Un assaut frontal, pensa Krüger !
C’est insensé ! Ils sont encore plus fous que
je ne pensais. Décidément, cette guerre n'a
plus aucun sens. Combien de milliers de
morts faudra-t-il encore avant que quelqu'un
ne mette fin à cette boucherie ? "
Au-delà de la ligne de défense, il y
avait un terrain vague, une sorte de noman's
land où passaient les voies de chemin de fer
qui menaient à l'usine de tracteurs située à
trois ou quatre kilomèetres plus loin. A
l'exception de deux carcasses de tanks russes
éventrées, et de nombreux débris, cette bande
de terrain, dont la largeur variait de deux à
quatre cent mètres, selon les endroits, n'offrait
aucun abri, sinon quelques cratères peu
profonds creusés par les bombes et les obus.
Quiconque s'y aventurait devenait une cible de
prédilection pour les tireurs embusqués des
deux camps. Au-delà du noman's land, se
dressaient les ruines de vastes immeubles
dans lesquels le capitaine Schneider avait
établi une deuxième ligne de défense avec une
cinquantaine d'hommes. Mais ce matin, ils
s'étaient contentés de regarder de loin l'assaut
des Russes sans avoir à tirer un seul coup de
feu.
Krüger s'approcha de la tranchée
principale. Elle courait sur une bonne centaine
de mètres, peut-être plus, et comprenait trois
redoutes fortifées par des sacs de sable,
disposées aux extrémités et au centre, Elles
abritaient les mitrailleuses qui avaient fauché
les rangs ennemis avec une redoutable
efficacité.
- Venez ici Gerlach. On va examiner ça de
plus près.
Depuis leur arrivée, le caporal était
resté silencieux. Le major avait eu raison. Il y
avait certes de nombreux morts mais
"propres", slon son expression imagée, tués
par balles, et la plupart étaient des soldats
russes qu'on laisserait là quelques temps,
histoire d'attirer leurs brancardiers sur
lesquels on ferait des cartons. A la guerre
comme à la guerre ! Le froid empêcherait les
cadavres de se décomposer et de puer. Du
côté allemand, le bilan était moins lourd, sauf
pour la partie centrale sud de la tranchée, plus
rectiligne et davantage exposée. Les Russes
avaient concentré leur attaque sur ce point
faible et les troupes de Thorvald avaient
dégusté. Sur une cinquantaine de mètres,
Gerlach compta pas moins de treize tués que
les brancardiers n'avaient pas encore enlevés.
- Pas joli à voir, pas vrai caporal ? Je crois…
Il interrompit sa phrase, se rapprocha du bord
de la tranchée. Il semblait perplexe et Gerlach
qui le regardait, se demanda ce qu'il mijotait.
- Je ne m'y ferai jamais, major. Ces pauvres
types…La plupart avaient mon âge et…
Sa phrase fut interrompue par un geste de la
main de Krüger qui lui fit signe d'approcher.
Il était visiblement intrigué par quelque chose.
- Examinez-moi ça, caporal. Regardez
attentivement et dites-moi ce que voyez.
Gerlach le regarda d'abordsans trop
comprendre, reporta son regard vers la
tranchée et dit
- Je vois douze, …- il procéda au décompte
avec sa main – non, treize pauvres types qui
se sont fait avoir ce matin. Et…
- Non, non, caporal, regardez plus
attentivement… Il n'y a rien qui vous intrigue,
rien ne vous semble…euh…disons, bizarre,
inhabituel. Allez, regardez mieux et décrivez-
moi exactement ce que vous avez sous les
yeux.
Des brancardiers s'approchaient d'eux. Il leur
fit signe de patienter.
- Attendez un instant. Ne touchez pas à ces
corps avant que je ne vous en donne l'ordre.
Le caporal Paul Gerlach n'était pas
très un bon soldat. Trop faible, trop
sensible…Pas froussard, cependant. Il avait
fait le coup de feu à l'occasion, s'était
distingué (oh malgré lui…) et s'était mérité le
grade de caporal. Mais il ne recherchait pas la
bagarre, évitait le front autant que possible.
Néanmoins, il se distinguait par d'autres
talents. Krüger avait exigé qu'il devienne son
aide de camp parce qu'il était le roi des
débrouillards, qu'il avait développé l'instinct de
survie comme une sorte de seconde nature .
De plus, fait rare au milieu de ces hommes
frustes et endurcis, il avait une certaine
culture. Krüger l'avait pris sous son aile et
Gerlach lui était entièrement dévoué. Il
admirait le major mais ne comprenait pas
toujours les détours mystérieux de sa pensée.
C'était le cas en ce moment précis, sur les
bords de cette tranchée remplie de cadavres de
soldats allemands qu'on aurait dû emmener au
plus vite.
En fait, Gerlach n'avait pas regardé
attentivement les corps des victimes. Il se
sentait trop mal. Son regard fuyant se posait
plus volontiers sur la ligne d'horizon, les
colonnes de fumées lointaines qui
témoignaient de la férocité des combats, les
restes sombres de bâtiments qui se
découpaient sur le ciel bleu acier.
Il dut se forcer à regarder plus attentivement.
Ce qu'il vit alors, le surprit. Il comprit soudain
ce qui étonnait tant le major.
Il y avait treize corps dans la
tranchées, disposés de manière quasi-
géométrique selon un arrangement pour le
moins singulier. Exception faite d'un homme
encore debout et dont le cadavre, légèrement
penché en avant, était appuyé contre les parois
de la tranchée, face à l'ennemi, il y en avait
douze autres couchés sur le dos, les bras en
croix. Les corps étaient presque parallèles et
les mains se touchaient. Au moment de
l'attaque, ils devaient tous être côte à côte dans
la tranchée. Ils étaient morts de la même
manière, frappés de face, projetés en arrière,
les bras perpendiculaires au corps..
Surmontant son dégoût, Gerlach sauta dans la
tranchée pour examiner les corps de plus
près. Il fut rejoint par Krüger.
- Regardez moi ça, Gerlach. Étonnant non ?
Chacun de ces hommes est mort de la même
manière. Voyez, celui-là a reçu une balle à la
base du cou. L'impact l'a projeté en arrière, les
bras en croix. Voyez le suivant…Pas joli,
joli..une balle dans la tête. Blessure frontale,
avec le même résultat. Et ainsi de
suite…Chacun de ses douze hommes a été
touché soit à la tête, soit dans le haut de la
poitrine, ce qui est normal, vu leur position
dans la tranchée. Seul le haut du corps était
visible…Le hasard fait parfois de drôles de
choses mais j'ai rarement vu des cadavres
alignés de manière aussi ..hum…dirais-je
régulière, …presqu' artistique ? Ça mériterait
une photo, non ?
Gerlach, qui luttait contre la nausée et
n'avait qu'une hâte, sortir de ce trou qui puait
la mort, fit une grimace éloquente.
- Bon, et maintenant, le treizième gaillard! Par
tous les diables,, Gerlach…Il est presque
debout, toujours face à l'ennemi, la paroi de la
tranchée le retient et…qu'est-ce que c'est ça ?
- Krüger s'était rapproché du cadavre – ah, je
vois. Son uniforme est accrochée dans les
barreaux de l'échelle, ce qui l"empêche de
tomber. Et il a une blessure dans le dos !
Curieux, vous ne trouvez pas ?
Gerlach haussa les épaules.
- Ça n'est que le point de sortie de la balle
qu'il a reçue dans la poitrine ?
- Vous croyez ça, Gerlach ? On va vérifier …
Krüger se rapprocha de l'homme mort,
l'empoigna par le col de son manteau et tira le
corps vers lui.
- Non, caporal…Voyez-vous même, pas de
blessure frontale. Notre ami n'a reçu une balle
dans le dos. De plus en plus étrange !
Gerlach, qui ne voyait pas trop la pertinence
de cette discussion et qui avait hâte qu'on en
finisse avec cette corvée, refit la grimace, se
gratta la joue.
- Probablement qu'il a paniqué, a essayé de
quitter la tranchée , s'est fait flinguer par
derrière. Il est retombé dans la tranchée et
s'est retrouvé dans cette position.Mais est-ce
vraiment important major ? On dirait que
quelque chose vous chagrine ?
Il y avait une touche d'impatience dans sa
voix, suffisamment contenue pour ne pas
offenser son supérieur.
Paul Gerlach savait peu de choses sur
Krüger. Ce dernier avait été affecté au
régiment au début de l'offensive sur
Stalingrad. Il avait le grade de major mais ne
commandait aucune troupe, sinon à l'occasion
quelques unités de gendarmes, la redoutable
police militaire que tout le monde haissait. En
fait, le major Krüger avait des fonctions
mystérieuses que même Gerlach avait du mal
à saisir. Un jour qu'il lui avait demandé la
nature précise de ses responsabilités, Krüger
avait souri et lui avait dit "Si on vous le
demande, caporal, dites que vous n'en savez
rien !" La discussion avait tourné court.
Krüger s'occupait "d'affaires spéciales",
souvent de nature criminelle, enquêtait sur les
vols, la corruption, collaborait avec les divers
services de renseignement, collectionnait les
statistiques et autres activités qui le tenaient
loin des combats auxquels il ne participait que
rarement et seulement si les circonstances
l'exigeaient. Gerlach avait appris aussi que
Krüger était un ancien flic, plutôt compétent
dans son domaine, hostile au Parti – ce qui le
rendait éminement sympatique - et que sa
grande gueule proverbiale l'avait fait muter sur
le front de l'Est.
- Ah Gerlach, que vous êtes terre à terre !
Sachez que dans ce monde de fous, seule la
raison et la logique vous éviteront peut-être de
sombrer dans le désespoir et de vous suicider.
Avez-vous lu Edgar Allan Poe ? Un
Américain, décadent, selon cet imbécile de
Goebbels, en fait un écrivain passionnant !
Tenez, ses récits policiers… Il les appelait des
"contes de ratiocination" – il détaillait
soigneusement les syllabes Il les a écrits pour
ne pas sombrer dans la folie. Alors faites
travailler vos méninges, par tous les diables !
Vous savez que j'étais flic et sans me vanter,
j'étais plutôt bon ! J'ai toujours eu un sixième
sens, du flair si vous préférez. Quand je suis
en présence d'une situation anormale, pas
catholique, j'ai un petit signal d'alarme qui se
déclenche. Et aujourd,hui, quelque chose me
dit que ce treizième homme, même mort, nous
envoie un message. C'est comme s'il refusait
que sa mort passe inaperçue…
Gerlach n'avait pas lu les œuvres de
Poe, n'avait pas envie de discuter littérature ou
philosophie et ne voyait toujours pas où le
major voulait en venir. Des morts, il y en avait
des centaines, des milliers, tous les jours.
Dans cette tranchée, il y avait treize morts de
plus, treize malheureux dont les noms allaient
s'ajouter aux dizaines de milliers déjà tombés
dans cette infâme boucherie. Qu'est-ce ce
pauvre hère pouvait bien avoir de particulier ?
A part qu'il avait une balle dans le dos et qu'il
ne gisait pas dans la tranchée avec ses
congénères…
Mettant sa main sur l'épaule du
caporal, Krüger le regarda dans les yeux.
- Caporal, nous allons examiner ce corps de
plus près. J'ai la très nette impression qu'il y a
là quelque chose de louche. Commençons par
examiner la blessure…Passez-moi une
baionnette !
Avec une moue de dégoût, Gerlach emprunta
la baionnette d'un des cadavres et la tendit à
Krüger.
- Donnez-moi un coup de main. Nous allons
coucher monsieur X sur le ventre, et examiner
sa blessure. Elle va peut-être nous fournir
quelque indice.
Avec la pointe de la baionnette, le major
entreprit de découper les vêtements du soldat
inconnu autour de la blessure. Il essuya le
sang sur les contours puis se pencha pour
examiner le point d'impact.
- Intéressant, oui, très intéressant, par tous les
diables ! Regardez, caporal ! La balle est
entrée ici. Nous savons qu'elle n'est pas
ressortie. Nous y reviendrons. Maintenant,
examinez le trou. Il n'est pas parfaitement
rond ni symétrique comme l'aurait fait une
balle tirée à l'horizontale et qui aurait frappé le
corps perpendiculairement. Vous voyez cette
légère abrasion dans la partie supérieure ?
Cela signifie que la balle était en trajectoire
tombante, qu'elle a été tirée d'en haut.
Pourquoi n'est-elle pas pas ressortie par
l'avant ? Probablement parce qu'elle était en
fin de course et manquait de force. Qu'en
dites-vous, Gerlach ?
- Ben, je ne sais pas trop…Tout ça me paraît
logique. C'est vous l'expert…Mais bon, des
morts par balle en temps de guerre, surtout ici,
c'est plutôt la norme que l'exception, alors, un
de plus…euh…vraiment, major, je ne vois
pas où vous voulez en venir ! Honnêtement…
Krüger se redressa, leva les mains au ciel en
secouant la tête.
_ Ah caporal, caporal,,,Vous n'y voyez goutte !
Par tous les diables…Résumons ! Nous
avons treize hommes tués par balles dans cette
partie de la tranchée. Douze de ces hommes
sont morts comme il se doit, passez-moi
l'expression, en faisant face à l'ennemi. Mais
le treizième homme lui, a été tué d'une balle
dans le dos alors qu'il faisait face à l'ennemi.
Votre hypothèse de la tentative de fuite ne
tient pas. Les Russes étaient proches.
