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AMARILLO

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Imagen Portada y Contraportada (detalle):
La Abundancia. leo sobre tela, de Patricio Bruna Poblete

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 Del rojo al verde todo el amarillo muere
Hay un poema por hacer sobre el pjaro que
tiene solo un ala
Versos 1 y 4 del poema Las ventanas (de 1918),

Guillaume Apollinaire

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Del rojo al verde todo el amarillo muere

Aunque si bien el amarillo de Apollinaire es netamente solar en su optimismo

por ser transicional, es decir, del rojo al verde se va, el amarillo de Santelices en
Amarillo es estacional, es decir, en amarillo se es. Resultando este, entonces, en
antinomia de aquel primero, un amarillo lunar, en definitiva un amarillo
pesimista. Pero veamos por qu:

En Amarillo se canta atonalmente a lo que marginal se muere sin remedio en su

tragedia de origen, sin llegar a conocer la redencin de la injusticia social que lo
incuba y gatilla. Santelices, hace aqu, de principio a fin, y tal como lo pide
Apollinaire, el poema del pjaro que tiene solo un ala. Ala que se la da su lengua
en clave de escritura potica; la otra ala, del habla culta o literaria, no se le da,
pues la dimensin culta de su escritura potica no permea a su mismo hablar
cotidiano, a su misma lengua social. A diferencia de su entorno familiar y de
amigos barriales, condenados a saltar al vaco en su vano intento de volar sin ni
siquiera una sola ala. Pues, al decir del mismo poeta, tienen ya su lengua muerta,
en el estigma ms fuerte, el del lenguaje ms declinado del habla culta que
caracteriza tan fuertemente al mundo de su propio origen. Luego l quiere
hablar de ellos, y no por ellos, al parafrasear crticamente lo ya expresado
nerudianamente a este respecto, es decir, a no hablar por su boca muerta,
expresando con esto que el lenguaje potico tambin es susceptible de de-caer
en su academizacin.

As, cuando el poeta habla de matar al lenguaje potico, est hablando de que
no solo socialmente degenera el habla culta en lengua marginal; estigmatizando,
por antonomasia, la compleja problemtica del marginal de origen, es decir, en
una parte o particularidad importante de su ser total, como lo es en el carcter
de su propia lengua; sino que tambin el hablar potico es susceptible de
corromperse hasta no significar ms que solamente lugares comunes, sin
adentrarse en la revelacin de la comunicacin, es decir, sin expresar un hecho
o una reflexin plenamente significante, a lo que debiera aspirar una poesa
viva. Sin duda aqu se plantea como segundo gran tema, entonces tambin, la
crtica del mismo lenguaje potico con que se escribe poesa hoy. Es decir, la
problemtica de buena parte de la poesa contempornea que deviene irresoluta

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en su calidad esttica. El poeta, aqu entonces, establece un juego perverso de
mutuas re-significaciones en el desarrollo concomitante de ambas temticas.

Volviendo a la idealidad de este particular invento de pjaro que es la voz del

poeta, resulta sintomtica la cualidad del vuelo con una sola ala. Ya que caro,
desde luego, aparece aqu mencionado directamente en ms de un texto,
aunque su inmanencia se perciba en muchos de ellos. Luego aqu, este manco
vuelo, a falta de una cola o timn, tiende a ser indefectiblemente giratorio, es
decir, a describir un crculo que se ir haciendo cada vez ms concntrico, a la
par que descendiendo cada vez ms hasta ser finalmente solo vertical cada. El
poeta se reconoce en caro como hablante lrico, un poeta pues imposible de
salvar, an a despecho de su culta escritura. Pues, asimismo tambin, la ejecuta
reconocindose en el nio calavera, en un signo irremediable de igualarse, en
tanto poeta, en la cada con los suyos y con los que ama, pues, por su sentido de
pertenencia con ellos, no le es posible abandonar su lengua barrial. Entonces
cae, pero no en cada libre como ellos, sino amarrado al ala de su voz potica,
cuando no renuncia a seguirlos aunque sea metafricamente, para dar as su
testimonio crtico-potico de ellos.
Esta es la doble virtud de esta poesa, que si bien despliega sus temticas dentro
de un mundo social fracturado en polos antagnicos, su realidad temtica
expresivamente va ms all de ello, en sus digresiones estticas que vuelan con
las mismas alas de caro en su ser poesa. En tanto este lenguaje potico no
llegue a colapsar en lo transparente, acercndose peligrosamente al sol, signo de
lo amarillo tambin, pero de refulgencia, de claridad tal que al final ciega, derrite
y transparenta todo aquello que se le acerque demasiado. Podr as mantenerse
vivo el poema ms cerca de la tierra de la prosa, de su realidad; pero, en su
paradoja, lo har peligrosamente, so pena de colisionar con ella y fenecer, no
solo simblicamente, cuando en su propio lenguaje potico viciado, sino
tambin en lo de verdad, vctima de la peligrosa realidad social del propio
entorno del poeta. Luego, este caro aqu tambin cae y se estrella, pero por
tener solo una ala. Esto en el ver, sino en el vivir, el origen de su lengua,
deudora esencial, basal al fin y al cabo, de su palabra potica, pero, en tanto tal,
contradictoriamente sujeta a la bsqueda de su propia opacidad, en el mundo
de lo culto, el de las lecturas imprescindibles y de las conversaciones con sus
pares, para no traicionarse a s misma como poesa.

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 Amarillo plantea, por tanto, una escritura de tono existencial en su crtica a lo
social en su lucha de clases, y a su nefasto y retardatario poder cupular. Pues
esta penosa realidad alcanza de lleno tambin al propio poeta que as la escribe,
y que lo condiciona a ser tal solo en los tiempos muertos de la persona integral
que habita, como as lo enfatiza el propio hablante lrico. Cabe preguntarse
entonces: Solo en este instante deviene el autor en ser poeta? Porque, las ms
complejas derivaciones estticas de este texto, se configuran referidas a la
interaccin del propio drama existencial de la voz del poeta chocando con las
voces de las vidas de aquellos por los cuales se acongoja; pues tiene que hablar
paradjicamente de los suyos aunque no por los suyos; salpicando de
negros y potentes brillos metafricos los sujetos de su escritura, tales que
remiten a la nusea existencialista de un Sartre. Aqu, si bien se expresa la vida,
sta aparece en pos de su mal destino, aquel de aquellos pobres de la ciudad y
sus casi seguras prematuras violentas muertes, aquellos de los pobres no
pueden esperar, y que, sin embargo, siempre morirn esperando. Esperando
en lo barrial ms barro-barrio que otra cosa, con el semforo puesto siempre en
amarillo para ellos. Cuando para otros, los de las zonas minoritariamente
privilegiadas del mundo, en sus ciudades tercermundistas sobre todo, la roja
sangre siempre es promesa de vida plena, pues sta siempre tiene su
oportunidad en su traspaso al verde, al de su efectiva germinacin, para seguir
avanzando en su esperanza o promesa ya hecha realidad en aquello de Del
rojo al verde todo el amarillo muere. Regulacin de tres colores que resulta
ms que una simple automatizacin del semforo, no solo para sus humanos
trnsitos de peatones y motorizados por sus calles y veredas, sino una clave de
lectura de un trnsito ms complejo, del social en su totalidad, donde el
estancamiento en el amarillo es el signo fatal de la muerte en vida, y en que la
muerte real del paria resulta ser la nica liberacin de su muerte social.

Patricio Bruna Poblete

Grupo Casa Azul

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Mal Caribe

Al lenguaje potico matar, pero matarlo de verdad?,

desterrarlo, y fundar otros sonidos ms all de su alba nocturna
donde los murcilagos chocan entre s en espiral
y se enreda la serpiente blanca
y lo atonal practica el tono bajo de una expresin
selvtica, silvestre, donde aletea; son sus ojos
la maravilla del papagayo sopesando la noche.
Baila la tragedia en una rama
quemando; el sapo sopla el saxo
tocando las melodas que dolan en intersticios y axilas
cuando los pubis langetean al len del monte
y todo lo bello tropieza en un girasol.
Me da miedo, saben, sorbo la noche
y el vietnamita con la esquirla es un juego
donde orina piedras de oro azul;
las maraquitas, las maraquitas suenan punteando
el ritmo y descanso no da
Matar, matar la lengua?
La fe en una piedra?
Calle arriba se goza mejor?
Este ritmo suena a mordisco
lexitina, la vieja, parece aspirina
para la cabeza re quemando
la noche en su sof
mar, matar la lengua en corales de mun?
A menos de no matarla, burlarse de ese son caribeo;
el lugar comn re a lloros. Los loros cantan en el alba
y yo hago pasta de lengua
para comerla con galletitas. Lo salado salta a lo dulce,
lo picante da brincos de emocin: burlarse,
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burlarse y matar la lengua; el pensamiento se enreda:
lo floreado, lo bsico A patadas con las postales.
Lezama re en su cripta. Mis dientes
comen en jirn, muerden;
se tropieza lo rtmico. Helado est
el melocotn y la pia; yo quiero cantar
con monocordes tonos
del Caribe; suenan sus acordes
desusados.
Y callo. Y hablo.
La ligereza del viento mastica la lengua
dolorida de ideas ululantes y amparadas en rabias cbicas
de camisetas en jirones negros
incendiados. Improperios, gritos:
vaginas cortadas por la desesperacin;
llueven en la lengua,
en las mejillas. La baslica hormiga que pica el latido,
las manos tornndose meteoros de un anochecer
para el olvido.
Pido al orbe la tranquilidad; abracadabra de los besos
en el nen del abrazo fraterno; abracadabra
de la lengua y la histeria.
Pido a dios lo imposible. Taquicardia
roja del corazn en esquirla.
La llama. Llamo y la llama se incendia, arde
en la mirada que sopla, en la mirada que grita y rebana,
me dice que grite. Y dijo. Pero ya lo dijo todo,
pues no ha dicho nada. Aligera el rito
de una navaja violenta;
ms filosa la poesa que un cardumen de peces de metal,
la hojarasca del limbo
Discuto cuando este fragmento se escribe
e hinca el diente vidente; la crueldad,
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la crueldad, no el fondo.
Toda la poblacin en silencio, la nube que vaga;
los gatos se alzan, se peinan. No. Ni la pena dice que grite.

