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lvaro de Campos

Ah, perante esta nica realidade, que o mistrio,

Ah, perante esta nica realidade, que o mistrio,
Perante esta nica realidade terrvel a de haver uma realidade,
Perante este horrvel ser que haver ser,
Perante este abismo de existir um abismo,
Este abismo de a existncia de tudo ser um abismo,
Ser um abismo por simplesmente ser,
Por poder ser,
Por haver ser!
Perante isto tudo como tudo o que os homens fazem,
Tudo o que os homens dizem,
Tudo quanto construem, desfazem ou se construi ou desfaz atravs deles.
Se empequena!
No, no se empequena. . . se transforma em outra coisa
Numa s coisa tremenda e negra e impossvel,
Uma coisa que est para alm dos deuses, de Deus, do Destino
Aquilo que faz que haja deuses e Deus e Destino.
Aquilo que faz que haja ser para que possa haver seres,
Aquilo que subsiste atravs de todas as formas
De todas as vidas, abstractas ou concretas,
Eternas ou contingentes,
Verdadeiras ou falsas!
Aquilo que, quando se abrangeu tudo, ainda ficou fora,
Porque quando se abrangeu tudo no se abrangeu explicar porque um tudo,
Porque h qualquer coisa, porque h qualquer coisa, porque h qualquer coisa!
Minha inteligncia tornou-se um corao cheio de pavor,
E com minhas ideias que tremo, com a minha conscincia de mim,
Com a substncia essencial do meu ser abstracto
Que sufoco de incompreensvel,
Que me esmago de ultratranscendente,
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Obra Aberta 2015-06-08 00:56

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E deste medo, desta angstia, deste perigo do ultra-ser,

No se pode fugir, no se pode fugir, no se pode fugir!
Crcere do Ser, no h libertao de ti?
Crcere de pensar, no h libertao de ti?
Ah, no, nenhuma nem morte, nem vida, nem Deus!
Ns, irmos gmeos do Destino em ambos existirmos,
Ns, irmos gmeos dos Deuses todos, de toda a espcie,
Em sermos o mesmo abismo, em sermos a mesma sombra,
Sombra sejamos, ou sejamos luz, sempre a mesma noite.
Ah, se afronto confiado a vida, a incerteza da sorte,
Sorridente, impensando, a possibilidade quotidiana de todos os males,
Inconsciente o mistrio de todas as coisas e de todos os gestos,
Porque no afrontarei sorridente, inconsciente, a Morte?
Ignoro-a? Mas que que eu no ignoro?
A pena em que pego, a letra que escrevo, o papel em que escrevo,
So mistrios menores que a Morte? Como se tudo o mesmo mistrio?
E eu escrevo, estou escrevendo, por uma necessidade sem nada.
Ah, afronte eu como um bicho a morte que ele no sabe que existe!
Tenho eu a inconscincia profunda de todas as coisas naturais,
Pois, por mais conscincia que tenha, tudo inconscincia,
Salvo o ter criado tudo, e o ter criado tudo ainda inconscincia,
Porque preciso existir para se criar tudo,
E existir ser inconsciente, porque existir ser possvel haver ser,
E ser possvel haver ser maior que todos os Deuses.

s. d.
Poesias de lvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: tica, 1944 (imp. 1993): 94.

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