L'impact de la balle l'aurait propulsé en avant,
de l'autre côté du parapet et, à vingt ou trente
mètres, même cinquante, la dite balle serait
ressortie par la poitrine. Non, notre homme a
reçu une balle tirée de là…C'est la seule
explication logique !
Du geste, il désigna le noman's land et la ligne
de bâtiments de la deuxième ligne de défense.
- Vous suggérez donc que l'ennemi a réussi à
passer et qu'un tireur russe aurait l'aurait
cartonné par derrière ?
- C'est très peu probable. Au téléphone,
Thorvald m'a assuré que les Russes n'avaient
pas traversé leurs lignes. S'ils l'avaient fait, ils
auraient été cueillis par les hommes de
Schneider qui tenaient le terrain sous leur tir.
Je vérifierai avec le capitaine, mais je suis sûr
d'avoir raison. Non, ce ne sont pas les Russes
qui ont tué notre ami…
Paul Gerlach avait peur de
comprendre. En fait, depuis quelques instants,
il avait commencé à réaliser les implications
de la démonstration de Krüger. Mais une
partie de lui-même refusait encore d'aller
jusqu'au bout de l'argumentation et des
ultimes conséquences.
- Qu'y a-t-il derrière nous, caporal ?
- Le no man's land, major, puis les défenses
du capitaine Schneider, près de l'usine à gaz.
Mais ici elles sont bien distantes de 300
mètres. Non, major, il n'y a que des
Allemands de ce côté…
- Bon, caporal, vous commencez à saisir…
- Saisir quoi, major ? …Oh non, vous n'allez
tout de même pas me faire croire que ce type a
été abattu par un de nos hommes. Si c'tait le
cas ça serait sûrement, un accident, une balle
perdue, ces choses-là arrivent. Dans le feu de
l'action…
- Caporal Gerlach ! Vous êtes bien naïf ! Ce
soldat inconnu, sur lequel nous allons
enquêter, soyez-en sûr, a été abattu par une
balle allemande tirée à grande distance et avec
une extrême précision, probablement par un
sniper de Schneider placé à l'étage supérieur
de ces ruines que vous voyez là-bas. Accident
? Peut-être quoique peu probable dans le cas
d'un tireur chevronné. Meurtre ? Pourquoi
pas…Qu'est-ce qui est plus anonyme, plus
banal en tant de guerre qu'un cadavre parmi
des tant d'autres. La bataille finie, on ramasse
les morceaux sans se poser de questions et on
attend la prochaine tuerie pour en ramasser
d'autres, des centaines, des milliers ! Quelle
excellente façon de dissimuler un assassinat,
n'est-ce pas ? Même vous, confronté à
certaines éléments pour le moins troublants,
anormaux, , ne semblez pas trop y croire.
J'admets que je puissse me tromper mais le
soldat X lui, refuse de collaborer, il nous invite
à aller au fond des choses et qui sait, à trouver
son meurtrier. Allez caporal, je veux en avoir
le cœur net .…
Gerlach était sans voix pendant que
les implications de ce que lui disait le major
prenaient forme dans sa tête. Un meurtre ? Ici,
sur le front, dans cette gigantesque machine à
broyer les corps et les âmes, c'était plutôt
ironique. Et à la réflexion, pas si incroyable
que ça. Sacré major, il avait l'art de se mettre
les pieds dans les plats. Schneider
n'apprécierait pas du tout qu'on soupçonne
l'un de ses hommes de meurtre, oh non, pas
du tout ! Et il avait mauvais caractère, le
Schneider…
Dans les minutes qui suivirent, , le
major Krüger donna un certain nombre
d'instructions à un Paul Gerlach secoué et fort
inquiet de la suite probable des événements.
- J'ai quelques questions à poser au capitaine
Schneider. En attendant, vous allez demander
à ces brancardiers d'emporter le corps de
notre ami, plus au moins trois autres des
autres. Vous allez les confier aux bons soins
du chirurgien-chef Müller. Il me doit un petit
service. Demandez-lui de retirer tous les
projectiles des corps, en prenant soin d'isoler
la balle qui a tué ce type. Je sais qu'il est
probablement fort occupé mais ça ne prendra
que peu de temps. Priorité absolue. Il me faut
cette balle dans les deux heures ! Ah oui, et
pendant que vous y êtes, dénichez-moi un
microscope…
Il esquissa un geste pour interrompre Gerlach
qui s'apprêtait à protester
- Vous en êtes capable. Je vous fais
entièrement confiance. C'est pour la
balistique. Flic un jour, flic toujours. Et
pendant que vous y êtes, contactez Thorvald et
demandez-lui des informations sur notre
défunt ami ici présent. Je veux savoir son nom
et tout ce qu'on pourra trouver sur lui. ce qu'il
faisait dans le civil, s'il est marié, s'il recoit de
la correspondance, fouillez dans ses affaires.
Ressuscitez-moi ce bonhomme par tous les
diables ! Comme moi, il veut savoir qui a mis
fin à ces jours ce matin ! Et croyez-moi
Gerlach, je le saurai, je le saurai…Allez, au
boulot. On se retrouve dans deux heures pour
faire le point.
Krüger s'éloigna, les yeux brillants de
l'instinct du chasseur. Il se dirigea lentement
vers les fortifications du secteur de Schneider.
Paul Gerlach le regarda s'éloigner, le vit
disparaître entre deux pans de mur. Il donna
les instructions aux brancardiers qui
attendaient, impassibles, qu'on leur dise quoi
faire. Dans l'immédiat, le principal souci du
caporal Paul Gerlach, sa plus grande
préoccupation, c' était de trouver un fichu
microscope dans ce fichu bordel qu'était
Stalingrad ! Et ça, seul Paul Gerlach en était
capable !
Krüger prit une bonne demi-heure
avant de rejoindre, après force détours et
obstacles, la zone occupée par les troupe de
Schneider. Il avait fallu passer par tout un
réseau de tranchées, de tunnels et de caves,
montrer patte blanche et avancer avec des
précautions de Sioux. La zone était
dangereuse, les sentinelles étaient nerveuses,
avaient la gachette facile. Quand il arriva enfin,
il trouva le capitaine au dernier étage d'un
immeuble en ruines, en train de réorganiser
ses défenses.
C'était un homme impressionnant, de
forte carrure et armé jusqu'aux dents. D'une
main, il tenait un pistolet-mitrailleur de
fabrication soviétique, un PPSh 41,
rudimentaire mais efficace dans les grands
froids. En bandoulière, il avait un Schmeiser
allemand, avec quelques bandes de cartouches,
plus le pistolet réglementaire des officiers à la
ceinture, ainsi qu'une baionnette. et une paire
de grenades. Il vit Krüger, lui fit signe
d'approcher
- Ach, Major Krüger – Heil Hitler ! - on ne
vous voit pas souvent par ici…Bon dieu, que
me vaut l'honneur ? Désolé, mais je n'ai rien à
vous offrir. Ma réserve de schnapps est à sec
et vous savez qu'on a du mal à se ravitailler. Il
me reste un fond de mauvaise vodka russe.
Sacrebleu, si le cœur vous en dit !
- Non, merci Schneider…Je soupçonne Yvan
de fabriquer sa gnole avec de l'essence de tank
! Très peu pour moi…Dites, j'aurais quelques
questions à vous poser sur l'attaque de ce
matin. Pour mon rapport à la division, vous
savez…la routine, quoi !
- Ouais…Sauf que j'ai pas vraiment grand
chose à vous raconter, sacrebleu, vous savez
déjà l'essentiel. Bon Dieu ! Quelques unités
russes, coincées entre la Volga et la première
ligne ont essayé de se dégager par une attaque
frontale, sans aucune couverture. Ils se sont
fait descendre comme des lapins. Nous avons
tout vu d'ici. Bon Dieu ! Quelle tuerie ! Mes
gars n'ont jamais eu à intervenir. Pas un fichu
Russki n'a réussi à passer…Une sacrée raclée,
bon Dieu !
Krüger regardait par la fenêtre. Il avait une
vue parfaite sur le noman's land, les voies de
chemin de fer, les deux carcasses de T34 et
plus loin, il distinguait la ligne de tranchées. Il
prit ses jumelles, les ajusta et repéra le bout de
tranchées où il avait avait trouvé les treize
cadavres.
- Vous êtes certain, Schneider ? Aucun Russe
ne s'est faufilé dans la zone découverte pour
canarder nos gars dans le dos…Vous en êtes
sûr ?
- Affirmatif, Major, affirmatif,,,Bon dieu,
j'avais des gars partout dans les immeubles
alentour, ici, aux différents étages, avec
plusieurs guetteurs équipés de jumelles. Une
souris n'aurait pu traverser ce terrain sans être
repérée.
- Et vos gars ? Personne ne s'est aventuré
dans cette zone ?
- Personne, major…Bon dieu, non…C'est
trop risqué et mes ordres étaient formels. On
reste planqué sur la deuxième ligne de
défense et on les attend. Mais ils ne sont
jamais venus jusqu’à nous.
Krüger resta silencieux quelques
secondes, tout en continuant d'observer la
configuration des lieux. Il avait décidé de ne
rien dire à Schneider de ses soupçons, de ne
pas évoquer l'affaire qui le préoccupait. Le
capitaine était un bon soldat qui en avait plein
les bras. Il ne voulait pas l'ennuyer avec ses
spéculations. Il hésita un moment, se
demandant si Gerlach n'avait pas raison.
- Vous avez des tireurs d'élite dans votre unité,
capitaine ?
- Oui, major, les meilleurs de toute la fichue
armée, bon Dieu ! Tous équipés de Mauser
98K à lunettes. Ils ont des scores élevés. J'en
ai une dizaine, en temps normal. Ce matin, j'en
avais quatre…Les autres étaient en mission du
côté de l'aéroport. Les Russes menacent
Goumrak. Si le dernier aéroport tombe entre
leurs mains…
Il ne finit pas sa phrase, haussa les épaules.
Les deux hommes comprenaient parfaitement
le caractère dramatique de la situation.
- Ils étaient placés où, ces tireurs ? Simple
curiosité…
- Deux sur le flanc gauche, deux sur le flanc
droit. L'un planqué au ras des paquerettes et
l'autre dans les étages, histoire de couvrir tout
le terrain.
- Qui choisit l'emplacement des tireurs ? Vous
? Ça se fait comment ?
- Ce sont des vétérans, des chasseurs, avec
une autonomie preque complète. Ils se placent
eux-mêmes. Certains préfèrent tirer d'en haut,
d'autres aiment bien se planquer au ras du sol.
Ça dépend des hommes, des circonstances.
Bon dieu, il s'agit d'être le plus efficace
possible. Et de tuer des Popovs, bon Dieu,
beaucoup de Popovs…
Krüger acquiesca de la tête. Il reprit ses
jumelles, inspecta à nouveau les alentours.
Sa prochaine question était plus délicate. Il ne
fallait pas éveiller la méfiance de Schneider.
- Ce matin, qui était sur le flanc gauche, dans
les étages ?
- Le sergent Schwartz, un de mes meilleurs
hommes. Un tireur exceptionnel…Bon dieu,
son score est de cent vingt cinq ! Le meilleur
du régiment. Il a plusieurs décorations,
sacrebleu…
- Je vois…Une dernière question, Schneider.
Pendant l'attaque de ce matin, est-ce que
quelqu'un a tiré un ou des coups de feu
depuis vos positions ?
- Non, bon dieu, non…Je vous l'ai dit. Nous
n'avons pas eu à intervenir. Les Russes sont
restés hors de notre portée, au-delà de la
première ligne. C'est trop loin…Voyez-vous
même, d'ici à la ligne de défense, il y a bien
trois cent mètres. Seul un excellent tireur, bien
équipé pourrait atteindre une cible aussi
éloignée…Mais attendez, j'y pense tout à
coup, bon Dieu, j'avais oublié…Vers la fin de
l'attaque, il y a bien eu quelques coups de
feu…Quatre ou cinq, je ne sais plus. Des
hommes s'énervent, sont tendus, bon Dieu,
vous savez ce que c'est major, les nerfs, les
nerfs…Et on gaspille des munitions !…Ça n'a
duré qu'un bref instant. Des tirs isolés, en
provenance du flanc gauche, je crois. Bon,,
faut que je retrouve mes hommes. La guerre
continue…Et entre nous, major, si nous ne
sommes pas bientôt ravitaillés, en vivres, en
armes et en munitions, en hommes, cette
foutue guerre nous sommes bien partis pour
la perdre, bon Dieu ! Qu'est-ce qu'ils foutent à
Berlin ? Et où est la Luftwaffe ? Quel fichu
bordel de merde !
Krüger ne put s'empêcher de sourire
et de penser "Bon Dieu, oui ! Quel fichu
bordel de merde !". En temps normal, une
telle affirmation dans la bouche d'un soldat
pouvait signifier la cour martiale, voire le
peloton d'exécution. Atteinte au moral des
troupes ! Mais ces hommes désespérés
savaient que Stalingrad était une cause perdue
et que ce qui les attendait, c'était la mort au
combat, les camps russes ,une exécution
sommaire par un ennemi enragé ou le suicide,
geste de plus en plus fréquent. Cela réduisait
considérablement les options.
Alors que Schneider s'apprêtait à quitter
l'étage, le major Krüger lui dit:
- Capitaine, si vous le permettez, j'aimerais
m'entretenir quelques minutes avec le sergent
Schwartz, si possible demain matin.
Il devança la question muette de Schneider.
- J'ai toujours voulu rencontrer un
authentique héros. Et le travail des tireurs
d'élite me fascine. Ça ne sera pas long. Puis-je
compter sur votre collaboration ?