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Fuego blanco

Le daba fro y miedo el salvaje,

mirarlo en los trocitos de un pensamiento que va.
Era una esquirla ardiente en el fru fru de su traje
de ciudadano; todo para l: la noche, el da
y su heraldo negro.
Dorma al sol cruelmente como un Cristo con llagas
de pura explicacin.

Lo legendario, lo pulcro, el aroma

de un agua capitalizando todo.
Y el salvaje, oh el salvaje que escriba
poemas y acantilados,
mustia carne de un Caribe de piedra,
carne rota por el sol de mbar y su boca sucia que habla
y expresa los bellos ripios de lo imaginado.
Pon la ahumada huella de tu pie en calavera,
monocorde risa.
Un jeje de viento erizado del milagro, iterando
tu locura de nio inocente. Mirado de mar. De leva
llevando un poco de palabras en la espuma
blanquean criptas las olas hirientes.
Se siente mal el salvaje. La noche le ha mostrado
su fuego blanco; querindolo tocar se ha dormido. Alamedas de indiferencia
ensuea,
trpticas bocas que gritan una cultura, blanca
paloma misteriosa del orgullo, el conocimiento
castrado por su luz:
Esa palabra. Esa experiencia que le es negada. Y el salvaje
vuelve a su reducto, a su poblacin perdida
en un tiempo de crustceos,
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todo choca con un viento con el que rivaliza,
la no comprensin de ese intelectualismo que rebota y rebana. De las quebradas
la magia y el sexo, la brujera del coa ardiente,
los colricos prpados del nio que lo ha mirado todo:
Su inocencia causa ternura y silencio.

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Crzate

Crzate en la sombra, delgadez de cebolla

en las lgrimas de hilo,
ojos amarantos, Caribe de cordillera
en el mar de pltano; puerco celeste
de una sangre estancada, inmortal: Crzate!
cortando crneos
para reconocer algunos tonos desconocidos: la bilis
tutelar de los clsicos Pero el muchacho, el supuesto lector ideal ha untado
sus dedos donde
los msculos trabajan
sin descanso, embadurnado para un vejestorio que canta por su boca muerta.
El poeta lleno de langostas se inmola
en el olvido de la piedra,
a hierro y palos se inmola toda la vida!
Pero una lluvia mojigata llena los cuencos,
caprina anda en el sur
con temporal de carabineros, mal tiempo
de la guarda. Es un desquicio
de bayonetas que arremete, el mal poeta; descentrado
rumia perfecto, en lo que, pobrecito!,
se cree perfecto: Un almibarado
de palabras febles; oyen los desatentos y creen
en sus predecibles metforas. Los lricos se llenan
de gusanos comen lo que ya no dan de enjundia
sus crneos en los bares y universidades.
Habr que preguntarse por qu escriben tan mal
si manejan el conocimiento. Todos ellos han
castrado su lengua; su lengua, la que reluce
monocorde. La que se cree astuta.
Son la interdiccin de la potica en sentido amplio
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estos mercaderes
escriben, escriben eso, pero no lo esencial: la poesa.
Si me dicen: yo soy artista porque puedo vender mi arte.
Como si eso que venden fuese arte.
Polillas con hambre de lo viejo siempre
quieren prendas nuevas
para acribillarlas; se llenan de clsicos conceptos
pero vaciando todo su ser
sujeto, para rer con cervezas importadas
en espuma chorreante de necrfilas bocas.
La tristeza del pobre no la gritan, ni siquiera la dicen;
y si les preguntas qu es el arte, no saben contestar,
pero ren; y yo quisiera ser siempre serio
mirando a estas bestias,
estos muertos que no tendrn historia,
ni siquiera esta los mirar,
mientras va as el inmortal El verdadero arte
esparciendo estos crneos por el camino.

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Los palacios crudos por la piedra

Los palacios crudos por la piedra, el barro y la paja. La cal se calienta, las
pinturas restauradas en sus formas vuelven a su color original. Me quedo
pensando en los jardines desiguales, de un tiempo petrificado por el ardor de la
fiebre. Los jardines americanos olvidados ya no son vastos, no me pierdo en
ellos como los reyes altivos de Borges. Esos laberintos que tratan de emular a
dios, pero aqu no hay dios; el todo poderoso olvid estas formas secas, donde
todo crece a destiempo lo que los nios cortan y patean como un trgico
futbolito.

Esta escritura no quiere reiterar a Dios. Si Dios ha ardido en esta cultura. Pues
otras ciudades crecieron, se alimentaron y se cocinaron para l. La cruz
quem estas ciudades americanas, que se expandieron oscurecidas y en
ebullicin. Yo tambin me quemo cuando miro estos jardines invernales. Esta
copia de la copia del paraso, la que no alcanz a llenar nuestras expectativas,
all donde la ciudad creca y se escascaraba, renovndose como flores de
sepulcro. Miseria y belleza portando gringos que la compran aquello que
nosotros nunca hemos querido, ni podramos comprar: ese barrio cntrico,
dispuesto para la cultura de baratijas, del menos oscuro o del ms blanco.

En Lezama hallo lo majestuoso en la diccin. Acaso pretende emular adios y

probar que siempre est presente? Pero estos jardines secos, las urbes
carcomidas de un tiempo y pobreza ceremonial, me perturban. Podra
enloquecer mirando el esmaltado de la cal en el barro Copiado tambin est
dios, ajustado al requerimiento de alguna empresa? Ya no quiero temblar al
comprobar que aqu nunca hubo dios, que la copia de la copia no calz a la
demanda, cuando camos africanizados por el fascista
poder en la miseria de estos jardines secos de extramuros ruinosos
encarnando esta oscura expresin como de lo que siempre se nos neg.

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Abracadabra: el canto que no me sirve

Abracadabra deca en exprimidura de sombras, con la cabellera en la cara de

bruja y la sensacin de metal de licor en las babas balbuceantes. Abracadabra, y
gritaba, los ojos de diablo enrojecidos de pena; quiso levantarlo con la varilla,
pero el muchacho palideca con la careta de piedra en mueca de adis. En los
labios morados quiso morderlo, araarlo, aclararle que ese ojo de loca que lo
miraba, que esas manos que golpeaban su pecho, eran la expresin ms bella;
pero el enamorado ladrn moreno de su felicidad, rgido y mudo, que la luz de
la calle parta, manaba la muerte entre la cabellera de loca y los gritos de amor.
Ser mi dolor, cunto!, deca. Cunto mi dolor. Pero Casandra, la luna rota, el
mar en leva, el cuerpo que anocheca, ms se aferraba al trozo de carne negro,
mueco de vud rectangular en el pecho de paloma roto. En seguida core el
culebrn, ese monstruo basilisco con el cacareo de gallo, y el canto se hizo tres
veces, y tres mil veces bblicas se hizo, con todos los monstruos del averno, en
la sangre de garza, en el pechito rosado de dolor Y empezaba a escribirse la
historia.

He mirado y recorrido estas figuras a travs del tiempo, a ese muchacho como
un Cristo: la cara rota, sus lgrimas de mbar, tirado en la calle como indigente;
puedo ver la luna reverberando en sus sueos de adicto, y cuando lo recuerdo
no puedo dejar de ver su pobreza. Pancho, Pancho! Grito. Despierta, pero el
nio calavera duerme, ya el sol ha transparentado con su luz la cal de sus
huesos. Cabe preguntarse dnde est el moreno de ojos verdes que me ense
a jugar a la pelota; me hered sus adicciones y me ense a ir al mar cada vez
que estaba triste, cuando crea olvidar el humo de la marihuana y Pancho
fumaba con sus ojos profundos, colgando de una gran ventana que era su
lengua absorta, borracha, ondulosa, y sus marejadas, sus tempestades de
lgrimas eclipsaban el sol de tristezas. El tapahoyos ahora se levanta de su
cama-tumba, de la muerte que lo hace llorar, y me mira en el recuerdo de
pjaros y cenizas que vuelan a su alrededor, y me pregunta con todo el mito de
su risa adnde ha ido a parar su alma, con todo el asco en sus sentimientos
rebeldes. Siento el dolor que me hace pernoctar afligido en estas noches
perdidas, ausentes de delirio; entonces no puedo callar y escribo como un
recurso depurado de ambiciones. Escribo. Y esta lengua barroca estuca los
balcones de caliza piedra con grgolas medievales y ngeles con bolsitas.
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El mrmol retrocede tibio de la jungla donde exprim con un grito musas con la
cabellera perdida y desordenada, como guilas fluorescentes de templos de
burbujas; pero sigo mirando a travs de la ventana a esos barquichuelos
carcomidos por la sal y la muerte. Una lluvia reconstruy mi odo desleal,
impalpable. Dios me llora por mis huesos como un engendro. El engendro de
Dios me llora! La maana rompe con el caos tutelar de los clsicos. El canto no
me sirve el divino canto no me sirve. Y balbuceo como un energmeno las
nuevas ideas que se agolpan como en un cerebro rectangular. Aqu no hay nada
que contemplar sino esqueletillos, pero llegar la maana en la puerta manchada
con manos de grasa que quiero recordar, y me silenciar el ngel de serpentina
que alguna vez ri con su dentadura de perversidad suficiente, suficiente para
aniquilar con toda su tozudez la ms gallarda de las posturas desafiantes. Adis
entonces al ogro indecoroso, al nio con lengua de crustceo y todo el basural
para ser rey que se le rinde, que se le repite como un eructo verde. No a la luna
que abre sus ojazos de diamantina, ni a su perra luz surea, ni a las plaquetas de
una lgrima diluida por la lectura del da. No a la profundizacin de esa piltrafa
de lengua amorosa. Me quedo, te quedas dice con el odio entre los dientes de
la novela, pero el nio calavera, perra, perra!, grita. Gimo, lloro, ruedo, me
revuelco y me vuelvo a parar con toda el alma en la muerte, con toda la vida en
la carne helada, y entonces camino, y no te puedo mirar: Sangro y todava me
mira tan blanca, tan canina y me silencio. Es ella la creciente, entre el mar
crepitante va amando. Perra, perra dice el viento.