- D'accord, Krüger, demain matin. Mais ne le
gardez pas trop longtemps, la chasse est
ouverte, bon Dieu, les lapins sont nombreux et
j'ai besoin de tous mes hommes !
Il tourna le dos à Krüger et sa lourde
silhouette descendit les escaliers en
s'esclaffant bruyament.
La nuit tombait tôt en hiver et comme
toutes les autres, elle s'annonçait glaciale. Il
n'était pas rare de voir a température chuter à
moins quarante. Dans la cave qui leur servait
d'abri, Paul Gerlach se réchauffait les mains
près du feu et attendait le retour du major. Le
reste de la journée s'était plutôt bien passé. Le
chirurgien avait retiré les projectiles des corps,
en râlant pour la forme. Ça s'était fait en
quelques minutes et Gerlach avait ramené les
balles. Comble de chance, Müller avait un
microscope. L'objet faisait partie de toute une
collection hétéroclite d'instruments médicaux
et chirurgicaux sauvés des ruines de l'hôpital
principal de Stalingrad. Müller ne s'en servait
pas et le lui avait donné. "J'ai plus besoin de
bonnes scies, bien affûtées, avait-il ajouté, que
d'un foutu microscope ". Ce qui avait renoué
l'estomac toujours sensible du caporal.
De son côté, le colonel Thorvald lui
avait fourni quelques informations sur la
victime. Il avait donné l'autorisation de
fouiller dans les affaires du mort, un certain
Hans Wegener. On ne refusait rien au major.
Le malheureux Wegener, comme la plupart
des simples trouffions dans le Kessel, n'avait
que peu de biens personnels. Paul Gerlach
avait trouvé un peu de linge infestés de poux,
un vieux fond de boite de biscuits avariés, une
flasque à moitié vide de mauvaise vodka, un
crayon, quelques feuilles de papier crasseuses
et un paquet de lettres, passablement froissées
à force d'avoir été lues et relues. Hans
Wegener ne laissait guère de gros héritage.
En attendant l'arrivée du major, Gerlach se
permit de parcourir la correspondance du
défunt.
- Alors caporal ! Avez-vous fait ce que je vous
ai demandé ? Avez-vous récupéré les
projectiles qui ont libéré les âmes de nos
malheureux semblables ?
Krüger avait l'air content de lui. Il secouait
son manteau pour en retirer la neige. Le temps
changeait vite, le ciel s'était couvert vers la fin
de l'après-midi. Sur le chemin du retour
Krüger avait essuyé des rafales de neige et un
vent glacial. Mais cela n'avait altéré en rien sa
bonne humeur.
- C'est bien cette neige. Il fait un peu moins
froid et ça va clouer les avions russes au sol
pour quelques heures encore. Alors Gerlach,
des trouvailles intéressantes ?
- Oui major, tout est là. J'ai quelques
renseignements sur notre homme. Il s'appelle
Hans Wegener, simple fantassin, sans histoire
particulière. Il est originaire de Niederhausen,
une petite ville dans le Palatinat. Je connais un
peu la région, Un pays de vignobles, sur la
rive gauche du Rhin. Ils font un petit vin
blanc…
- D'accord, d'accord, Gerlach, laissez tomber
vos considérations oenophiles et allez à
l'essentiel, je vous prie, dit Krüger en se
rapprochant du feu. Que savez-vous d'autre
sur Hans Wegener ?
Un peu dépité, Gerlach reprit son exposé
- Il a vingt-cinq ans, il est célibataire mais il a
une petite amie qui lui écrit régulièrement une
fois par semaine. Les lettres sont écrites le
dimanche, postées le lundi et cela sans
interruption depuis trois mois, moment où
notre homme est arrivé sur le front de l'Est
pour être affecté à l'unité de Thorvald.
- Bien, on y reviendra. J'aimerais examiner les
balles.
Gerlach saisit une petite boite et la tendit au
major.
- Elles sont là. Wegener n'a reçu qu'une seule
et unique balle. Elle est …
- Ne dites rien de plus Gerlach. Vous avez
bien identifié chacune d'entre elle ? Alors
laissez-moi deviner laquelle a été retirée de
son corps.
Krüger plaça les projectiles sur la table. Il y
avait une dizaine de têtes de balles plus ou
moins déformées, aplaties par les impacts. Le
major les observa puis, sans hésiter, en saisit
une, la montrant au caporal.
- J'opterai pour celle-ci. Ai-je raison ?
Gerlach approuva de la tête. Il n'était pas
vraiment surpris car lui-même avait remarqué
que le projectile était différent des autres.
- Voyez Gerlach. Ceci est une balle de fusil de
gros calibre,, longue portée, facilement
identifiable. Revêtement d'acier, forte
pénétration. Mon expertise ne va pas jusque là
mais je suis prêt à parier qu'il s'agit de la balle
d'un Mauser spécial, un fusil de tireur d'élite.
Voyez-comme elle est allongée, presque pas
déformée. On en apprendra plus après l'
examen balistique. Bien… je vois que vous
avez trouvé mon microscope. Vous êtes
vraiment une perle, mon petit Paul !
- Ça n'a pas été sans mal, croyez-moi. Il
appartient à Müller et le docteur n'a toujours
pas bon caractère. J'ai dû insister !
Gerlach aimait se vanter. Et un petit mensonge
de temps en temps, ça ne pouvait pas nuire.
- Oui, oui, je n'en doute pas…Mais vous, vous
êtes le roi des débrouillards. C'est pourquoi je
ous garde à mon service. Vous m'êtes très
précieux, vous savez ! Bien, bien…Regardez
ces autres balles…Moins longues, moins
effilées, presque toutes semblables. De la
grenaille de pistolet mitrailleur
soviétique…C'est bien ce que je pensais !
Krüger se frotta les mains. La satisfaction se
lisait dans ses yeux.
- Nous avons le corps, les lieux, des
cieconstances louches, nous avons la balle.
Nous connaissons un peu la victime. Il nous
reste à découvrir un mobile et conséquemment
un coupable ! Élémentaire, mon cher Gerlach
! Avez-vous lu Conan Doyle, les aventures de
Sherlock Holmes ? Un autre
"décadent"…Vous devriez…Elles sont très
instructives. Bon, la soirée n'est pas terminée.
Je vais lire les lettres adressées au défunt
soldat Wegener. Peut-être qu'elles nous
révéleront de lourds secrets. Hein Gerlach ?
Quant à vous, j'aurais un dernier travail à vous
demander…Prenez le temps de manger
quelque chose, après quoi vous irez faire une
enquête discrète, j'insiste, très discrète, sur un
homme de l'équipe de Schneider. Il s'agit d'un
sergent, un tireur d'élite nommé Schwartz.
D'ici minuit, je veux savoir tout ce que vous
aurez pu apprendre sur ce type. Exécution,
Gerlach ! Et n'oubliez pas le mot de
passe…Un accident est vite arrivé.
Tard dans la nuit, Gerlach eut un
dernier entretien avec le major qui fumait sa
pipe. Krüger avait terminé la lecture de la
correspondance de Wegener. Il semblait
pensif. Il écouta avec attention ce que lui
apprit le caporal, le remercia et se prépara
pour la nuit.
- Allez caporal, au lit. Faites de beaux rêves.
Demain matin, nous avons rendez-vous avec
un meurtrier.Je n'ai plus aucun doute à ce
sujet. Les éléments du puzzel sont presque
tous en place.
Le sergent Julius Schwartz , revêtu de
l'uniforme blanc des commandos spéciaux,
arriva casqué et armé à son rendez-vous avec
Krüger. En plus de sa carabine Mauser avec
lunette télescopique, il avait un couteau de
chasse non règlementaire, accroché à sa
ceinture, et deux grenades. Agé d'une
trentaine d'années (d'après ce que Gerlach
avait appris de la bouche de Schneider), blond,
les yeux bleus, il était petit de taille, plutôt
trapu et il en paraissait vingt. Krüger le trouva
étonnamment juvénile pour un soldat d'élite
qui avait abattu plus d'une centaine d'ennemis.
Il avait imaginé quelqu'un de plus costaud, de
plus redoutable.
Schwartz claqua des talons, salua le major –
Heil Hitler ! - qui lui indiqua une chaise
délabrée.
- Asseyez-vous Schwartz, ça n'est pas le
grand confort. C'est tout ce que nous avons.
Je vous ai convoqué car j'ai quelques
questions à vous poser. Le caporal Gerlach,
ici présent, prendra des notes, si vous le
permettez. Il y a longtemps que je désire
m'entretenir avec un tireur d'élite, un sniper et
à ce qu'on m'a dit, vous êtes un des meilleurs.
Schwartz sourit, bomba le torse.
- Je suis flatté, major. Je me débrouille bien au
tir…C'est mon père qui m'a appris à tirer. Il
était garde-chasse. J'ai hérité de son talent. Et
je me suis fait près de 125 de ses salopars de
Russkis !
- Oui, je vois…Félicitations ! …euh…Dites-
moi sergent, est-il exact que vous êtes
originaire du Palatinat ? En tout cas, c'est ce
qu'a dit votre commandant.
- Affirmatif, major. Je viens de Bad
Kreuznach. Ma famille habite là. Mon père,
ma mère….
- Connaissiez-vous le soldat Hans Wegener ?
Schwartz parut surpris par la question. Dans
son coin, Gerlach tressaillit. "Nous y voilà",
pensa-t-il.
Il attendait la suite avec beaucoup d'intérêt, en
oublia presque de prendre des notes.
- Wegener ? Hans Wegener ? Non…Qui
est-ce ? Et pourquoi devrais-je le connaître ?
- Il s'est fait descendre dans l'attaque de hier
matin, dans les tranchées de la place Octobre
Rouge. Il était originaire de Niederhausen.
C'est proche de chez vous , non, j'ai pensé que
peut-être…
Il laissa sa phrase en suspens.
- Ah…Niederhausen, oui,je connais, c'est à
trente kilomètres de chez moi. Une région de
vignobles, un beau coin, avec encore pas mal
de gibier. Mais j'ignore qui est ce type. Nous
les snipers ne fréquentons pas tellement le
reste de la troupe. Par la force des choses, on
est un peu à part. Certains nous jalousent. On
se tient entre nous…
- Oui, oui, naturellement…
Ce que disait Schwartz était vrai. Dans toutes
les armées il y avait des clans, des groupes
fermés qui méprisaient les autres. Les
aviateurs détestaient les fantassins qui
jalousaient les marins. Chacun pensait
appartenir à un corps d'élite et l'armée ne
faisait rien pour décourager ces rivalités. Au
contraire…Et les tireurs d'élite formaient
vraiment un groupe à part.
Le major s'approcha de la table qui lui
servait de bureau, ouvrit un tiroir. Depuis que
le nom de Wegener avait été prononcé, il avait
remarqué un changement subtil dans l'attitude
du sergent, quelque chose d'indéfinissible
dans le ton, dans sa position – il s'était
redressé un peu trop brusquement - mais
qu'il sentait instinctivement. Il avait à coup sûr
éveillé la méfiance de Schwartz qui le
regardait plus intensément. Krüger décida
d'aller droit au but.
- Vous êtes marié, Schwartz ?
L'autre leva la tête. Il y avait de
l'incompréhension et de la méfiance dans son
regard.
- Oui…pourqoi ?
- Laissez-moi deviner …Votre femme s'
appelle Élisabeth, est-ce que je me trompe ?
- Affirmatif, major … mais…comment diable
savez-vous ça et qu'est-ce que ça…
Krüger lui coupa la parole.
- Comment l'appelez-vous dans l'intimité ?
Lisbeth ? Liebchen ?
- Zabeth, je l'appelle Zabeth, mais j'aimerais
bien que vous m'expliquiez…
Il fit mine de se lever. Le major l'arrêta du
regard.
- Qui est Bubbi ?
Le sergent Schwartz était de plus en plus
surpris, de plus en plus nerveux aussi, son
regard se déplaçant rapidement du major qui
affichait un air sévère à un Gerlach très
attentif, fasciné par l'échange verbal.
Maintenant, il était furieux.
- C'est mon surnom. Mes parents
m'appelaient comme ça, et Zabeth…Élisabeth
a pris l'habitude de m'appeler comme ça elle
aussi. Que signifie tout cela ? Qui vous a dit
ça ? Qui vous a parlé de Bubbi ?
- Votre femme.
- Ma femme ? Comment ça ? Je ne l'ai pas
vue depuis plus d'un an et puisque vous êtes
si bien renseigné vous devez savoir aussi
qu'elle ne m'écrit plus depuis quelques mois.
La garce m'a laissé tomber. Pendant qu'on se
crève le cul ici, la salope s'envoie en l'air
avec…
- Hans Wegener. Je sais,… Elle couchait
avec Hans Wegener, jusqu'à ce qu'il soit
envoyé à Stalingrad avec les renforts, il y a
trois mois. Voici les lettres…Elle ne vous
nomme pas expressément mais elle signe
Zabeth et fait parfois allusion à son mari,
Bubbi, qui se bat à Stalingrad.
Krüger sortit un Lüger du tiroir, le pointa sur
Schwartz.
- Les mains en l'air et ne faites pas un geste,
sergent. Je vous accuse d'avoir assassiné de
sang froid le soldat Hans Wegener, l'amant de
votre femme. J'ignore comment vous l'avez
appris mais vous avez voulu vous venger.
Caporal Gerlach, veuillez prendre le fusil du
sergent. Allez-y prudemment, je le surveille…
Schwartz se laissa faire. Il avait l'air abasourdi,
assommé. D'abord, il resta silencieux, se
pencha en avant en se prenant la tête dans les
mains, puis il se redressa, avec une lueur de
défi dans le regard.