Las palabras brotan alucinadas en chamullologa moderna; penetracin en lo

ttrico que se mixtura con el dolor un dolor esquizoide fragmentario,
ululacin supurante encallada en el grito.

Tierra de cementerio en techos corrodos, sedados por la lluvia y atrapados por

la envidia, con la casa polvorienta y arruinada por la supersticin y rezos
frenticos; mientras que en la noche bastarda, tue-tue, dice el pjaro en pleno
vuelo, convertido en navaja o sonaja de beb oscuro, loco y chillando entre el
cllate pjaro de mierda o rezos de alguna abuela, esperando despierta, ojerosa y
cansada al hijo o al nieto rebelde y parrandero. Como ocultos poderes en la
noche rumbera tergiversan, la gran cruz luciferana, la del gran Cristo, como un
Lucifer; con frenticos nomos gigantes, con cruces de plata fra y subvertida,
ofrecindole a la oscuridad menguada por la piedra tallada y cristalina de sal, un
ave sin cabeza. El adolescente que fui, mago y embrutecido, temiendo de la

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sociedad y su gran inquisicin; la elegida, mi amada sabia y virginal hablando,
rememorando tiempos de reptiles negros, minutos amarillos de odio. Todo el
siglo y su aroma despreciable con estirpe de hambruna, en este gran cementerio
patibulario, de sueos entre la bruma y los dioses humildes de sencilla piedra
que olvidamos; y entre otros ms ornamentales, en pirmides satnicas y
balbuceantes, de habladuras negras, como encapuchados rostros de tiempos
medios, donde la ley se cubra la cara para matar cuando el verdugo ergua su
verdad nica y farsante, entre sus adorados; y los alaridos de las vctimas
llenando los dems siglos, siglos cubiertos de inicuas tristezas, cuando acallaban,
y acallan hasta hoy, de golpe a los ms honestos. Entonces rezo a estos nios
de Cristo con poleras sucias pero almidonadas. Nada resuena a mi alrededor
sino su ronda de borrachos, pero el que mira dice: son astros muertos, hombres
de pipa y licor; y los que estn en el fango suean ser libres ms que un ave. Yo,
el que esto mira, digo: estn muertos; y los dejo por las avenidas. Nios de
ronda, nios rosas o serpientes, muchachos de tierras violentas que se jalan las
estrellas o tienen mirada de sol o de luna, soadores que corren por las calles y
mienten, pero llevan la verdad, su otra verdad, en su mirar; aparecen con sus
gargantas cortadas o se quedan petrificados bajo la cristiana luna. Cristo crece
mnimo en su delgadez, en su marciana pipa, gargoleo oscuro de noches
ptreas; su lenguaje asemeja un futuro camposanto, parques alegres donde solo
habitan gusanos amarillentosos por la bilis. Yo escucho a estos muertos de dios;
carne de presidio son sus labios; los miro en las tardes a los ojos, sus manos
martilladas en cogollo de puerco, estrecho; los saludo como hermanos y me
retiro hacia la noche, donde mi corazn retumba orquestado por sus negros y
transparentes latidos.

Ya la historia que muere amanece embarrada de lugares comunes, prefigurada y

con un pobre desarrollo. Es preciso dar vuelta las reverberaciones de la idea,
construirle al cntaro una nueva boca, crearle una oreja presta de sonidos solo
de metal y de porcelana, materiales labrados por acuciosos trabajadores, donde
el fuego con que los templan haga su parte y brille pleno en sus comisuras
perladas. Todo rechina, pero yo persigo la sustancia, el peso, el equilibrio en su
embriaguez. Habr que confiar entonces en el extraamiento mucho ms de lo
que confo en mi lucidez. La intuicin de este portero, el portal potico donde
juego con este pulso, mi maravilloso anhelo de poder ser un creador. Este
espejo rechoncho, la fatiga que enmanteco en cada parte, pues me asevera
reflejado: lo bueno cansa y quema al cuerpo que digita y se antepone, se
antepone crispado por algn peligro en cannbica masa ptrea, donde duermen
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las velas en la noche primaveral, y mi concierto es un sol negro que relleno
grasoso, espeso. La historia se entrecruza consigo misma mitigndose; los
personajes no son ficticios, ni tienen vestiduras que calzan con la historia; pero
voy convencindome a cada paso, a cada sorbo, en matar la historia, que no
haya un hilo conductor a simple vista, que la mente recorra otros lugares: esa
calle un poco muerta donde Pancho tapaba hoyos con su ropa zurcida y bajo
un sol de los mil demonios, que demuestre con este escrito que el nio calavera
fue rapado por la brisa de Playa Ancha, por la navaja enmohecida de este viento
que confunde y pierde. Si era un poeta, el ms marginal, y en su muerte llen
los cuencos con palabras florecidas de nios diosecillos virutas. Entonces s, s
le hablo a un vivo, pues aquel me hered toda esa fauna de nios colricos,
atrapados por un olvido, por unos recuerdos que yo pernoctaba de cutculas
nerviosas, entre un pas domesticado por el capital fascista y a su pesar, de un
mundo alucinante.

Con la maleta llena, la bruja corazn que destroza princesas, amartilla la lengua;
la luna corpsculo que le crece un jirn. Un jirn que la tae, un jirn que le
roba, que la araa y la parte. Escucha, mralo; pero el sonido mgico naci de
un hombre y una madre; gitano canta, canta gitano!; miserablemente el gorro
Lacoste, la piel blanca laca, la mente, loco Se pierde en un torbellino de
injurias. Yo tambin me pierdo un poco oyendo su risa. Pero, qu ra yo?
Querra orlo!, con seriedad, mas no puedo escucharlo as, todos me generan
pensamientos poticos. El nio hijo de esa luna penetra en mis miedos como
un gusanillo que ha de aplastar la bota, y se pierde con su capucha, con sus
huesos pitillos en las noches mosquetas; y dulces los mosquitos pican mi sangre
como unas blandas dagas romnticas y braman; y mis carnes tiritan, tiemblan
como un crustceo de plata o de barro, y yo tambin quisiera ser escarcha,
lgrima onda, ova de sol, ro de cata, agua. Pero soy sangre, soy amaneramiento
de Caribe, es decir, manierista de Caribe, quiz uno malo, pero no vaco. Y
bradicrdico. Si soy derroche! Soy alga, soy fuego y cruz, soy cuna olvidada, un
Cristo empalizado. Y yo te miro la cara y pregunto, a quin interrogo. A ti, me
contesta. Pero ya lo he odo con ira, como un energmeno prorrumpe en alas
de cera y plumas, se ha hecho limpiamente caro, quizs para matar las horas
cayendo al vaco en una cruz de balas. Frente a una jaura de perros, estrellado
reposa caro, su alma vende crucifijos de dura rabia.

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Duchos en esta cocinera de urbe mortal gritamos. Pero se va el peso, ese que
le sobra a la vida y que le falta a la muerte, y hasta en esos huesos nos dolemos
como una refriega de lgrimas. Oh, pero quizs llores por lo que pierdes,
porque hasta se te va tu vida en ese ltimo resoplo. Qu ms quisiera decirte
Que l vuelve cada noche, como siempre, cuando nos besa las manos y nos
cura los pies y nos sopla la frente; cuando la fiebre de los sueos eclipsa a este
su hijo que desescribe estos pergaminos de pureza, que calca sus llagas de padre
nio calavera. Y ella, la perra luna, lo mir por ltima vez, como humanamente
habra mirado un crisol de heridas Vio que otra se lo arrebataba, que otra le
hara el amor y poseera su simiente. Y grit abracadabra, no mueras,
abracadabra! Y palideca como bruja de porcelana con todos los gatos de fuego
quemndole la cara, pero ya era tarde. Ya la primavera daba comienzo a los
vientos de un septiembre mortal y empobrecido, abracadabra de una urna de
plata con un Cristo de plata Y la carne y los ojos se vaciaban, abracadabra sus
gritos de muchacha con tres capullos que gritaban: la muerte se asoma!,
despierta! Y el mundo que callaba un poco con ese silencio culpable de baratas
viejas prontas al basural y a la carroa Y todo fue lluvia alucinante de cristales
de barro, un barrial lleno de diligentes iguanas de vidrio.