- Vous ne pourrez rien prouver ! Puis il
ajouta:
- D'ailleurs tout le monde s'en fout. Moi le
premier… D'ici quelques jours nous serons
tous morts ou prisonniers de ces cochons de
Russes !
- Sur le premier point, vous avez tort, sergent.
J'ai assez de preuves circonstancielles pour
vous envoyer devant une cour martiale. Une
analyse balistique, même sommaire, me
donnera la preuve définitive dont j'ai besoin.
Je suis sûr que ce magnifique instrument de
mort – il désignait le Mauser que tenait
Gerlach - va être très éloquent. Sur le
deuxième point, par contre je ne peux
malheureusement que vous donner raison.
L'offensive générale russe ne saurait tarder,
c'est une question de jours, au mieux de
quelques semaines et tout sera terminé. Heil
Hitler !
Il y avait une forte dose d'ironie dans ces
dernières paroles.
Il y eut un bref moment de silence.
Gerlach regardait la scène, fasciné par le
major. Le diable d'homme avait coincé le
coupable qui secouait la tête, incrédule. Le
caporal se demandait ce qui allait se passer
ensuite. A sa grande surprise, Krüger déposa
son pistolet sur la table – Gerlach n'ignorait
pas qu'il avait horreur des armes, mais avec
une bête de guerre comme Schwartz, il ne
devait pas prendre de risque – et s'adressa au
sergent;
- Vous pouvez disposer, sergent Schwartz. Je
garde ce fusil, on vous en donnera un autre. A
votre place, je ne parlerai de cette triste affaire
à personne. Je vais en informer Schneider,
bien entendu, et en discuter avec lui. Il fera
bien ce qu'il voudra. Quant au caporal
Gerlach, j'en fais mon affaire. Il se taira, n'est-
ce pas caporal ?
- A vos ordres, major mais puis-je..
- Non, vous ne pouvez pas, caporal.
- Ah ? Bon..eh bien…
S'adressant à un Schwartz aussi ahuri
qu'inquiet, Krüger lui ordonna sèchement de
partir.
Le sergent se leva, salua de façon
réglementaire, - Heil Hitler ! - pivota comme
un automate et sortit de la pièce sans
demander son reste. Krüger ne lui avait pas
rendu son salut.
- Vous le laissez partir ? demanda un Gerlach
plus incrédule que jamais ! C'est un assassin,
vous l'avez dit vous-même…
- Du calme, caporal, du calme…D'abord, où
voulez-vous qu'il aille ? Il y a là dehors, des
milliers de soldats russes assoiffés de sang
qui nous encerclent. Par ailleurs, Schneider et
tous les autres commandants ont besoin de
tous leurs hommes. Schwartz est un tueur,
certes, mais en temps de guerre, c'est plutôt un
atout…
- Mais il a tué ce type froidement. C'est un
meurtre…
Krüger admirait la fougue, la jeunesse
de Gerlach qui avait vingt ans de moins que
lui. Il paraissait soudain très fatigué. Il se
passa la main dans les cheveux.
- Par tous les diables…En temps normal,
j'aurais envoyé ce type devant un peloton
d'exécutuion. Mais ici, nous sommes dans le
"kessel" de Stalingrad, la marmite infernale.
Des milliers d'hommes sont tués tous les
jours, dans les deux camps. Pourquoi ? Pour
qui ? Pour deux foutus dictateurs assoiffés de
sang et de pouvoir. Là dehors, Russes et
Allemands sont des bêtes sauvages qui luttent
pour leur survie, pour leur âme. Le
"rattenkrieg", la guerre des rats…Où est la
morale dans tout ça ? La foutue justice ?
Trouvez-les, Gerlach…Où se cachent-elles ?
Avant-hier, Schwartz était un héros, un modèle
de "Landser" parce qu'il a tué plus d'une
centaine d'hommes. Hier, il est devenu un
meurtrier parce qu'il a flingué un rival
amoureux, un connard qui lui a piqué sa
femme pendant que lui, il se battait ici dans ce
fichu merdier. Dans quelques jours, Schwartz
sera en route comme nous tous, pour les
camps de Sibérie. Ou son cadavre mutilé
gèlera dans la neige si les Russes découvrent
qu'il est un sniper. Vous savez ce qu'ils font
aux snipers, aux SS, aux gendarmes, aux
agents de la Gestapo et autres services secrets,
Gerlach ? Non, vous ne voulez pas le savoir…
Gerlach n'en revenait tout simplement pas,
pendant que les paroles de Krüger
résonnaient à ses oreilles. Le major avait
pourtant raison. Personne d'entre eux, pas
plus lui, que Schwartz, Thorwald, Krüger, ou
n'importe qui, n'avait d'avenir. Bienvenue en
enfer !
- Vous avez probablement raison, major. En
ce qui concerne cette malheureuse affaire,
vous pouvez compter sur ma discrétion. Mais
tout de même…Quelle histoire ! Ce treizième
homme, vous aviez raison. Il nous a envoyé
un message… Et d'une certaine façon, vous
avez exaucé son vœu. Que vouloir de plus ?
- Jeune homme, je n'ai pas fait ça pour ce
salopard qui méritait de crever, mais pour
moi, pour vous, pour occuper nos esprits!
Pendant quelques instants, fuir devant
l'irrémédiable ! Ne pas penser à demain.
Ernst Krüger, attrappa son manteau, son képi
et s'approchant du caporal, lui prit le bras.
- Merci caporal…Par ailleurs, voulez savoir ce
qui est le plus drôle dans toute cette histoire ?
- Drôle, major ?
- Enfin, je veux dire… ironique…Savez-vous
ce qui m'a permis finalement de résoudre
l'énigme du treizième homme. ? Ni la
balistique – au fait, question de principe, on va
tout de même analyser une balle de ce fusil -
ni mes observations perspicaces sur le terrain,
non. Ça m'a certainement aidé, mais ce sont
les lettres d'Élisabeth Schwartz à son amant
qui m'ont été les plus utiles. En matière
d'affaires criminelles, même dans ce foutu
bordel qu'est Stalingrad, à plus de deux mille
kilomètres de l'Allemagne et de la civilisation,
au cœur même d'un paradoxal enfer de feu et
de glace, au milieu de toute cette destruction,
de ce carnage sans queue ni tête, la bonne
vieille logique s'applique encore et les bons
vieux préceptes sont encore de mise.
- Ah oui, et quel précepte, major, si je puis me
permettre ?
Le major éclata de rire, se dirigea vers la porte.
- Cherchez la femme, caporal…cherchez la
femme.
Le 25 janvier 1943, la 62e armée soviétique, bloquée
dans Stalingard même, prend l'offensive. Après 24
heures de combat, elle reprend la colline Mamaïev et
déborde sur la Place Octobre Rouge en enfonçant
toutes les lignes de défense allemandes. Le général
von Paulus, promu Feld-Maréchal du Reich, capitule
le 30 janvier et les dernières poches de résistance
allemandes s'effondrent le 2 février.Seuls 5000 des 90
000 prisonniers allemands retournèrent dans leur pays.
On ignore cependant ce qu'il est advenu du major
Krüger et du caporal Gerlach .
 Norbert Spehner, janvier 2001.
Parution originale dans Alibis, no 4,
automne 2002
 Crimes parfaits
pour
les nuls
Toute ressemblance avec des personnes
vivantes…etc…
Je m' appelle Charles-André Filion. Je
suis un nobody, un anonyme, ou tout comme.
Je n'ai jamais rien fait de valable dans ma
chienne de vie. Ça va changer. Dans environ
trente minutes, si tout se déroule comme
prévu, je vais assassiner, non, que dis-je, je
vais exécuter l'écrivain Jean-Christophe
Saumon ! Un geste moral, un acte de justice !
Je vais me lever du banc sur lequel je suis
assis, je vais marcher jusqu'à la table où il
dédicace son dernier bouquin et là, en
présence de centaines de visiteurs du Salon du
Livre de Montréal, je vais lui trouer la
carcasse à coups de revolver, puis m'éclipser
discrètement et rentrer chez moi pour savourer
mon exploit. Du moins cela devrait-il se
passer ainsi si je respecte ses conseils à la
lettre, si j'applique la méthode infaillible, sans
danger, exposée au chapitre 14 de son dernier
opus, Crimes parfaits pour les nuls, ouvrage
pratique en train de devenir son premier (et s'il
n'en tient qu'à moi, son dernier) bestseller.
Ça ne va plus être long. J'ai beau me
raisonner, contrôler ma respiration, je suis tout
de même un peu nerveux. J'ai les mains
moites. Mettez-vous à ma place, c'est la
première fois. Il faut absolument que je
puisse descendre ce fumier sans me faire
arrêter, je me dois de .réussir le crime parfait.
Allez, du courage, Saumon lui-même l'affirme
dans son affreux bouquin: ça va marcher !
Faut que je me calme…
Jean-Christophe Saumon est l'auteur
de plus de cinquante romans qui ont au moins
deux choses en commun: ils parlent
principalement de cul, ils ont été royalement
ignorés par la critique. Ça n' a pas empêché le
gaillard de sortir deux ou trois livres par an,
de les pondre avec la régularité d'une poule en
chaleur. Toujours avec le même résultat: la
critique le snobe. Tout juste si on daigne
mentionner la publication de ses bouquins !
Tout cela a évidemment changé avec le
scandale de ces dernières semaines, quand est
paru l'abominable, l'amoral, que dis-je, le
terrible et inadmissible Crimes parfaits pour
les nuls !
Dans quelle espèce de monde
décadent vivons-nous ? Je vous le demande.
Comment peut-on accepter de publier des
horreurs pareilles ? Imaginez un peu…Un
ouvrage pratique qui donne des recettes
infaillibles pour vous débarrasser, sans coup
férir , des gens de votre entourage ! Comment
supprimer discrètement le maniaque à la
tondeuse du dimanche matin. Comment
baillônner à tout jamais votre imbécile de
superviseur. Comment éliminer les politiciens
véreux et autres emmerdeurs notoires. Et j'en
passe et des pires ! L'horreur, je vous dis ! Je
n'en reviens tout simplement pas ! Il va de soi
que les critiques et les médias ont beaucoup
aimé. De quoi remplir les pages à sacndales !
Par contre, dès la parution d'une première
recension presque dithyrambique , des voix
sérieuses se sont fait entendre pour protester
avec véhémence contre une telle apologie de la
violence. A juste titre, on s'est inquiété dans
les chaumières. Divers organismes ont
réclamé que le livre soit retiré des tablettes,
interdit à la vente, que son auteur soit
poursuivi en justice pour incitation à la haine.
Comme d'habitude, ce sont certains groupes
minoritaires qui ont mené le bal avec le plus
d'acrimonie. Le Congrès Juif Canadien a
évoqué le plus sérieusement du monde la
possibilité d'un nouvel Holocauste, la Ligue
lesbienno- féministe du Plateau a rappelé à
grands cris déchirants que dans chaque
homme sommeillait un Marc Lépine en
puissance, les gais du Village ont à leur tour
évoqué la menace d'un éventuel serial killer
inspiré par la prose de Saumon. Jamais
ouvrage pratique n'avait déclenché de telles
passions. Jusqu'au Joyeux Cercle des Belles-
Mères de Pointe aux Trembles qui a fait part
de ses craintes (notamment à propos du
chapitre 6 justement intitulé "Comment vous
débarrasser de belle-maman sans douleur et
en deux leçons". Bref, le ton a monté, le bon
peuple a vociféré, les bonnes âmes se sont
inquiétées, réclamant à grands cris des
mesures draconnienne et force subventions
(ces dernières pour la forme, ça peut toujours
servir) : il fallait agir vite et bien, frapper fort.
Une plainte formelle a été déposée. Saumon
s'est retrouvé devant les tribunaux avec une
accusation d'incitation et de complot pour
meurtre ! Il risquait gros: quinze ans de
prison ferme et, plus grave, il ne pourrait jouir
des droits d'auteur généreux que ne
manquerait pas de lui rapporter le succès à
scandale de ce procès sans précédent. Enfin,
justice serait faite…
Hélas…Le procès a été bref, mené
tambour battant par un avocat de la défense
sans scrupules. Il a fait venir à la barre des
témoins un professeur de littérature qui, dans
un exposé magistral (quoique un peu
pompeux, selon des témoins dignes de foi) a
fait une analyse sémiotioco-linguiste des
tropes de l'ironie qui, selon lui constellaient
cet ouvrage résolument apocalyptico-post-
moderne. "Votre honneur, ce livre est une
œuvre de création. Il s'agit incontestablement
d'une œuvre d'art". Et l'avocat de renchérir. Il
n'y avait jamais d'ironie, encore moins
d'humour, dans des livre du genre Comment
réparer son toit, il n'y avait pas non plus le
moindre éclat de génie dans Gazons parfaits
en dix leçons ou Ma première tondeuse.
Aucune de ces qualités créatrices ne figurait
le moins du monde dans les autres livres de la
célèbre série des "Nuls" , collection populaire
entre toutes, qui avait d'abord proposé des
ouvrages d'informatique pour débutants,
avant de toucher à toutes sortes de domaines
de plus en plus excentriques. Moi-même, je
me souviens d'avoir feuilleté Le Sexe pour les
nuls. Une vraie arnaque pour pigeons
obsédés. Mais bon, paraît que ça donne à
quelques petites branleurs l'illusion d'être des
étalons. Toujours est-il que le juge,
probablement infecté par le virus du
"politiquement correct", s'est rangé
rapidement aux arguments de l'avocat. On ne
pouvait condamner une œuvre d'art, la liberté
d'expression de l'artiste, c'était sacré, et toutes
ces conneries. Bref, le Jean-Christophe
Saumon, il a été acquitté ! Et tant pis si ce
bouquin machiavélique donnait un jour des
idées de meurtre à quelque esprit faible, ou
devenait la source d'inspiration d'un
quelconque maniaque !