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La noche ms callada I

El da fragmentado en su imn de gaviotas destejidas

muerde con su carie, esa luz que descontrola
el ojo alucinado de violento mar. Pero si se quedara quieto,
ese mar ahuesado, se trizara en holocausto.
Y ese holocausto sera verborreico en los balbuceos
del hombre ave.

caro amorfo lamiendo la piedra de la locura,

posedo por el embrujo de su elocuencia,
mas no ver ya su tierra carcomida por la langosta
de los pramos
que lo ha hecho llorar y enmudecer.
Y ese plumaje espacial, amartizando reflexiones,
un papagayo untado en ron.

caro mira, al mar vestido de cangrejo olvidndolo

en el desove de su sangre, lo pierde en el cielo raso;
ha observado siempre este extrao pas
que su patria es la ampulosa muerte
sobre este pilago en retroceso
que lame la luna criptando en un reflejo deslavado
que quiere parir monedas de plata
con el semblante de un dios de piedra.

De plata el ala de caro, de plata su vida trabajada

por el viento, pero girando cae con el anhelo traicionado
por el aire de un paisaje de horizonte mortuorio.

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Y esa locura que no pareca en la cabeza dcil,
mas bien brotaba en el semblante tiritn
que al muchacho le volaba la esquizo cabellera.

Y todo se iba enmaraando, cada letra capilar

parida, engrasada de materia neuronal, le dilataba los ojos,
en una demencia que nunca, nunca le quitara sus garras
y que lo hara leyenda, a su pesar.
Leyenda erizada en la ortiga, creciendo
en las cavidades de un cuadro diluido,
en las aguas abortantes de su vuelo, que expriman su esqueleto,
donde su cuerpo desmenuzado mantendra las cicatrices.

caro ira tronando su locura

alrededor del planeta, soplado de tarascones
de un perro rabioso, baado de luna caca blanca en el mar de leva.

Este nio leyendo La conquista del pan, suea,

su voz es volada por la floresta ,
cuando la bala perfora al hueso,
una esquirla su palabra
en el ojo; el cerro delira; un nio y la masa sublevada,
todos troquelados por la ira, nefasta ira que los engulle.

Noctivo se piensa en su frustrado vuelo, derramado,

en la tinta tibia de su sangre,
en la lactancia de esta herida; succiona
del blanco pecho marino
un buen poema de amor escrito jams.

- 21 -
Alumbra mapuche el sol; y el dentista invasor
quita sus caries negras, y las blancas? Se lo comern todo en la conquista
americana, hasta mi voz estropearn.

Intuyo el bosque de mala hierba que no conozco.

En sus letras. Me es esquivo.
Lo busco en lo rodo de sus libros. Algo hallar.
A su sombra, algo de los canallas que se coagulan
en la yugular de sus troncos.
El intento de encontrar el propio estilo de hoy,
y esas voces antiguas
en el caoba de sus sombras, rasmilladas
por los incontables dedos de sus propias ramas.
Y sus espinas de maderas puras,
clavadas en el cerebro del poema.

Mal herido, entonces, cascabeleando el ritmo invariable,

arrastro mi serpiente perdida, el sueo expulsado
del paraso ms convencional.
La voz de Rokha resuena, ms vale el intento de desorlo,
en su palabra de poderosa montaa en avalancha. Murmurando
dejo sangra en el habla; ardiente mineral; sonajera
de mamba negra, que zumba el idioma. Ofidia lengua
que palpa sus propios colmillos
las verbosidades de su propio veneno.

Aqu resbalarn los cuerpos cercenados del sol,

desrrepitiendo sus frases hasta llegar al fragmento
y en las esquirlas de sus noches eternas
cantarn borrachos los planetas dormidos.

Ciegos estos cuerpos seguirn la luz que no ven,

solo maravillados por el reflejo en los pedazos diseminados de su piel
- 22 -
en los pastizales, en los caminos; en el miedo
de su morenidad.
Crisol de culturas vertiendo
lamparones de sangre con que los valientes escriben
el memorial potico de su propia muerte.

- 23 -
Mscaras

Mscaras con plumas, mscaras azules, mixturado

de oro y seda el pas.
Nios de maldad silvestre en rostros amarillos.
Dientes y lgrimas
de purpurina, brillando. Todos con caperuzas
azotndose el crneo y sus huesos astillados
frente al mar de caravana.

Borrachas caretas de diablos mal educados

con cabellos hirsutos; bestias comprimidas en carteles
y bailes frente al sol cantando en cada esquina;
y el aire traidor, el aire manglar
se corta con navaja.

Mas todo est envuelto en el lampo de la calle.

La lnea del ferryque pasa mojando
los rostros cubiertos de danzas.
Y los muertos que de verdad estn vivos; con piedras
trabajadas por la ira, se renen
como gatos araando sus tambores de diamante. Espuma
en las narices de dragones vietnamitas, el Estado
defiende su banquete.

Pero a la luna sin embargo le duele su talante

en el cielo macram; se aleja por las calles como una ciega
que se le ha perdido la luz.

El poeta que mira, sufre espasmos de puos impotentes; croan sus imgenes,
pronto se incendian relamidas de palabras, pero ya todo su universo revienta:
el humo y la pintura saltan hechos trizas
- 24 -
como pintura reseca, el diablo cojea de una pata y acaricia
los espinazos jvenes saliendo del cuadro
que ya a esa edad, sin ninguna provocacin, tuerce
los cuellos, preguntando a sus espectadores
por el amarillo camino, por qu sus gritos de polvo.

- 25 -
Si fuera posible

Si fuera posible,
que el fuego grabara estos garabatos en mi pecho.
Si fuera posible,
tanto como si no lo fuera, encontrar la ltima caricia,
para que el sol, tiritando de mezquindad,
el mar bpedo, la tierra flamgera, el pan escaso
y la noche iluminada,
fueran nuestros.

Este ltimo camino, para encontrar al otro,

ese otro que es mi sombra
entre estas ciegas lucirnagas. El velo
de la arboladura en la sangre,
de unos ojos que me miraron tornados a la eternidad.

Si fuera, entonces, que este amor, lleno de lugares comunes,

ardiera desde hoy. Con los codos sentimentales a la ventana
dando muerte a esa carne incendiada del paisaje que se ve.
Si fuera posible tomar ms vida, emerger
con este aliento extra y sanarse de lo intil.
Mas, este cuerpo de nio viejo no lo permite.

Padre, padre, aqu estoy crata y solo

en estas calles dormidas, cunto precipicio,
Padre, cunto, cunto precipicio!

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Del rigor y lo superfluo

Soy la alucinacin del hijo y del hermano. Del padre soy la fantasa, el muerto,
que vive entornado al da y la noche, coronado por el encabalgamiento de
poesas en otoo Creo que fue un dios mi padre de caliza mirada. No hace
mucho fui una figurilla flica centelleando en la glotonera de un sol
precolombino. Este amor de obsidiana que abri pechos de vrgenes sin falsos
sudarios. Este amor sanguinario, que bien pudo ser ya olvidado, por los
hombres que danzaban en esa tierra inhspita y orgistica, antes de desaparecer
su estirpe. Mis hermanos pudiendo acabar conmigo amorosamente, me
construyeron a su imagen y semejanza, y aprend a nombrarme en sus labios, a
encontrarme entre sus plegarias, y frente a la noche deb ser un hijo de la luna,
carcomida su ueta en la hoguera de mi soledad. Pero no soy esto hoy, ni el
Minotauro que corre por las galeras, menos; ni el Borges ciego que devasta sus
juicios, que suea con espadas aristocrticas, rancias reverberaciones. Solo soy
un bardo con la garganta rota por el grito, ese grito alucinante de la palabra
borracha y de las lecturas que carcomen como un quicio que me la al encuadre
de lo neutro, pero lo critico; esto, perdido como una navaja carcomida por el
xido de la lengua; que otra vez la devasta este amarillo mortecino con nfulas
de sol, pero solo es una luna vestida de lambrea, que digiere la letra maquillada
de pesar, de falso pesar. Entonces, el encuentro en uno de una existencia ligada
al lodo, en las antpodas de lo maravilloso, jams nunca en lo exquisito, en eso
de la poesa como golosina intelectual. Ms cerca estoy de lo almidonado de
sangre y baba, como esta blanca camisa, apretando el cuello de la incontinencia
intelectual, de esta emocin que se forja entre metforas dolientes.

Insecto de ampuloso andar, sustrayendo la grasa del cuerpo contaminado de

Dios; lagarto de obsidiana en relatos de crucifixin. Lo vers t, Andrs?
Cmo se camina exiliado del Paraso, cuando todo te posterga de ilusas
recompensas, infantiles; el que inventaba a dios en papiros fraudulentos lo
- 27 -
saba bien; y el viento lo soplaba a la rosa de sus aires; que Casandra derramara
su olvido sobre los jacintos del jardn, que como una mquina de moler carne
cortara sus ptalos amarillos de inventada virgen. El muchacho moreno que
sali a fumar, dicen, hace cuarenta das, con una 38 en el cinto y una navaja
barata en el tobillo izquierdo, no ha vuelto. Cuando se fue, sus rosas de
cannabis amanecieron secas y las lombrices del jardn reptaban hasta su ventana
con pausadas lgrimas de plata fresca. El moreno Ded. El que no era de raza
negra, aunque lo pareca, y que estaba marcado en cada uno de sus msculos
por el ejercicio, su nica y pobre perseverancia, anoche llor en su permanente
habitacin sombra. Se arrepiente, de seguro se arrepiente. Pregntate t,
Andrs, muerto como ests, tan joven en esta hipcrita luna americana,
ignorando an menos de lo que antes ignorabas y Silvia, la que tena el mar
de esto en los ojos, ella misma, pretendi huir cuando dijo amenazante que
todo aquello era una mierda, y se le dijo que se arrimara a la hoguera, para
calmarla, aunque corriera el suicida riesgo de quemarse.

Qu hace un poeta, sino dirimir cada palabra, una a una y ponerlas en estado de
soplo fugaz, para grabarlas lentamente, encerrarlas en un bal de papel, donde
el ojo las mastique gradual y pausado, dira estrepitosamente. Ya no nos fue
dado el privilegio del goce, nuestras manos poblacionales, que quisieran ser de
oso, tiritan este movimiento de stiro sastre menospreciado, en cada una de las
fiestas en que no fue invitado. De ah, un paso para que las guilas de la poesa
se desafecten de su lrica retrica y aterricen sobre el lodo de estas comarcas.

Que cada cual juzgue como quiera, pero sera ridculo hablar de consagrados e
idolatras, teniendo tantos que se hunden tristemente en el fango, sin llegar a
conocer su propio mundo tan poco comn. Sobre el acantilado un montculo
de muertos. Vivieron. Temiendo al creciente espacio que se bifurcaba en un
laberinto ridculo? Que jams alcanzaron la consistencia y el peso adecuado?
Qu crepitaban en las puertas olvidadas? Qu asemejaban un gran colador?
Vidas que hoy pernoctan agujereadas por el olvido, no alcanzaron a aglomerar
en estas gaviotas, que vuelan perdidas en los sueos vivificantes. A unos los
fulmin el alcohol; a otros la inoportuna enfermedad; y a no pocos, la locura y
el hambre; otros murieron y no conocieron gloria alguna sino que en la urna.
- 28 -
4

La ablacin de esta lengua raspa los erizos de estas palabras, pero se sabe que la
inmortalidad a que aspiran no es cosa de cada cual; a otros fue dado el secreto,
a otros la luna y el sol, esa amorosa iluminacin que los cuid hasta completar
su delirio. Y estas flores que crecieron fuera del edn, estas que se pasean por
los caminos de los barrios del desdn, aplastadas por un fatdico porvenir,
quedando para el olvido sus morenas carnes, sus albas sonrisas inocentes. A
ellos no les fue dada la herencia de la escritura, ni mucho menos su voz poltica,
esa, la que los alentara, a un maana comprometido y responsable con sus
vidas; tampoco les fue dado este pergamino doliente de espejismos.

Su agitacin levant barreras impensadas, porque siempre los creyeron sin

autoridad para grabar sus pergaminos, su lenguaje tullido de imgenes trisadas,
las que bullan incompletas de garabatos, al parecer sin sueos. Pero son un
alimento sagaz, de cuestionable iluminacin; alumbran cadenciosos, para
seguirlos mareado, borracho, entre cursileras, ya no con gloria, sino con
negligencia, en estas lneas trilladas de pensarlos. Poetas y vagabundos de
barrio, en estas pginas son uno solo; en estas pginas taen quiromancias y
resoplidos auguriosos, esta leva esquizofrnica de hallarlos; y descubrir sus
figuras entre crustceos petrificados de olvido, aderezados de miseria, en un
crculo ciruelo de fuego, una llama amoratada que los consume, pausadamente,
entre argamasas alquitranadas de citadinos ojos delirantes.

Y quizs, Andrs, t seas un rayo que hable por estas ideas, mas no ideas
romnticas de nios mal educados por el poder, sino este crisol alerta y crtico,
de un mar que vive entornado bajo una tormenta, la que los descubre, la que los
golpea, novelada y sonora; todo lo que detestan y no comprenden: el trasvasije
de contenido para ser un artista. Pero no el lugar comn que te escribe y te
desescribe, eliminndose de ripio y contenidos. Si todo se vaca a muerte por
estos lados, hasta el amor mugriento de lgrimas marginales. En este caribe de
lluvias y granizadas, no has perdido nada, Andrs. Has ganado una muerte sin
sentido, la ceguera has ganado, pero no la tuya ni la de los burgueses, ni la de
- 29 -
los medios de comunicacin, que te dibujan en pixeladas sombras. Poesa eres
ahora, aunque te parezca ridculo, porque no ests nombrado con lugares
comunes ni sentimentalismos baratos, y re, aunque todo esto sea una fantasa.
Ya jams seremos la verdad?, aunque nuestro compromiso es el rigor, nos
perdemos como hormigas parlantes de sangre intil, porque somos carne intil,
que sobrevive con la astucia; tal como vivieron nuestros padres en la
dictadura. Somos herederos de esos nefastos controles de identidad y del
crimen poltico. Quin no tiene un encapuchado de hermano? Felices ellos,
los que no lo tienen. Ya no me alejo de ti, y mis harapos me arrastran a la
morada que no tengo; y el cielo del patio de la poesa, est estrellado, cocido de
planetas orquestales, que reclaman romanticismo de un pueblo que no es libre;
y este ser, sin pretensin alguna de pequeo burgus, mira tu foto cuando la
intil figura traza su mapa, el que se pierde, sin remedio por el barrio arrasado
de pobrezas.

Me debo a las lecturas, Andrs, que quizs tus ojos no alcanzaron nunca.
Seguirn para ti las glorias llenas de trivialidades, pues esa es la vida o al menos
eso es lo que nos toc. Pero Ded ha enredado con tu asesinato, Andrs, todos
los clichs de esta poesa de bares. Es cierto, no hay complacencias ni para un
vivo, menos para un muchacho que paga con su cuerpo la llaga mortuoria. S,
muerto, de una vez y para siempre, pintado en las calles, en las paredes de lo
establecido, en esas ilusorias paredes que te hacen el ser ms ignorado, y te
utilizan para pedir favores a dios, qu gran paradoja, pues te ilustran como un
santo, pero nunca como una persona de verdad, la de tu propia voz. Y te
remiten a una nota olvidada de la crnica roja, la que te graba vaco y sin
alma y los comentarios dolorosos de tus pares: te pasean parafraseando,
remedando a un dios acuchillado de nostalgia y pena, crepitando la urna dentro
del horno de la desastrosa ley para los pobres.

- 30 -
La noche ms callada II

Horrorizado por el vaco de esta noche contemplo

las licuadas miradas de las estatuas
en imponentes ptreas figuras de caballos y seores
baadas de gruesa escarcha
entre el ocano y su hocico

de hambrientos perros; me da miedo or la noche,

un miedo babeante y oigo imgenes barrocas
de una isla cromada por la luz y la espuma;
contemplo a un ciego leer mi mano
lo escucho rasmillar instintivamente
espectral en sus palabras
las digita con un amor tan profundo
que tien las cotonas de mis ojos, y entonces
vuelco estas manos en una efusin de sangre,
en un callado ritual de gastados libros
impacientes por una digna lectura.

Alas maysculas de insectos y trozados roedores,

enanos de dientes verdes borrachos de sangre
y el negro mar de barrancos
contemplan el enclave de cruces y animitas
emboscadas por un augurio de miseria y lozana.
Solo el sacrificio que da al resistir la roca
tan montona y furiosa en su perdicin de precipicio
deja contemplar que ah tiznada entre cachivaches est
monumental e insignificante la muerte
en todas las formas de su soledad.

Toda esta quietud, engaa, alcalina de silencio; y toscos

- 31 -
los perros de la inanicin vestidos de pellejo y huesos
nios cocidos por el fro babean la noche tornasolada
de sin luna.

La noche ms callada del mundo

con su madeja de anciana
se desteje en placas costrosas nacidas de heridas profundas que la van tornando
cadver granito.

Acuso a la tiniebla y al mal poeta por su inoportuna metfora: jams

hubiramos expresado nuestro cuerpo descompuesto ni alcanzaramos la
imagen correcta, oiramos solo el drenar de las lgrimas
y este reaccionar de caracolitos frente a una hoja nueva
oportunista, que quiere ahora arrimarse al verso y recibir aplausos cuando su
miopa le restaba la opacidad
de lo oscuro y el dolor;

es cierto, esta noche pudo haber sido de aplausos y alegras y no es ms que

aullido lastimoso y barrancales
de lodo mientras que el gobierno como un ave de fuego se hace intocable,
perverso; y todo no es ms que un programa bien tramado
con ironas y mentiras, mientras que las viejas votantes van enredando
la realidad en su madeja.

Reconozcmoslo, esta lucha no es nuestra, nunca lo fue,

aunque nos cale los huesos, si era puro atinar no ms
y nos aferramos a nuestro miedo
a decir lo que sentamos Y
hoy los jvenes en la depuracin de lo viejo
nos dejan atrs;

no hay noche , nunca la hubo, todo estaba

en nuestra imaginacin,
qu va haber noche si tampoco hay da!,
- 32 -
solo hay ambigedad, cuchillos alzados
y mambo mucho mambo,
pero no hay noche; nunca se ha dormido en esta fiesta,
solo hay rabia entre el mar atigrado y su espejo,
entre el barranco y los pobladores; ellos se disparan
como en un sueo en las sienes; suicidas del borde
barranco de tiros y acero
y el nio cae en el grito y salta como en un mar Caribe
embriagado de piedra: siempre le contaron
que haba linda patria
y esta era solo un largo lodazal de arena
molida en hmedos gritos.

Solo nos inventamos un pas aunque no tuviera fin.

Solo nos perteneca la mentira.

- 33 -
Somos muertos, intiles muertos

Hoy no ha llovido lo suficiente, pero maana

la lluvia como un helicptero tornar mi cuerpo
en una merluza, que en aceite y fuego se dar en aroma
de lo que se escurre, acaramelado de especias
cuyas gotas a la sazn del da se harn lbricas e impuras,
sombras chinas derramndose en mayonesa, ajo y
particulares lenguas garabateando una noche de juerga
tan oscura como arteria cerebral derramada
de espanto vegetal.