Incroyable ! Non ? Les mots ne sont
pas assez forts pour exprimer mon dégoût
devant une telle parodie de justice. Quant l'art
justifie toutes les turpitudes, c'est que la
société est malade. On tolère toutes les
violences, tous les écarts. La morale fout le
camp…J'en avais vraiment ras le bol de ce
monde pourri qui perdait les pédales. Il fallait
vraiment faire quelque chose…
C'est alors que l'idée m'est venue de
faire justice moi-même. Puisque Saumon ne
manquait pas de bons conseils pour se
débarrasser sans problème des imbéciles, j'ai
décidé de me servir de son propre bouquin
pour le zigouiller ! Juste retour des choses,
justice immanente ! Ahhh…Cette pensée
m'excite au plus haut point. Et qui sait, s'il a
raison, si ses truc tordus fonctionnent
vraiment (je ne vais pas tarder à le savoir), je
pourrai peut-être même songer à continuer le
nettoyage des écuries d'Augias, trouver
d'autres connards à abattre. Ça n'est pas le
choix des imbéciles, des emmerdeurs qui
manquent. Pour ce qui est de l'incompétence,
du mensonge, de l'hypocrise et de la
malhonnêteté, les politiciens sont de loin mes
favoris (suivis de près par les dentistes, les
plombiers, les coiffeurs, les publicitaires et les
avocats). La liste est longue, de quoi occuper à
plein temps les loisirs d'un bon citoyen, fier
de ses nobles qualités morales, prêt à tous les
moyens, même extrêmes, pour combattre la
violence aveugle d'une société à la dérive.
Mais n'anticipons pas: pour le moment, il faut
d'abord que je réussisse mon coup avec
Saumon.
Il en a encore pour quelques minutes
à parader. Dans les circonstances, pour moi
c'est une éternité. Une dizaine de personnes se
pressent autour de sa petite table pour
quémander son autographe. C'est son grand
jour, son impérissable minute de gloriole. Si
mon plan (qui est d'abord son plan, ne
l'oublions jamais) réussit, ça sera la dernière.
Carpe diem, le scribe, carpe diem !
Je déteste les salons du Livre. Je les
fuis comme la peste. Trop chaud, trop de
monde, trop de bruit. Et tous ces cons
prétentieux qui ont commis un quelconque
opus, sont là, la langue pendante, en attente du
client qui, la plupart du temps, de vient pas.
De vraies putes ! Pour un auteur qui signe, il
y en a vingt autres qui s'emmerdent. Tiens, en
face du stand des Inaccessibles, l'éditeur de
Saumon, se trouve celui des éditions Galbin-
Michelard. J'apercois leur auteur vedette, un
des invités d'honneur de ce grand cirque
culturel. Christian Bobette est venu présenter
son dernier rejeton néo-minimaliste
parnassien qui fait fureur dans l'Hexagone.
Les critiques français (et leurs perroquets
montréalais) n'ont pas manqué de souligner
"toute la fragilité de son style protoproustien,
plus concerné par l'être que le paraître, surtout
dans les moments de solitude diaphane d'une
beauté exquise". Ou quelque chose comme
ça…Impressionnant, même si je ne prétends
pas avoir tout compris. Je ne suis pas
vraiment un intello, moi, A voir la tête dudit
Christian, seul devant sa pile d'invendus, il est
clair qu'il s'ennuie de sa mère, à moins qu'il ne
soit tout simplement en manque de nicotine.
On a sans doute aussi oublié de lui dire que
les ploucs de Montréal étaient plus beaucoup
plus intéressés par les succès de Marie de la
Larive dont la file d'admirateurs fait au moins
trois fois le tour du Salon, que par ses
nombriliques cogitations existentielles. Elle a
tout compris, cette ancienne théâtreuse qui a
soudain viré romancière à succès: un peu
d'histoire québécoise, beaucoup de cul, du
drame à satiété, de l'inceste, de la pédophilie,
(les trucs à la mode, quoi !) des morts
violentes, encore du sexe, des passions
déchainées, des bons, des méchants, le tout
expédié en combinant pas plus de mille mots
faciles à comprendre par le pékin moyen. Et
paf, ça vend comme des petites pains…
Mais revenons au meurtre de Saumon.
Plus que dix minutes…Pour chasser
ma nervosité, je continue à regarder ce qui se
passe autour de moi. La foule du vendredi est
dense, mais fluide. Une condition essentielle à
la réussite de mon plan. Le samedi et le
dimanche, il y a trop de monde. Les autres
jours de la semaine, la foule est trop
clairsemée. Saumon est catégorique, il l'a bien
expliqué: c'est un facteur clé pour quitter les
lieux sans problème. Pour le moment, les
conditions sont idéales. Elles doivent encore
l'être pendant quelques minutes, le temps de
passer à l'action pour de bon. Il y a toujours le
risque de rencontrer quelqu'un que l'on
connaît, qu'il engage la conversation. Ça serait
jouer de malchance, mais comme je ne suis
pas un habitué des Salons, encore moins du
milieu littéraire, pour le moment, on m'a fichu
la paix. Cela ne m'empêche pas, à l'occasion,
d' apercevoir des têtes connues, des célébrités
locales. J'ai pas lu, mais je les ai vus à la télé.
J'ai vu passer l'inévitable Michel Tromblon,
plus gros que jamais, en discussion animée
avec Victor Machin Chose - merde, comment
il s'appelle celui-là ? – il fait des trucs cons
pour la télé. Bof, ça me reviendra… Il y a
quelques instants, j'ai cru reconnaître
l'amazone Danielle Charrue, venue vendre son
dernier polar, très tendance, paraît-il ! J'ai un
copain qui m'a résumé la chose: une sordide
histoire, noire à souhait, dont le héros
involontaire est un gros chien borgne et
boiteux qui a accidentellement avalé les clés
d'un casier contenant une grosse somme
d'argent planquée par des mafieux. Il est
recueilli par une assistante sociale, lesbienne
et obèse, qui va tenter de le protéger des
bandits qui veulent lui ouvrir le ventre pour
récupérer la maudite clé. Elle en profite pour
demander des subventions. Du grand art ! Et
socialement engagé, avec ça…
Bon, je digresse, je digresse, mais il
faut me comprendre. Je suis de plus en plus
nerveux. Il ne reste que très peu de temps. Il
faut que je sois bien sûr de mon coup. Tout va
se jouer en quelques secondes. Si je rate ma
cible, je risque de finir mes jours en très
mauvaise companie, dans une prison sordide
où mieux vaut pas ramasser la savonnette !
Côté fringues, je n'ai bien sûr rien mis de
particulier. Je dois passer inaperçu. Conseil
avisé de Saumon. J'ai renoncé à la fausse
moustache, aux verres fumées et autres
plamondonneries pour polars d'opérette. J'ai
sur le dos une veste très ordinaire, avec de
grandes poches. Et dans ces poches, mon
flingue, avec le silencieux. Oh, pas le grand
truc viriloide impressionnant qu'on voit dans
les films. Non, plutôt le genre revolver pour
nénette, à canon court, avec un silencieux plus
clitoridien que pénien. Il ne doit pas dépasser
les dix centimètres. Pas très précis, je dois
dire: de quoi rater un éléphant à vingt mètres
mais mortellement efficace pour le tir de
proximité. Une arme de défense que m'a
léguée mon père. A sa mort, le salaud a
partagé l'essentiel de sa fortune avec ses
nombreuses maîtresses. J'ai eu droit à une
rente annuelle pluôt maigrichonne, quelques
boites de polars en anglais, et ce WRK 12
tchèque dont il était très fier. Mon paternel
était inscrit dans un club de tir, paraît-il, mais
je n'ai jamais compris pourquoi il avait besoin
d'un silencieux Je n'ai pas osé lui poser la
question, ce qui m'a probablement évité
quelques bonnes claques sur la gueule. Sacré
papa ! Dieu ait son âme ! Il n'a pas travaillé
une seule journée de toute sa sainte sa vie et
pourtant, il n'a jamais manqué d'argent. J'ai
renoncé à comprendre comment il s'arrangeait,
mais je ne suis pas complètement idiot. J'ai
pensé à des trucs. Sans plus…
Bon, ça y est. Ca va être le moment
décisif. Il est trois heures de l'après-midi.
Jean-Christophe Saumon a terminé sa séance
de signature. Si mes prévisions sont bonnes, il
va vouloir boire quelque chose. Je l'ai observé,
il n'a pas eu le temps de le faire. Trop occupé
à signer, à pérorer avec ses admirateurs. Il
devrait donc se diriger vers ici car le seul bar
disponible se trouve derrière moi. Voilà, il s'en
vient avec son attachée de presse dont il
plusieurs fois lorgné les formes rebondies,
histoire de trouver de l'inspiration pour ses
prochains livres. Faut dire qu'elle est pas mal
rouée la gueuse. Mais c'est pas le moment de
fantasmer. Je me lève de mon banc, les mains
dans les poches de ma veste. Je prends soin
de débloquer le cran de sûreté du flingue, un
geste que j'ai dû répéter une centaine de fois.
Je tiens l'arme fermement, me coule avec
souplesse dans le flot de la foule qui avance
lentement. Saumon se rapproche. Il sourit
béatement, dit quelque chose à la donzelle qui
l'accompagne. Elle pouffe de rire.
Je me rapproche, il est à moins d'un
mètre. Il y a beaucoup de bruit ambiant. Le
timing parfait. Nous nous frôlons. C'est
l'occasion ou jamais.
Pop. Pop.
Tout s'est passé très vite, mieux que
prévu. Il y a beaucoup de confusion dans ces
moments-là. Il faut garder son calme, suivre à
la lettre le scénario proposé dans le livre de la
victime. Ça se déroule un peu comme dans un
film, au ralenti. J'ai tiré deux fois, à travers la
poche. Dans les tripes. Comme dit la pub
imbécile "Là où ça fait mal !" Un peu comme
à Dallas, quand Ruby a flingué ce tocard d'
Oswald ! Pow, pow ! Cette fois, personne n'a
vu de revolver ni entendu de détonation.
L'effet de surprise. Saumon a écarquillé les
yeux. Son visage a exprimé de l'étonnement,
puis de la douleur, il a vacillé avant de
s'écrouler comme une masse. Il l'a bien
expliqué dans son bouquin: le premier réflexe
des gens autour de la victime, c'est de reculer
(instinct de survie, simple automatisme), avant
de se précipiter pour secourir le malheureux,
s'enquérir de son état. Comme tout le monde,
j'ai reculé d'un pas, mais je n'ai pas avancé par
la suite. Je me suis plutôt fondu dans la foule
adjacente. J'ai marché tranquillement vers la
sortie, située à une dizaine de mètres pendant
que ça grouillait, que ça criait autour de la
victime. Surtout ne pas courir, ne pas s'agiter.
Rester calme, se retourner, peut-être s'arrêter
quelques secondes histoire de montrer qu'on
est intrigué par ce qui se passe sur les lieux de
l'agression. Puis, comme si de rien n'était,
repartir en direction du métro.
J'y suis…Tout s'est bien
passé. Personne ne m'a interpellé. Je suis
monté dans une rame de métro bondée. Ici
les gens sont calmes, ignorent sans doute tout
du drame qui s'est déroulé dans le hall. Dans
quelques minutes, ça va probablement
grouiller de flics partout, mais il sera trop tard.
Avec ces maudits cellulaires, les
communications sont rapides, mais il y a des
milliers de personnes sur place. Des dizaines
d'endroits où un criminel peut se planquer.
Mission impossible. Ils vont en avoir plein les
bras.
Station Berri-de-Montigny, tout le
monde descend. Je prends ma
correspondance. Quelques minutes en
autobus et me voilà chez moi. Je m'écrase
dans un fauteuil avec une bonne bière. Je l'ai
bien méritée. Je suis en nage. Quelle émotion
! J'ai dû perdre deux kilos !
Ils en ont enfin parlé aux nouvelles.
Le "célèbre" écrivain (Tu parles ! A quand les
funérailles nationales ? ), Jean-Christophe
Saumon, victime d'un lâche attentat, est mort
lors de son transfert à l'hôpital. Il n'a jamais
repris conscience. La police interroge des
témoins. Des gens prétendent avoir vu
l'assassin mais comme de fait, les
témoignages ne concordent pas et pour le
moment, il est impossible de tracer un
portrait-robot du tueur. Ce Saumon, tout de
même, c'était peut-être un piètre romancier,
mais quel sens pratique ! Il avait tout prévu.
Sa méthode a bien fonctionné. Pas de lézard !
Les flics ne sont pas prêts de me mettre la
main dessus. Ils n'ont pas de mobile, pas de
description fiable, rien…Le crime parfait !
Merci Jean-Christophe…et bon séjour en
enfer. Moi, je vais pouvoir dormir tranquille.
Ce soir pourtant, en écoutant un
reportage plus complet à la radio, une chose
m'a frappée. Quel con, je suis ! Quelle gaffe
incroyable ! Comment ai-je pu oublier une
chose aussi importante, aussi évidente ?