Esta habitacin cromada de esto!, lagartos patizambos, beige y azul;

edulcorado, mastico
estas hojas por florecer. Sin embargo
esta morada impura est repleta de tartamudos muertos
y elocuentes dislxicos que alguna vez fueron
carne y sangre y hoy son palabras
palpitantes en polvo salado.

Todos irn al mar tibios y llorosos,

entre la conjuncin de la noche y el alba.
Tambin se perdern salpicados de lunas y milicos bototos
entre esa herrumbre ciega de sangre y sal,
dctil y mortuoria
entre cuerpos de coral, porque todos somos muertos, intiles muertos,
muertos mirando desde la otra esquina
tanta borrachera de la vida
y que al despertar drenar caldo muestro; en un cemento rojo yaciendo
en esquirlas, barridos por mensajeros cuyo corazn
se rompe
en un falso pez escamas de oro.
- 34 -
Sumergidos dentro de cetceos hierros
hallar ese escarabajo que nos camina el corazn
y nos mancha en rocas de viruela la cara del pas;
entre furibundas verbosidades, alaridos ciegos
y campanadas abyectas de iglesias
en una isla de asbesto y de boca negra
la luna rota quiebra su cara entre hmeros anclados
al abismo.

Un oscuro mar de huesos consume esta memoria.

Crustceos lavados por la noche.

- 35 -
Ventanas

Ventanas le producen sombros resquemores y el pie del lagarto no imprime las

uas en la queratina del pelo, pero el ngel serafn amarillo y celeste mira
acusatorio y triste desde la azotea plata luna con el calipso de sus ojos. Se mea
de pavor al mirar al Cristo yanacona, con la platera hormigueada de oro latn y
vino. La madera trabajada por un borrachn, esmaltada con delirio, que rechina
caoba y espinoso otro Cristo ms pequeo pero no menos trabajado. Todo en
recogimiento de corazn y piedra, platera que el sacerdote envuelve de
misticismo en repetidos y repetidos cantos. Su mandbula ornamentada mastica
la ostia sanguinolenta, solo para ver la noticia fugaz de una vida de peas, de
ptreos acantilados, que pulidos por la bruma y la lluvia, parten la iglesia de
madero frgil, que le rebana la cabecita.

La radio, que el odo admira, tiene una bocina regalada por la tarde. Radar
royendo en la gravilla que especula aparecer, crispando medular, pero no mira.
Ah, qu miras, cantor. Miras la flor morir, la infeliz que la nube marchita. Mas
ella haba fallecido, antes se retorca, si su corazn masticaba untado en la
celosa del viento, pues se negaba, se resista. Tira de la liana. Ondula al desatar
de lo injusto esa bradicardia de abuelo queriendo volar. Me indigno, en el
juzgado el papel con la denuncia se estamp, pero se har basura. Eras, eras
dialogan en tu cuerpo vegetativo muerto y umbro, y por qu lo amarillo, lo
neutro en la orina del cerdo, una carne vigilante que no se me escapar. Maldita
burocracia, estas leyes que duran solo tres das, contenindonos en recipiente de
zinc como pequeos seres de cera, listos para quemar, licundonos blondo este
grito. Su parasitario grito de nio untado de azufre, su celeste mirada que me
observa rebanndose, se aleja de estos siglos con la carcajada hojarasca, limbo,
iglesia, sustancia fatua que retumba en la piedra con el canto fnebre de clavel.

Cristian me dice por qu no escribes la historia de la familia, un libro mayor que

describa a cada personaje uno por uno. Debes contemplar, me dice, los
acabados movimientos de cada vida, yo te cuento primero estas maneras del
existir, mientras bebe su elixir y los dems me llaman a sus rincones; se
disputan con historias mis palabras, se pelean este espacio cada cual ms mtico,
ms susurrante y loco. Yo quisiera calmarlos y explicarles que esta gloria,
menuda gloria, no es tan simple. Mi poca experiencia me hace mirar al altar
- 36 -
mayor, a la noche que velamos a mi abuelo. Esa noche quiebra mi nimo,
desgasta la piedra madre y la piedra padre, donde se cincela el acantilado. No es
tan simple el grito, el escritor tiene que cortar cuantas cabezas sean necesarias,
superarse desangrado para que sus sucesores corten la suya; me invitan a morir
con gran algaraba, asumen esa responsabilidad frente a mi abuelo, viejo crata
sumido por el Cristo que lo mira con suplicio.

Los ngeles tallados en madera muerta, pinturas de un sueo percudido por el

delirio, anacrnicos modos, pilares destazados por el ltimo terremoto y
nosotros legin de los infiernos, y nosotros mimetizados por el dolor y la gloria,
serafines pagados con el sudor inerte del dinero. Toda la vida nos cruz el
canto, el relieve ornamentado y lo potico, pero Qu es morirse, para o por
qu. No bastan ya las otras muertes. Oye, artista, aprende a morir, me retan a
pensar, pero el grabado de un guerrero con su caballo blanco y las cadenas de
una lamprea en el lomo de un buey, han opacado la abulia de mi sangre.
Abuelo, me hacen pernoctar a tu lado.

Miro, el astro dormido de la noche cruzando la malva soledad. Siglos y siglos en

las luces de bano, el poeta mirando en perpendicular la muerte de los
guerreros. Un viejo astro, lo recuerdo, tallado de nostalgia. El deceso del torero
con una tauromaquia alucinada, sus bodas de rojos borbotones, el placer de
mirarlo contar historias, darme cuenta que la mentira era su compaera e
ignorar de su vida tanto, el internado que intent musitar, pero sus labios
temblaron. Yo era guachito, me dijo, pero ya a los catorce trabajaba y en el
puerto a esa edad ya ninguno se atreva a ponerme la mano encima. Hoy te
dejamos en el cementerio municipal la lpida nueva y el atad frgil, vienes
ansioso, las escleras de tus ojos dilatadas por la luz del da, traes el cuerpo
demasiado amplio y el traje limpio de mis muertos.

Oh mis muertos, los he llorado, uno por uno, los llevo como se lleva algo
hermoso; uno a uno los he escrito, cada uno ms locuaz, ms sucio de
lamentos; ellos me acompaan torcidos por el ventarrn de mis ideas, los
vuelvo a crear, los vuelco al claroscuro y como unos granos de arvejas los
cuento calentndolos en el pecho, limpindolos para que ellos tambin hablen
entre estas velas que se derriten en la espera.
Me agito y me calmo. Pensar que tengo que escribirte tanto como si te
desescribiera. Mi abuelo te llor tanto que el pecho le dola, y vaya qu muerte
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le preparaste. Te escribo como si hubieses sido la responsable. Perdn si no la
fuiste; sera tu nica travesura, pero las cosas estn as por aqu y nadie se siente
seguro. Fuimos magos en tu regazo, abuela, mendrugo por mendrugo nos
construiste. Miraste alguna vez que el egosmo alteraba la casa, que otros
llegaran con tu sangre y tus manos, pero nos esperaba el mar de Playa Ancha,
las Pea con las Miranda en los ojos, unas amnsicas locas en los recuerdos de
gitana. Oh, mis muertos, no podra vivir sin ustedes, saben que no es cobarda
escribirlos. Me podran apuntar con el dedo: este es el cobarde que no puede
hablar de los vivos; este es el rufin que discute con los muertos y no ha mirado
que el sol se eleva, se aleja cada da ms; pero atentos, ya lo he gritado: no
vengo a hablar por nadie, son ustedes los que tienen obligadamente que hablar.
No represento a nadie, soy solo un zombi camino al atardecer. Me gustara
acompaarlos, sudo sangre en esta inquieta escritura, su lengua amarilla de
tanto moverse puebla la sinrazn, pero llegamos a lo neutro de lo quieto,
indefectiblemente. En los acres tonos de la baldosa se pudren los cadveres, lo
vivo muerto, lo muerto vivo, las crines de las estatuas, sus puos y sus cabezas
cagadas de una gloria que no quiero ma. Miro estas historias, su remanente
concentrado en el claustro de una vida de muertes asumidas en un sol ciego.
Las cenizas se esparcirn y lo que quedar sern las penas de estos abuelos que
murieron, mis muertos, los que edificaron mi mundo, el de esta poesa, la que
ignoraron en el goce que les fue negado. Su lenguaje de tumba resuena en la
lengua de roca de la sangre.

El nio calavera va hacia el arrecife; su cola de lagarto mancha de tinta los

escarpados bales donde guarda unas ganas menesterosas de vivir. Ha dormido
tanto que ya van nueve aos de sueo, pero se ha propuesto despertar. Otros
muchachos han actuado por l, lavndole la memoria de esparcidas virutas de
odio. Lo lamento, es solo sustancia anacrnica. Cre morir cuando agarr las
maletas y se fue de casa una maana. Se fue triste; dejaba tanto, la luna, por
ejemplo, plateada y mezquina.

Sus hijos pueblan el mundo. Esas criaturas brotan en llamas, figurillas

ennegrecidas de un incendio mineral, que escuchaban cumbias atorrantes al son
del coa. Te han necesitado tanto, pero el nio rbol ha crecido raqutico y
perezoso, con pedacitos de pena, ramas secas y flores de puntiagudos pistilos
que se le escapan, sus sollozos de viento, sollozos de infante hampn. Qu me
trague la noche si me cuentan que el padre calavera ha tocado la msica de un

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Beethoven, enfermo por el mal de las estrellas, Minotauro engaado por un
reducto de piedra que no lo deja salir de su tumba, trabajada por la desgracia y
la ira; ira, mucha ira en mazapn duro de torta nunca de cumpleaos; y los
ptalos de la adolescencia fracturados por una golpiza; y el ron mezquino desde
la cuna, raz ocre de la tragedia.