J'aurais dû y songer au cours de l'après-midi,
bien avant le passage à l'acte. La méchante
erreur ! Car après tout ce cirque, qui sait si ce
bouquin ne prendra pas de la valeur. Trop
tard, l'occasion est manquée. Merde, merde et
remerde ! Que je suis nul !
J'ai complètement oublié de lui
demander un autographe.
 Norbert Spehner
avril/octobre 2002.
Parution originale
dans Alibis, no 6, printemps 2003
Avis de tempête
Finalement, la chose la plus difficile aura été
de me procurer une arme. Comme je suis un
citoyen plutôt ordinaire, un vrai Monsieur-
tout-le-monde engendré dans le moule
universel du parfait nobody, vous
comprendrez que cela n’a pas été une
opération de tout repos. A qui m’adresser
sans attirer l’attention ? Je ne peux en parler
en personne. Il ne s’agit surtout pas d’éveiller
les soupçons, de laisser des traces. Quelle
arme choisir ? Un pistolet ou un revolver ?
Autant de questions angoissantes pour
quelqu’un qui a une peur bleue des armes à
feu, qui ne sait pas faire la distinction entre un
fusil et une carabine, un pistolet-mitrailleur et
une mitrailleuse. Moi, du moment que ça
mitraille... Bof...Il me faut aussi un silencieux,
ce qui semble exclure le revolver pourtant plus
pratique, plus facile à dissimuler. C’est du
moins ce que j’ai appris sur Internet. Mais
l’information sur la grande toile n’est pas
toujours fiable. Alors, que faire ? Quel casse-
tête ! Pas facile de tuer quelqu’un dans ces
conditions.
J’ai eu des moments de découra-
gement terribles, je voulais tout laisser tomber,
puis je pensais à Myriam, j’alimentai ma rage
et ma détermination. J’ai fini par trouver une
solution. Elle n’était pas sans risque. Tant pis,
je n’avais plus rien à perdre.
Il y a un endroit où, semble-t-il, il est
relativement facile de se procurer une arme à
feu, à condition, bien sûr, d’y mettre le prix.
L’argent n’est pas vraiment un problème, la
vengeance n’a pas de prix et j’étais prêt à
allonger les sommes nécessaires. Au sud de
Montréal, dans la réserve iroquoise, il y a une
petite mafia locale qui contrôle toute une série
de trafics allant de l’alcool aux cigarettes, en
passant par les armes, toutes sortes d’armes, y
compris des lance-roquettes, ce qui, vous en
conviendez est un peu trop bruyant pour
commettre un hold-up, trop brutal pour
éliminer la belle-mère ou un voisin gênant.
Mais bon, à chacun ses joujoux. Pour ma part,
un pistolet pas trop encombrant, muni d’un
silencieux et d’un chargeur de quelques
balles, ferait très bien l’affaire. Mais avant ça,
il me fallait trouver un vendeur.
Je n’avais aucun contact, aucune
maudite idée comment procéder, par où
commencer, quoi faire, à qui m’adresser...Le
cauchemar ! J’ai dû improviser. Ça ne s’est
pas fait sans quelques petits problèmes, mais
l’argent fait des miracles, ouvre bien des
portes. Bref, ça a marché !
Je me suis rendu sur la réserve
mohawk. Le long de la route, en dehors du
village, j’ai repéré une série de cabanes où se
vendent des cigarettes et je suis parti à la
pêche. Je suis entré dans une première
boutique. Inutile de vous dire que j’étais dans
mes petits souliers. L’endroit était plutôt sale,
encombré de cartons, de boites, de bouteilles
vides, avec un antique comptoir délabré qui
semblait prêt à s’effondrer à tout moment. Il y
régnait une odeur âcre de fumée de cigarettes
mêlé à quelque chose d’autre, une odeur
indéfinissable, irritante, franchement
dégueulasse. Derrière le comptoir, une petite
vieille au visage ridé comme un cul d’éléphant
m’a demandé d’un ton brusque ” What do
you want, Pale Face ?  Cigarettes ? Whisky ?
”. Christophe ! Je connais pas grand chose à
l’anglais, moi. Je le comprends un peu,
quelques mots, mais je suis incapable de le
baragouiner. Comment je vais faire pour
négocier un truc aussi délicat que l’achat
d’une arme avec cette sorcière qui me fixe
comme si elle voulait me scalper. Non
vraiment, je ne me voyais pas entrain de
bafouiller  quelque chose du genre “   bon...C’était pas le moment de rejouer la
Euh...Hum... Je want, voudrais euh... buy a
....euh, comment on dit ça déjà ? euh...un
gunne ? Yesse ! Vous avez une gunne ? ”
Christie ! Impossible ! Oubliez ça ! Je suis
sorti de là dare dare sans même saluer
l’ancêtre.
Décidément, ça n’allait vraiment pas être une
partie de plaisir.
Dans les films, avez-vous remarqué, il
n’y jamais ce genre de problèmes. Les gars se
rendent dans un entrepôt, rencontrent les
malfrats, tout le monde se regarde avec un air
farouche et suspicieux, il a une petite moment
de tension, suspense oblige, puis ils font leur
petite transaction et repartent qui avec le fric
qui avec leur arsenal.
Dans la vraie vie, les choses semblent
plus compliquées.
Je suis entré dans une deuxième
boutique aussi minable que la précédente.
Cette fois, l’amer indien de service était un
petit vieux ratatiné, affublé d’une casquette
qui datait de la guerre, la guerre de Sécession,
il va sans dire. Celui-là comprenait le français
mais je n’ai jamais pu terminer ma requête.
Quand j’ai prononcé le mot “ pistolet ”, il a
jailli comme un diable de derrière son
comptoir, m’a empoigné fermement et m’a
poussé dehors sans ménagement, avec force
jurons indiens intraduisibles. J’ai atterri sans
douceur dans le gravier, alors que le vieux
démon rouge claquait la porte furieusement.
Christie ! J’avais dû tomber sur un fichu
pacifiste. Ou alors, lui aussi déteste tous les
Blancs ! Maudits Kawishes !
C’était vraiment mal barré. J’avais les genoux
écorchés, l’âme meurtrie, le moral dans les
bobettes et toujours pas de pistolet !
Je décidai de faire une dernière tentative. Cette
fois, je changeai de tactique. J’entrai dans la
cabane suivante, plus propre, correctement
rangée, mais qui puait la pisse de chat. Il y
avait là deux clients, probablement des
Indiens, qui sortirent aussitôt, non sans
m’avoir jeté un regard plus que suspicieux.
Sont drôles ces Indiens ! Paranoïaques
comme des touristes tchéchènes à Moscou!
L’essentiel de leur clientèle est blanche, on
fait vivre leurs commerces, mais il nous
traitent comme des moins que rien. Mais
bataille de Little Big Horn. De toute façon,
celle-là, on l’avait perdue.
Le tenancier sortait tout droit d’un
roman de Fenimore Cooper. Un balèze, au
visage farouche de guerrier apache (je sais, je
sais, c’est un Mohawk, mais pour les besoins
de la métaphore...) marqué de vilaines
cicatrices de vérole, avec une queue de cheval
et cent trente kilos de trop, pas très bien
répartis.
“ Yes ? ” Une voix de baryton...Le Pavarotti
de la réserve... Mais un ton peu amène. Ça
augure mal. Décidément, tous des brutes. Je
suis déjà prêt à battre retraite quand il ajoute
“ Quossé que t’ veux, l’ Blanc ? ” Ouf ! Au
moins il parle français. Je joue le tout pour le
tout. Je sors un paquet de billets de vingt
dollars, je dépose le tout sur le comptoir
crasseux, avec un petit mot sur lequel il y a
mon numéro de téléphone. D’une voix peu
assurée, je lui présente ma requête, alors que
mes genoux participent malgré moi à un rave
endiablé. Mon coeur lui, bat des records de
systole ! Quant à la diastole, je vous dis pas. Il
y a un bref moment de silence. Le type me
dévisage farouchement, puis il se passe deux
chose. L’homme rouge se penche vers moi, le
blanc, avec un regard noir, me désigne la porte
et me dit “  Sors d’icitte, toé ! Nous les
Indiens on est pas des bandits. On ne vend
pas d’armes icitte. Crisse ton camp, sors de
cette réserve et que j’te revois plus la face ! ”
Tout en disant cela, il attrappe les dollars et les
met dans sa poche. J’ai tellement peur que je
suis incapable de dire un mot. Je fige, je suis
paralysé. Je déglutis péniblement, j’esquisse
un signe de la tête, voulant lui signifier que...
D’un geste rapide, il a planté un énorme
couteau de chasse dans le bois moribond du
comptoir, a passé un doigt devant sa gorge,
me faisant comprendre qu’il était temps de
détaler sans demander mon reste si je voulais
conserver ma chevelure et ma bonne santé.
Maudits Kawishes ! Tous des tarés ! Je vous
en foutrais moi des nobles sauvages ! Des
bandits, des voyous, sacrement, parlez-moi
pus de ces ordures !
J’ai quitté la réserve, la mort dans
l’âme, avec un assortiment neuf de jurons
racistes, un arsenal complet de préjugés
ethniques, le désir de venger Custer et
avouons le, un brin de désespoir.
Plus grave encore, je n’avais toujours
pas de pistolet !
Je suis rentré chez moi, me suis servi
un verre de scotch double, me suis affalé dans
un fauteuil, découragé, écoeuré, décidé à
renoncer une fois pour toutes à mes funestes
projets quand le téléphone a sonné.
C’était une voix d’homme. Il parlait
un français approximatif, mêlé d’anglo.
C’était mon Mohawk à gueule d’Apache. Il
m’a donné rendez-vous le jour même dans la
réserve. Il avait mordu à l’hameçon. Avant de
raccrocher, il a ajouté “ Oublie surtout pas
l’argent, white skunk ! ”. Skunk toi-même,
Peau-Rouge ! Tu parles d’une affaire...Oublie
pas l’argent, oublie pas l’argent...Pas de
danger. J’étais tellement content, soulagé, que
je ne risquais pas de l’oublier, oh que non !
Ça m’enchantait moins de retourner à la
réserve mais bon, j’avais trop pas le choix.
Fallait que je sois prudent en allant au rendez-
vous. J’étais tellement excité que je risquais
de provoquer un accident de la route. C’était
pas le moment.
A mon grand soulagement, la suite
s’est déroulée comme au cinéma. Même que
pour ajouter au suspense, il y avait une voiture
de la Sûreté du Québec stationnée à l’entrée
de la réserve. Mais je ne m’en faisais pas
outre mesure. Ces lâches n’intervenaient que
pour les scènes de ménage, et encore, quand le
couple litigieux n’était pas trop costaud, se
contentant d’embarquer la bonne femme.
Pendant ce temps, les trafics se faisent en
toute impunité. Maudits politiciens, pas de
couilles !
Un hangar, en retrait d’une maison
elle-même isolée, quelques palabres vite
expédiés avec deux Mohawks cagoulés (vu
son gabarit imposant, l’un d’eux devait être
mon vendeur), et un échange : quelques billets
de cents et un Colt 45, modèle 1911, avec
silencieux et quelques chargeurs. L’arme était
encore dans son emballage d’origine, avec un
mode d’emploi bilingue. Je n’osais même pas
imaginer dans quel jargon devait être rédigée
la version française. Le truc devait
certainement être destiné à l’armée canadienne
qui n’en avait jamais vu le chargeur.
En sortant de la réserve, j’ai fait mon stop
dans les règles de l’art, me payant même le
luxe de saluer au passage les boeufs de la
Sûreté, qui baillaient dans leur char de police.
Moi, j’étais sur un nuage...rouge, dans les
circonstances.
Je regarde ma montre. Encore
quelques minutes et elle devrait sortir du
studio, se diriger vers sa voiture. Des
semaines de surveillance discrète m’ont
permis d’identifier sa routine. C’est une
femme très méthodique, ponctuelle à la minute
près. Du lundi au jeudi, elle sort du studio
vers 18h30, après le bulletin principal.
Impossible d’agir à ce moment-là. La parking
est plein de voitures, il y a un va-et- vient
constant. Elle sort rarement seule, en profitant
pour papoter avec des collègues ou des
techniciens. Par contre, le vendredi, elle
participe à l’émission de fin de soirée. Après
quoi, j’imagine qu’elle doit se démaquiller,
enfiler son manteau. Puis elle se dépêche de
rentrer car sa semaine est terminée. Il est
généralement onze heures quarante-cinq,
quand elle quitte le studio.
Ce soir, les conditions sont idéales. Il
ne reste que cinq voitures sur le stationnement
plongé dans le noir. J’ai recouvert ma plaque
d’auto d’origine avec une autre, achetée dans
un magazin de souvenirs de Longueuil. Elle a
l’air authentique et, dans l’obscurité, elle ne
risque pas d’attirer l’attention. J’ai vérifié, il
n’y pas de caméra de surveillance. Je ne
risque donc pas de voir ma plaque
photographiée. J’ai néanmoins opté pour la
prudence.
Le temps file. Le moment tant attendu
approche. Je n’ai jamais tué personne, moi,
c’est la première fois. Je suis plutôt tendu.
Les jambes molles, les mains moites, j’ai
chaud, je transpire un peu. Je pense à Myriam
pour me donner du courage.
Chargé à bloc, muni de son silencieux, le
pistolet est posé sur le siège du passager.
Depuis ma visite mémorable chez les indignes
représentants des première nations, j’ai eu le
temps de m’entraîner au tir, dans un endroit
discret des Laurentides, de me familiariser
avec cette arme d’une efficacité redoutable. Je
me débrouille plutôt bien.