Cuando el pjaro canta, tiemblo; canta y tiemblo; y el temblor se hace noche,

pero el pjaro canta y siento miedo y pena. Ya sea la paz que me harta, pero el
avechucho, ya sea la rabia que alguna muerte de agosto me regala. Yo tambin
tengo una alhaja que espera explotar. l lo saba muy bien, nio calavera
dormido por el solsticio ltimo, su ropa de trabajo zurcida tena trozos de sol,
su carterita de nia que daba risa y ternura mirando su cuerpo musculoso y
estentreo, los bolsillos llenos de chocolatinas y la sonrisa sardnica de payasito
infeliz. Manojo de manos tiene en su calle, pero se ha dormido, tambin la calle
un poco se ha dormido en l, con su colita flaitonga y la seguridad de que nada
cambiar.

Mi urna ha sido labrada junto a los que ms amo y pronto el gallo erguido y
ttrico cantar al sol negro, un sol rechazado por la carne rebelde, sol que
exprimir todo el zumo al fruto pausado y firme. Pero leo la carta astral de
Leverna, la canto adorando a la virgen de los ladrones negra como ella y
mtica Monserrat satanizada por un beso de augurio. Junto al cementerio
blanco, al mrmol atorrante, a la tierra lapidaria, a la cal de los mausoleos, veo
la playa grande de roqueros cristalizados de fro. Me promet labrar mi casa
como una penuria de castas rosas alambicadas; mas los postes rados son de la
lluvia porcelana, sus techos bajos oscurecidos y a la intemperie. Mirar, mirar
la piedra dura de la exprimidura; acicalarme el cabello, las carnes, y la risa me
crecer como hormigas de plata en los huesos. En la lengua putrefacta sus
nombres como un grito terrible, sus nombres en mi simiente yerta, y de bruces
en sus tumbas caer. Pedro, Ana, Pancho: toda esta porquera cesar un da y
esta poesa blandir sus nombres bajo la nube que llora su muerte, el acto
teatral de trmino, fin a la catarsis de este baile de un infierno de japonera, con
su msica inesperadamente invernal en su brusquedad de preceptor diablico.

- 39 -
Ha comenzado a soplar el viento

Ha comenzado a soplar el viento

qu gran miseria cuando empieza a soplar
y devasta los caserones de tinglado y virutas
levantando sentimentales plegarias a borracho de cscara amarga, que han
bebido sus copas entre gallos extasiados
qu verdad se extiende en esta brisa?
si me quedo mudo al observar
el sol ciego cocer los pastos y las cicatrices
y solo hay silencio y viento rasante.

Qu minerales extraeremos de todo este tiempo que nos devora y qu

respuesta tendremos a las plegarias sin fe?

Cuando los sicarios lloran esperma

y no podemos dejar de mirar el mar
como un cristo alucinante que baja de su martirio
y te mira, parece orte y se va silbando por las calles
hasta perderse delgado y solo, perforando el silencio
con sus maderos, echando llamas hinchado de padecer su angustia.

Y hoy ha comenzado el viento,

no hay miseria suficiente para justificarlo
doloridos, entre virutas de papel y sangre alada.

Puedo reiterar este escenario

y lo puedo envolver en minutos y garabatos
como un xido resplandeciente
que raya las paredes enloquecedoras.
Lo puedo hacer como yo quiero, pero sin un dejo de erotismo
picando mis venas como largas cerezas. As
conozco esa locura, esa reiteracin de la imagen,
certeza que me da el morir y saber que no puedo
evitarlo. Pero mi plegaria descubre estos signos hambrientos
de un pan azafranado, los signos
digito con un cario tan presto que mi corazn revienta
- 40 -
en lamparones. En las paredes
el silencio se esconde y el viento sopla
terriblemente.

- 41 -
Punto final

Osario que te desties contina tu travesa de inmaculado,

porque al callar el alba mi lengua raspa
la madera de los pjaros
y el ferry atraviesa melanclico donde se dilatan los atormentados sueos.

Miro el rostro cuyo temblor de loco raya el camino

y cierro una palabra para abrir una flor. Te digo
que estoy entregado a la timidez de mis huesos,
que no me temblar la mano cuando el silencio baje cobarde y fro.

S que el viento jams querr ser mi epitafio, que jams

completar mi cuerpo las doradas alas de un ngel.
Pienso en esta noche
de crustceos alambicados: que no tengo para vivir ninguna dignidad,
que esta tumba ya es para un sepultado.

Alguien me mir, susurr en mi odo,

al profundizar mi sueo dilat mi historia.
Yo, que no tendr siquiera con mi suspiro final, la gloriosa
entrada a la sociedad

- 42 -
Tctil como un huracn

Las estras han comido el cuerpo

con una voracidad de emponzoamiento ofdico.
Han hecho surcos en los ojos,
en las palabras, han hecho lapsos de silencio agudo.

Besa que te besa en besos de tortuga acutica

repitiendo una cancin intil,
porque el poema del amante hace besar truenos,
pero la oscuridad del amor se interpone
y se mezcla con la lujuria y hace que la piel
se torne tersa como un reptil enmantecado por el sol

El maestro del amor, tctil como un huracn que al mar se ha hecho,

por su cario deja hormigas de plateada saliva
y todo lo hace por el odio a una noche
que avanza al deslizarse en renacuajos de simiente vieja.
La muerte cuya pasin deja lbrico los labios
en un eterno crepsculo de metforas pensadas en borbotones.
Lo mira de reojo amando la vida
cuya tonalidad es carbonizada en peces de riachuelos prensiles
acabando en ovas de lenguas speras
.
Las estras se tornas en surcos de agua piedra
ella la amante que mira a su hombre tiene la cara azulada en ronchas de lgrimas
Los viejos con amor a su arte alcanzan para siempre en estras coloradas un
poema,
pero, ya no la simpleza, la ciega dicha de la rueda del agua.

- 43 -
Cuadratura

Al otro extremo, nivelacin, cuadratura,

maderos compactos. Medidas exactas
en la que viga abre al ojo. Y su matemtica
para el alma con tarugos ensamblando al fin.
Carne en la construccin de la mesa, para poner el plato
El pan o la palabra.
Las vigas sostienen al mundo y a su casa, aunque
Cara cueste la mesa, y a la casa se la lleve el viento.

La carnadura del cuerpo, del cuerpo habla,

un lenguaje precario
Con su olor a madera en las pancutras del otoo.
Mi abuela
Hace comparecer a la lengua en su puchero.

Puedo inventarme un nio girando

girando en uvas muertas
Su luz del da como un sol al palo
o los azucarados manes
Que compraba en el almacn de doa Eulalia Antinao,
Puedo inventarme un pas y comprobar que es mentira
Porque me choca hablar del oscuro pasado
Al darme cuenta que como una inquieta sombra
que escapa
A la impostada verdad de su cuerpo de ah vengo.

Algunas alegras tuve tal como vaporosas sustancias

Una precaria libertad solo nos condujo a tarde hablar
Con el cuidado presidiario de lo establecido si
Jams nos sincer su averno. Si decrecamos con nitidez,
- 44 -
Los adolescentes involucionbamos de nuevo a pequeos
Y ya nunca se estiraron los miembros
con delicadeza y fuerza.

Nuevamente frente a esta ceguera,

para ponerle sangre a lo vivencial
Una cuadratura que no cuadra con la verdad
Se hizo orden del desorden,
La casa grande arde hasta sus astillas
En el recuerdo de su noche
Como un pueblo falso donde libertad
Semejaba una pastilla de menta
Y su hijo ejemplar muere en la locura
De estar muerto en vida
Despus su madre toda madera, se hizo rbol
y nuestro loco
Personaje histrico, penetrando en la ciudad
de los inmortales
Donde se picaba las venas por su miedo a la soledad.

- 45 -
Sueo en calle Tolson

Sueo all, en ella, la medida de la vida,

Y veo, por aquella larga va
Un prvulo lanzndose contra un camin de madera
Corriendo peligro por el trfico de los buses
Esa fue nuestra libertad poder autodestruirse libremente...
Y esforzarse tanto, casi en un imposible
Para construirse cuanto ms una mediocre vida.

La gran locura fue inundando las locuras menores

Con sus dagas perforando el silencio y la gravedad
Nuestra noche oscureci plenamente inicua.
En el cristo los clavos deglutimos,
Tragamos sin su compasin su herrumbre de sal
Que nos hizo trisas el corazn!
La pesadilla del sueo que no fue. Otro triste lugar comn.

- 46 -
Puerquito de greda

Camin al laberinto de la forma y su revolucin contenida En palabras

preliminares.
La forma haba nacido con la indignacin de un alma
Que se emancipaba. So un ro que era el morir, Precioso, verdeContena
las esfinges del sueo.
El imaginar fue indigno.

El retrato asomaba su cuerpo lascivo con su torso Aterciopelado. Cmo no

detestar despus a la mujer Objeto que perda su amor de ncar.

Yo vi los cuchillos alzados despus, y luego el sufrir cerezo mesclado.

Con la harina y a quien injustamente la cierne

Vi mi sufrir tan triste que me daba risa, tanta risa
En nevada boca oscura, ostentando el ro del morir cotidianamente.

Era un nio cabecita de agua. Blandir y lanzar la piedra fue como querer tocar y
destruir el corazn de un puerco roto.