J’attends. Pas très longtemps. Je
l’aperçois enfin, sa silhouette élancée, ses
grands cheveux blonds. Faut reconnaitre
qu’elle a de la gueule, la maudite. Mais
bon...Faut pas s’apitoyer. Pense à Myriam.
Nourris ta rage. Pense à Myriam...
Elle est seule. Le parking est toujours
vide. Je mets le contact. Au bruit du moteur
qui démarre, elle tourne la tête, regarde dans
ma direction, puis se dirige vers son auto.
Mon coeur bat de plus en plus fort, mes
jambes tardent à réagir quand j’enclenche la
marche avant et que ma Honda avance
doucement sur le parking. En douceur,
j’amène mon véhicule à sa hauteur. Arrivé à
côté d’elle, je baisse ma vitre. “ Excusez-
moi... Madame ? ”. Surprise, elle se tourne
de mon côté, (ai-je perçu une brève hésitation
?), se penche vers moi.
Tout se passe en moins d’une minute.
Je tire deux balles, presqu’à bout portant.
Dans le front. L’impact la repousse en arrière.
Elle tombe lourdement sur le côté alors que le
sang se répand sur l’asphalte. Sur le coup, je
crois que je vais dégueuler. Je me cramponne
au volant, continue à rouler en douceur, sors
du parking, m’engage sur le boulevard. Pas
de précipitation, même si mes nerfs sont en
pelote. C’est pas le moment de se faire
coincer pour une entrave quelconque au code
de la route. Je fais plusieurs kilomètres avant
de m’arrêter dans une ruelle. J’enlève la
plaque factice. Je dépose le pistolet dans le
coffre (sous la roue de secours) et je rentre à
la maison. Un double scotch devrait me faire
du bien. Myriam est vengée.
C’est maintenant la nouvelle de la
semaine, la manchette de toutes les unes, la
providence des fouilles-merdes de tous
acabits : le meurtre crapuleux de Josette
Deslauriers, la belle Miss Météo de Canal
Perfect. Des collègues ont trouvé le corps une
dizaine de minutes après mon départ. J’ai eu
beaucoup de chance !
Qui a tué Miss Météo ? Telle est la seule et
unique question qui agite la Belle Province
depuis les premières heures du matin. Avec le
lot de niaiseries et de clichés de circonstances.
“ L’enquête suit son cours ”, “ La police se
perd en conjectures ”, “ Qui a pu faire une
chose aussi horrible ? ”. Elle était tellement
fine, tellement belle, tellement gentille,
tellement intelligente, tellement too much,
avec ses collègues, et sa pauvre famille, et un
mari éploré, et deux enfants en bas âge, etc,
etc...Les charognards de tous les postes à
infos continue ont le visage rougeaud de celui
qui va faire une crise d’apoplexie ! Ils en
bavent de contentement. Les hyènes ont de
quoi se lècher les babines ! Tout ce beau
monde nage en plein délire, se hypothèeses
délirantes . Tout y passe, du tueur en série à
l’amant éconduit ou au mari jaloux. Et
pourtant, je suis le seul à savoir pourquoi la
belle Josette a été abattue. Le seul à savoir que
cette maudite folle, qui se prenait pour Alfred
Hitchcock était responsable de la mort de
Myriam, la femme de ma vie.
Un meurtre ne peut être résolu que si
les enquêteurs arrivent à trouver le mobile du
tueur. Sans mobile, il est à toutes fins
pratiques impossible d’identifier l’assassin. A
entendre s’agiter la race des croquemorts de
l’info télévisée, la police penchait pour le
crime passionnel. Elle était belle, elle était
sexy, elle devait avoir des amants, des
aventures. Sexe et sang, le mélange explosif,
la drogue des fêlés de l’info-spectacle. Les
tabloids allaient en avoir pour des mois à
remuer la boue, sonder la passé de la belle,
fouiller dans ses vidanges, mais personne,
jamais ne découvrirait la triste vérité.
Cette stupide Miss Météo a été exécutée pour
avoir émis un avis de tempête avec cinq
minutes de retard !.
Avez-vous déjà essayé d’avoir des
prévisions météos fiables à la télévision ? A la
radio, c’est impossible, je suis incapable de
supporter les publicités stupides, criardes, et
débiles qui me rongent la cervelle. Alors je me
rabats sur la télé, ou sur Internet, quand j’ai le
temps. Encore là, il faut savoir choisir son
poste. Oubliez la télé d’État ! C’est là que
sévit la très ésotérique Martine Desrosiers
qui confond bulletin météo et discours post-
moderne. Je ne suis pas plus cave que la
moyenne, mais crisse, je ne comprends rien à
ce qu’elle nous annonce. Dans le même
bulletin, on aura droit au soleil, à de la pluie,
avec quelques éclaircies, alors que le vent du
nord va virer à l’est, léger mais avec rafales,
quand ce n’est pas du sud avec un petit détour
par l’ouest ou quelque chose comme ça. Un
incroyable salmigondis aussi clair qu’une
thèse de sociologie d’un prof de l’UQAM.
Oubliez aussi le canal météo spécialisé ! On
dirait du grand guignol ! Les filles sont des
clones ridicules et nullissimes, au vocabulaire
limité à quelques onomatopées burlesques,
qui confondent bulletin météo et figuration
dans Passe-Partout. Habillées comme la
chienne à Jacques, dans des tailleurs
ridiculement démodés, elles jacassent, rigolent,
papotent de tout et de rien entre deux pubs
débiles pour la Glucosamine ou les problèmes
érectiles d’une ex-vedette du hockey qui ne
score plus. La météo dans tout ça ? Une sorte
de nébuleuse approximative mâtinée
d’auberge espagnole : apportez votre chute de
neige, provoquez votre grésil ! Et n’oubliez
pas votre parapluie ! Ne reste donc plus que la
belle Josette, la plus sexy des Miss Météo, la
vedette du Canal Perfect.
Le problème, c’est que dans ce monde
bizarre où réalité et fiction ont de plus en plus
tendance à se confondre, la météo est devenue
un spectacle. Il faut de l’émotion. Oubliez la
tête, calvasse, il faut frapper aux tripes.
Mettez-en du facteur éolien ! Faut que la
température normale, chute de manière
spectaculaire. De Montréal à la Sibérie, le
temps de le dire ! Faut que ça fesse ! Que ça
impressionne. Et s’il fait beau, avec un ciel
sans nuage, ajoutez-y une dose léthale
d’indice UV, histoire de dramatiser la journée,
d’inquiéter le bon peuple qui n’en demande
pas tant.
Eh oui, stupide Miss Météo...C’était
un mardi soir de janvier. Je ne l’oublierai
jamais. Il était environ 18h10 quand Myriam a
allumé la télé pour essayer d’attraper un
bulletin météo. Le temps était incertain, elle
avait plus de deux heures de trajet pour
rejoindre des amies qui fêtaient un départ à la
retraite. Neige ? Verglas ? Grésil ? Le ciel était
plutôt menaçant. Valait mieux se préparer.
J’aurais préféré qu’elle renonce à cette sortie
mais, les femmes, quand elles ont décidé
quelque chose. Christie ! Une vraie mule...
Josette Deslauriers venait d’apparaitre à la
télé, pour la première partie de ses prévisions.
L’animateur du bulletin de nouvelles lui avait
demandé :
- Alors, Josette, paraîtrait que ça va se gâter
?
Elle l’avait interrompu, avec ce grand éclat de
rire un peu vulgaire qui était sa marque de
commerce :
- Ah non, Bertrand, ne cassez pas mon
punch. Ah, ah, ah. Attendez, attendez.
Suspense, ah, ah, ah...J’ai des petites
nouvelles pour vous, elles ne sont pas trop
bonnes, je vous en dirai plus tout à l’heure
! Ah, ah, ah ! A tantôt, Bertrand...
- A tantôt, Josette ! Nous revenons donc
à....
- Qu’est-ce qu’elle a dit, la madame Météo
?
Myriam n’a pas attendu. Elle a déjà mis son
manteau, a pris les clés de l’auto. Elle
m’interpelle depuis le salon.
- Elle n’a rien dit, cette idiote...Suspense,
suspense, tu parles d’une crisse de folle.
C’est plus de la météo, c’est les X-Files !
En tout cas, ça s’annonce pas très bien,
T’es sûre que tu veux y aller ? Attends
donc quelques instants, elle va donner les
détails...
- Ouais, bon, j’ai plus le temps. Je suis déjà
en retard. T’inquiète, je serai prudente.
Ciao, mon amour.
Ce furent ses dernières paroles.
Quand elle est sortie, la porte s’est refermée
sur ma vie.
Quelques minutes plus tard, le bulletin
de nouvelles s’est achevé avec les prévisions
du temps. Miss Météo est revenue avec, en
effet, de très mauvaises nouvelles : un avis de
tempête ! Rien de moins. Au menu : une
probable chute de verglas, puis de la neige
avec des vents forts. Et d’ajouter : “ Alors,
Bertrand, ça valait la peine de vous faire
languir un peu , non ? Faites attention en
rentrant chez vous. Soyez prudent !”
Christie de folle ! Je t’en foutrai moi
des scénarios de feuilleton cheap ! Et Myriam
qui est partie dans ce merdier. Elle aurait dû
attendre. Je suis mort d’inquiétude...
La téléphone a sonné deux heures plus tard.
Un flic m’a annoncé la terrible nouvelle avec
une voix neutre et professionelle. Je n’ai
entendu que les premières paroles, le reste
s’étant perdu dans une sorte de brouillard
indistinct d’où ressortaient quelques mots :
intempéries, glissade, perte de contrôle,
camion, collision frontale, je suis désolé, etc.
Elle est morte sur le coup !
 Dans les mois qui ont suivi l’accident Parutio originale dans Alibis, no 22,
, j’ai vécu comme un zombie, sur le pilote printemps 2007
automatique. La mort stupide, injuste,
révoltante de Myriam m’obsédait. Puis une
idée a germé, s’est imposée peu à peu, s’est
développée, nourrie par mon ressentiment
contre la météo spectacle et sa plus illustre
représentante, Josette Deslauriers, alias Miss
Météo. L’idée de vengeance s’est précisée,
affinée , jusqu’à devenir une intolérable
obession. Finalement, pensant me libérer,
atténuer la douleur, je suis passé aux actes.

Plusieurs mois se sont écoulés. Le

souvenir de Myriam me hante toujours, la
douleur me taraude toujours autant. Tuer
Miss Météo n’a pas eu l’effet thérapeutique
désiré. Sur le coup, c’est vrai, j’ai ressenti une
certaine jubilation, le sentiment du devoir
accompli. Puis le mal est revenu, toujours
aussi vif. Un cancer de l’âme. Évidemment, le
meurtre de Josette n’a jamais été résolu.
Après quelques semaines de spéculations
journalistiques aussi futiles que crapuleuses,
les gratte-bobos des tabloids se sont tournés
vers de nouvelles affaires juteuses. La police
garde le dossier ouvert, l’affaire suit son
cours, disent-ils. L’examen ballistique les a
menés dans une impasse. Le pistolet qui a tiré
les deux balles a été volé il y a deux ans dans
un magazin du New Jersey et depuis, on a
perdu toute trace de cette arme. Quant aux
perruches de la météo, elles continuent leurs
ridicules petits numéros de prédiction fiction,
en minaudant à qui mieux mieux, comme si le
sort du monde dépendait de leurs prévisions.
Elles ont toutes adopté ce schéma pathétique
que j’haïs tant : une première annonce où on
ne dit rien ou pas grand chose, histoire de
vous faire saliver, puis, quelques minutes plus
tard les détails qui importent vraiment.
Bref, le thriller météo !
Crisse que ça m’enrage !
C’est pourquoi, j’ai ressorti mon pistolet.
J’avais d’abord pensé m’en défaire, mais vu
la manière lamentable dont pataugeaient les
flics, j’ai très vite compris que je n’avais rien
à craindre. Ils ne remonteraient jamais jusqu’à
moi. Alors, je l’ai gardé. Jusqu’au prochain
avis de tempête. Ça ne saurait tarder.

Norbert Spehner
 Nostalgie !
Parution originale dans Alibis, no 25,
2008, avec le titre «  Le monde change ! »
Les choses ne sont plus ce qu’elles étaient.
On vit vraiment dans un drôle de monde !
Prenez les couples, par exemple... La moindre
contrariété, le moindre obstacle, la moinde
dispute et ils se défont bêtement au bout de
quelques mois, quelques années pour les plus
solides. Ça ne dure jamais bien longtemps. La
haine a vite fait de remplacer la passion.
D’ailleurs, à quoi bon encore se marier – ça
coûte des milliers de dollars - sachant que
deux rodéos conjugaux sur trois se cassent la
gueule ? Aujourd’hui tu peux vivre en couple
sans la bénédiction du maire ou du curé. Mais
les filles veulent une robe, une cérémonie, un
bal, la famille et tout le tra la la. Tout leur est
dû. Sont fous, ces jeunes. Non, vraiment, on
n’a plus les mariages qu’on avait. Avant,
c’était simple, le mari commandait, la femme
obéissait, tout était pour le mieux dans le
meilleur des mondes. Voyez notre couple, à
Karine et moi, exemplaire, vraiment
exemplaire... Bon d’accord, il nous arrive de
nous disputer, de nous quereller, comme tout
le monde. C’est normal, ces choses-là
arrivent, pas de quoi en faire un plat. On ne se
sépare pas pour autant. Si elle ne marche pas
droit, deux ou trois claques sur la gueule, une
bonne engueulade, quelques menaces bien
senties et elle reprend le droit chemin d’une
vie conjugale bien comprise. Pas de quoi
vraiment fouetter un castor rétif...
Mais bon ! Le monde change. On n’a plus les
femmes qu’on avait !
Ça a marché avec Anne-Marie, puis avec
Hélène, même si elles ont fini par engraisser
les pissenlits. Oh, des accidents, toujours des
accidents... Rien de prémédité, je le jure : une
mauvaise chute, des freins qui lâchent, le
destin quoi ! Requiesat in pieces, comme
disent les Angliches ! Cette fois, ça accroche
avec Karine. Elle donne dans la résistance
féministe, elle fait souvent sa mauvaise tête.
Madame a même tenté d’élever la voix, de me
faire la leçon. De quoi je me mêle !
Remarquez que cette fois ça lui a coûté
quelques bleus dans le visage, et deux incisive
fendues. Putain ! Coûte cher le dentiste ! La
Karine dentaire, quoi. Ah les femmes, la
manière forte, y a que ça de vrai. Non, c’est
vrai, les gars d’aujourd,hui, ce sont de vraies
moumounes à la baise-moi-le noeud, des oui-
chéri-par ci, des-oui-chéri-par là, et tout ce que
tu veux mon amour, et encore plus. Et je te
minouche, et je fais tes quatre maudites
volontés. Roses à vomir... Y comprennent pas,
les sans-couilles! Elle te fait chier, tu cognes.
C’est pourtant facile à comprendre, non ?
Sauf qu’avec cette grande gueule de Karine
j’ai dû mettre les bouchées doubles et elle a
fini à l’urgence, avec une double fracture du
crâne et une vertèbre plus tout à fait dans
l’axe. C’est fragile, ces p‘tites bêtes. Quelle
idée aussi de vouloir transbahuter une grosse
pile de serviettes de bain dans un escalier
aussi raide. C’est dangereux, je lui ai dit et
redit. Elle fait pas gaffe, la Karine. Plus
maladroite que ça tu meurs. Et c’est ce qui est
arrivé. Kaput, la Karine ! Le médecin de
l’urgence m’a regardé d’un drôle d’air, mais
bon, les ambulanciers lui ont raconté, ça avait
vraiment l’air d’un acccident. Et puis je
l’aimais moi la Katrine. Bon, j’ai peut-être
poussé un peu fort mais quoi, elle avait qu’à
faire gaffe et pas m’emmerder. Je suis un bon
gars, aimable et tout et tout, mais je rigole pas
avec le respect dû au conjoint, moi. Ça a
passé pour un accident, mais j’ai bien vu que
le médecin de garde avait des doutes.
Mais bon ! Le monde change. On n’a plus les
médecins qu’on avait !
Avant, ces fêlés du coupe-coupe constataient
le décès, vous serraient la paluche avec des
condoléances aussi sincères qu’une promesse
de politicien, vous signaient l’avis de décès
vite fait et vous retourniez chez vous l’esprit
en paix, réconcilié avec le monde en général et
la médecine en particulier. Mais là, je suis
tombé sur un teigneux. Le style assistante
sociale recyclée dans l’humanitaire, un
militant, un de ces grands défenseurs des
fâââmes qui voient des violeurs, des
pédophiles, des batteurs de nanas et des
tueurs en série dans leur soupe. J’ai pigé tout
de suite, quand on est arrivé avec le corps de
Karine. Un coup d’oeil et ce con m’avait
étiquetté : batteur de femme, doublé d’un
violeur en puissance. Faut pas pousser ! J’ai
jamais baisé avec une nénette sans son
consentement. Au pire, quelques claques bien
senties pour faire passer leur mal de tête et le
tour est joué ! Bon, lui, il était pas convaincu.
Un ton hargneux, un regard agressif, les
gestes fébriles du défenseur des sans-abris et
des grenouilles albinos, j’ai compris que ce
taré pouvait me causer quelques ennuis. J’ai
demandé son nom à une infirmière, j’ai fait
ma petite enquête discrète, j’ai découvert où il
crêchait, cet enfoiré . En fait, au bout de
quelques heures, je savais l’essentiel : le
docteur Bastien est célibataire, il vit seul avec
un chien – devrait baiser de temps en temps,
ça le rendrait moins hargneux – et conduit un
4x4 de marque Subaru vieux de quelques
années, croulant sous le kilométrage. Il fait
beaucoup de route, le doc, il aime la
campagne, la nature sauvage, les fleurs, les
petits oiseaux. Je suis sûr qu’il milite contre
la chasse aux phoques, la surpêche de
perchaudes, les pataugeoires à moustiques, et
autres bonnes causes humanitaires. Son 4X4
a pas mal servi, mais bon...Faut y voir.
Le monde change. On n’a plus les autos
qu’on avait !
Aujourd’hui, ça rouille vite, y a trop
d’électronique pour contrôler des centaines de
bébelles inutiles, ça bouffe de l’essence et ça
tombe en panne pour un rien. Hé, oui, ça a
des défaillances imprévues, ces belles
mécaniques. Celle du bon doc n’a pas fait
exception. Après l’avoir bien inspectée,
pendant qu’il était de service, j’ai fait
quelques réparations mineures pas vraiment
nécessaires ni approuvées par le manuel
d’entretien. Des bricoles, histoire de modifier
le freinage. C’est pas compliqué, tu
débranches un fil par-ci, tu vides un réservoir
par-là, tu déconnectes un truc, tu déserres un
boulon, et voilà, prêt pour l’impact. Ça n’a
pas tardé. A près de cent kilomètres à l’heure,
la Subaru du conseiller en pilules socialement
assistant est allé minoucher un gros semi
remorque chargé de médicaments contre les
maux de dos. Ça s’invente pas. Maudite rue
Notre-Dame, ça fait des années qu’on dit
qu’elle est trop dangereuse ! Un champ de
bataille routier, doublé d’un abattoir, sillonné
par les tarés de l’embrayage. Le doc a été
écrapouti, une vraie crêpe au ketchup, sa
bagnole avec. Un amas de ferraille informe,
style chef d’oeuvre de l’art contemporain.
Dans l’état où lequel elle se trouve, je doute
fort que quiconque réussisse à repérer mes
petits bricolages. De toute manière, les
radoteurs de la presse ont parlé de négligence,
d’accident malheureux et tout ça. Elle est
règlée, la question du doc. Reste à m’occuper
d’André. Faut y voir.
Le monde change. Ah mais, c’est qu’on n’a
plus les enfants qu’on avait...
André, le fils de Karine, pas le mien - un coup
vite fait avec un mec de passage, moi j’y suis
pour rien - qui s’était absenté pendant
quelques jours, est revenu pour découvrir que
sa mère était morte en tombant dans l’escalier.
Je ne l’avais pas prévenu. Je voulais pas lui
gâcher son séjour écolo dans les bois avec ses
copains. “ Espèce de salaud, c’est toi qui l’as
tué ! ” Le gamin n’a que douze ans, mais il
en a dans le ciboulot. Un rapide, un intuitif et
un méfiant. Une fouine. On s’est jamais bien
bien entendu, lui et moi. Pas d’atomes
crochus. Paraitrait que je suis trop violent avec
sa mère. Que je suis un sale type, une brute,
un parasite et autres compliments. Enfin, le
genre de connerie que raconte un moutard mal
élevé. Mais là, il pousse le bouchon un peu
loin, parle d’aller à la police. Une enquête, et
tout ça. Hola, il y va fort le lardon. Même que
je lui déjà dit mille fois de faire attention
quand il prend son bain. Y a des gens
maladroits qui glissent sur le savon et se
fracassent la tête sur le rebord de la baignoire.
Ces choses là arrivent. En tout cas, c’est ce
que m’a dit d’un air compatissant un des gars
d’Urgences Santé qui vient chercher André
pour l’emmener à l’hôpital. Pour constater le
décès. Il est costaud, le bord de la baignoire,
c’est fragile un crâne de pré-ado. J’ai dû m’y
reprendre à deux fois, il se débattait le bougre.
Comme disait, je crois ce con de Fucius “  
Faut que jeunesse trépasse ” ou quelque
chose comme ça. Je ne sais plus. C’est loin
la maternelle!
Manque de pot, les ambulanciers l’évacuent
au même hôpital où on a amené Karine, il y a
de ça quelques jours. Le doc Bastien n’est
plus de garde, of course, mais je reconnais
une des infirmières. Elle m’a replacé aussi, la
grosse laide ! Elle était là quand on a amené
Karine. J’aime pas son regard. Le même que
le doc. Suspicieux, farouche, déterminé : ça
sent les ennuis. La médecine de garde, une
petite femme éteinte au profil de souris
cancéreuse, pose les questions d’usage. Mais
elle n’est pas chiante, la doc, elle écoute mes
explications, approuve d’un signe de tête, me
condoléance sans chichis. Elle m’embêtera
pas celle-là. Pendant ce temps, garde Sophie
(c’est le nom de la grosse vache) examine
avec suspicion la dépouille du rejeton. Bonne
chance ma vieille, tu trouveras que dalle ! Une
fracture du crâne bien nette, bien proprette,
rien d’autre. C’est dangereux ces baignoires
modernes, ça glisse, tu perds le contrôle et
paf, la chute, la fracture fatale. Mais ce n’est
pas à ça qu’elle pense, la salope. Elle m’a
déjà catalogué. A la fois procureur, juge et
jury, elle m’a déjà condamné. Parce qu’elle se
souvient de Karine. Parce qu’elle se souvient
de Bastien. Ça fait beaucoup de coincidences
pour sa petite caboche de garde-malade. Elle
va péter un fusible, ça va pas tarder.
Mais bon, le monde change, on n’a plus les
infirmières qu’on avait.
Avant, elles se contentaient de suivre avec
dévotion les ordres du médecin qu’elles
comptaient épouser. Elles étaient aussi
efficaces qu’effacées, ne se prenaient pas
pour des défenseurs de la veuve, de l’orphelin
et de tous les opprimés de la terre.
Aujourd’hui elles fourrent leur grand nez
partout. Les ayathollas des bonnes moeurs, de
l’hygiène sociale. La loi et l’ordre, selon le
corps médical. Comme des bonnes soeurs.
Mais j’en ai rien à foutre des états d’âme de
la Sophie. Sauf si elle a la mauvaise idée de
prévenir les flics. J’aimerais pas trop ça.
Nuages noirs à l’horizon, comme disait
Buffaol Bill.
Faut y voir.
Les formalités hospitalières accomplies, j’ai
bavardé mine de rien avec quelques collègues
de l’enragée de la seringue. Discrètement, en
prêchant pour leur paroisse syndicale – les
horaires de fous, des malades plus que
malades, des p’tits vieux envahissants et
chialeurs, des médecins tyranniques et oui,
mon bon monsieur le métier n’est plus ce
qu’il était, tiens donc, j’ai déjà entendu ça
quelque part, und so weiter comme dit Otto –
j’ai appris quand la Sophie finissait son quart
de travail. Après, ça s’est déroulé comme
dans un bon vieux polar. Il m’a suffi de
l’attendre, de suivre discrètement sa bagnole –
une Toyota flambant neuve – pour découvrir
son domicile, son quartier et tout le tralala
nécessaire pour une bonne embuscade. Ça
n’a pas été long. Sophie la terreur a fait les
manchettes : “ Une infirmière victime d’une
sauvage agression. Tuée à coups de batte de
base-ball. Le vol pourrait être le motif du
crime ”. Ouais, j’ai frappé dur. Mais j’ai rien
volé. Les pisse-copies inventent, faut bien
qu’ils gagnent leur croûte. Le temps de me
forger un alibi en béton, ni vu, ni connu, le
meurtre va passer aux profit et pertes,
alimenter la rubrique des affaires jamais
résolues. Le soir du crime, je jouais aux cartes
avec deux bons copains, croix de bois, croix
de fer, le menteur ira en enfer, anyway,
quelque chose comme ça. Sauf que le con de
flic est venu pareil !
Sûrement quelqu’un de l’hôpital. Une
vérification de routine, des coincidences
troublantes. On appelle les flics. Un flic, en
fait ! Il est poli, le gars. Un peu trop même.
Pose quelques questions de routine. Il n’a pas
l’air méchant. Méfiance ! Je connais le genre.
Le modèle Colombo certifié Colombia
Pictures. Négligé de sa personne, mais
teigneux, obstiné comme un morpion dans un
pubis de pute. Merde ! Ce sont les plus
dangereux. Faire gaffe ! Pas d’impair avec
l’imper ! Pour le moment, mon alibi tient la
route. Il a parlé à mes potes. On a joué aux
cartes, qu’ils ont dit. Croix de bois, crois ou
meurs, quelque chose comme ça, mais le
fouille-merde, non, il n’a pas l’air d’avaler la
couleuvre. Il trouve qu’il y a quelque chose
qui cloche. Il m’a fait comprendre qu’il allait
les cuisiner à nouveau, puis qu’il reviendrait
me voir. Pour le moment, il les laisse mijoter.
Et quand les carottes seront cuites, ce sera à
moi de passer à la casserole. Ce con cultive la
métaphore culinaire. Un vrai chef de police.
Ha, ah. Petite conversation amicale, tu parles.
Un pot de colle, je vous dis...Y lâchera pas,
l’argousin de mes deux!
C’est quand il a commencé à me parler
d’Anne-Marie, d’Hélène et de Karine que
j’ai compris qu’on n’avait plus les flics
qu’on avait.
Et bon, à bien y penser, on n’a plus non plus
les copains qu’on avait...
Faut y voir.
Norbert Spehner