Puerquito de greda tan cruel y sutil que empec a vivir

En un poema, que era una pesadilla blanca,
Lodosa como una leche de falsa vitamina.

La poblacin vieja del subsistir me aplastaba

Con sus casas granates. La fui objetivando y me mat
Lo que no dio carne al verbo. Con su mirada de palos Quemados,
quemaduras del borracho.

La forma haba nacido en este morir, tranquila

Como un ro que va a la inversa, como un paraso triste.

- 47 -
So el cansancio en un reptil barroco, el degustar bpedo so sin manos
estirndome, sin pies,
Con un sol y una luna fra en el cuerpo.

Servida estaba la mesa ya pobre de encarnizadas palabras

Para degustar falsos antlopes y las ms falsas aves
De alcurnia, pero las ms sangrientas.

Nombro plata y barro muchas veces en una mezcla imposible pero cierta.
Dijeron
Que me vaciaba en un mar repleto
De peces inconsistentes.
En una inmensidad que soaba ms que nunca.
Pude ver mi poema y lo viv, me extravi en l como
En la vida real. En una oscuridad austral
Pero con pretensiones caribeas.

Ese caribe blanco como una psicodlica noche.

Alc el peasco y me acompa
el mar que todo lo borra
Siguiendo a la nia del Papa Verde extraviada
en toda la novela.

Devorada por el rito sanguinolento del ro.

Acaso Asturias haba visto el ro Lezamaniano
que va al paraso?
Pero quise yo morir? El rio invertido me sent bien
, El ro que viene del mar.

Las larvas deglutieron el vestido, los peces hambrientos devoraron la carne.

La luna penetr en los platanales
Con su dictadura verdinegra que ardi.
- 48 -
Vorazmente con todo su hocico parlante.
Mal le el barroco, pero lo hice mo sin piedad
En l dibuj diosecillos virutas quemndose en soplos lentos
Y am la juerga como una efusin de sangre en los crustceos morenos
De la poblacin, del viento fuerte para soar un poco
Aunque el mar de la confusin me trajera otro caribe
Con su amor que todo lo borra

Y el morir fuera en esta patria, la nica

Salida contradiciendo la vida y su festividad
Cmo no morir si est lo indigno prendido. A
Una huesa que se deshila. En un cuerpo aun joven.

El penetrar en la carne rosada fue entrar en una espina

De pez que frunci las aguas con crneo potico e
En el cual paseaba por el barandal su luz mrtir
Que se complejiza. Todo
Es orden en la confusin del estilo, los gusanillos
Arrastran algo mo. No s qu es, no lo puedo ver, el ro
Invertido me excita y su olvido me habla. Es todo un personaje
Ineludible que se materializa en el insomnio. Mugre y lmparas
Rodean a este puerto. En la niebla la niebla
Todo lo silencia, todo.

- 49 -
Taen msica y pienso

Taen msica y pienso, pienso, pero no llegar a tocar

La fuerza de todo lo pensado.

Y luego miro la noche, la noche con sus pocas olas

Camino, tal vez supongo, y esa huella se esclarece y me pone divertido.
Porque es como rezar proponiendo el juego
De otras simetras.

Tan imaginarias que intuir sin un gesto brusco

El camino potico. Me hace temblar.

El camino se intuye, se piensa a toda hora en una vida sudada entre la niebla.

Pero es imposible sostenerse sin un conocimiento previo

El gesto tiene que cambiar, trocar imgenes por ideas
A menudo hace entristecer, inventar puedo hacerlo pero jams me birlar.
Forjado complicadamente
Pienso que bien pude ser un mito. Un mito
que se ha olvido. Todo
Se pone muy claro y me aparto del arquetipo.
La luz es plana. Pero tampoco quiero arquetipos oscuros. Qu har con estas
palabras entonces.

Levitar en la mierda de los prisioneros y apartar

Las hebras de los paradigmas Aparecidos en los sueos,
De las sirenas que detienen el amar.

No soy el bello podrido en pesadillas, en el horror

Del ogro sucio. Por las heces del pantano
El ciego se suea. En mis sueos, ve ms all de mi muerte.
- 50 -
Donde sus visiones profundizan ms
Que al aventurero que escapa dejando un hoyo
Donde su cuerpo permuta
A la luna todas sus hostilidades.
S que puedo dormir y reiterarme, hacer un rodeo
A mi destino. Por este amor a la carne y a mis desamparados
S que ya no ser la luz del diamante y t tampoco.
Soterrado.

Viajo en las cuerdas tristes de la garganta rota

Cuando todos buscan felicidad, qu raro.
Pero pienso que esto me ha cansado.
Ser un soldado que pelea todas las batallas o un enfermero?.
Lavando en tinajas las heridas
Del sicario que amo, el que mata sin la menor culpabilidad,
Y aunque a veces me destruya. Lo socorro.

En sus heridas que son como un cielo que llora

Que llora cuando hundo mi dedo en la llaga
Y recrimino su actuar delincuente.
Ser lo olvidado, pienso, y pongo hielo al ojo de lince
Que me mira con amor de hijo, entonces salgo
Y me horrorizo. A la noche salgo, para pedirle explicaciones
Al sol y su declinar de piedra jade
Pero no lo encuentro y me tomo un t frente al ventanal
Esperando que el amanecer no me enturbie.

- 51 -
Campana muda

Aunque llamen a todos los vientos y se vuelque el sol

Como un bracero. Ella llegar tarde, arribar en la noche
Como es de costumbre. Y no sabr
Que mi poesa la nombra.

Ya dijeron que esta casa es demasiado amplia,

Se pierden en ella las veleidades.
En sonidos de campana muda. Pero t querrs llegar
de noche. Aunque el da este rayado de luz,
y esta prematura oscuridad te separe.
Del mito del cielo. Te corra y te encarne las manos de agua fra.
En el azucarado vino de un perdido amor,
siempre estars
Llegando sola y mansa,
con actitud de gacela lista para la huida y el combate.
Calmars mi locura y oirs lo que digo
y no orars aunque mires de reojo.
A la virgen de yeso que observa el cielo de la cocina sucia.

Te preguntar por tu desprecio a la santidad y colgars el pan caliente. Entre las

manos de la figura. Y eso ser la respuesta. A un hijo lleno de augurios.

Sabr entonces que la santidad reside en otra parte,

Que est en tus tacos agujas. Lejos tal vez en el anochecer, y te irs de nuevo, te
irs como llegaste.
Aunque te busque la aparecida rasante y con fuerza
Y yo mire la noche, ya sin ti y solo.

- 52 -
De cerdos voladores estamos hechos

De momias en aos rupestres

De rbol hombre
Hombre deforme y callado

Las momias saltan aparejadas de rayos

Indecisas, con ojos que comen

Los cerdos son de alfarera y tragan dinero

Barro engullen y manos que se aplanan
Que no se ven y digitan

Hay un algo lgubre en el barro

Que raya la pulpa, y colores feos y muerte
Por aqu sola, por all con barriga
Grcil y fofa

De cerdos voladores estamos hechos

Y por aqu, no hay ningn cielo.

- 53 -
Debes escribir algo

Que trascienda me dice el escritor

Y el pintor da miraditas al ocano, l no ley con su ojo
Tal como leen todos, ya jams lo har.

En las explanada dar su dadiva en imgenes, tomar aire

Y ondular su grasienta materia, hasta ser suspiro exhalar, luego. Como un
mago tallar la carne plana
de este cuadro. En cuerpos que se desintegrarn contorsionados. Por su
bidimensional idea.

Admiro esa mano que no tiembla, casi muerta,

pero que revive. En fibras solubles. Lo veo, formar astilla tras astilla un equino
de pulpa ciega. Y me llama por telfono alegre ordenando el sueo y su
tonalidad.
Con una laca que azumaga y va cambiando el paisaje.

S, debes cantar me dice, aunque no como todos,

Un canto profundo en ideas, que celebre las vidas
Con la simpleza del cuerpo en todas sus partes
Aunque tu propia bilis te asesine.

Pero yo no lo quisiera porque el amarillo lo inunda todo

Rara vez veo otro color, prolongadamente suelto una paletada. A los muertos
del campo santo, que la materia transforma en herrumbre.
En juegos casi gticos, con fierros de fiebre, busco
El orden en mi lugar de estudios, y no encuentro mis ojos
Y me digo invent yo este concepto, aqu me quedar para acabarlo. En cada
una de sus partes, cuadro a cuadro se formar en un gallo silente. Parecido a la
vida de ultratumba o a una suerte escasa
Que canta muda la maana.

- 54 -
En sus propias venas

El padre se extiende, y su siquis que se trasmuta en muerta

Y la muerta no quiere ser aire, pero sucumbe
En la gloria perdida. En el cielo paraso cielo, banalidad
De sus manos empobrecidas.

No, ni siquiera su mirada todava envuelta en tules

Lgico fue gritar entonces, pero no pudo,

En esa lgica hacindose carne y agua
Si es la sombra de un ao en huelga
De un pas que maltrata. Y ella la nia quiso poesa
Creyendo ver oro en unos ojos puercos

Y su lengua impdica se refugia, se permuta

En decadentes noticiarios nocturnos.

La loca pudo ser y fue la plaga, ciega santa, pero no la puta

De un poema que se haca carne. Mas quise ser t

Como lo que no se define en la palabra, la ensea. Fuiste

Pero no el arquetipo. Ni la vana faz como un recomendado cereal, ni la
venerable.

Hoy te miro caminando por la villa surcada por los aos

Y recuerdo la noche que llegu a este pueblo
Como hijo prodigo del Valparaso perdido
Solo carne dispuesta al leprosorio. Me traas de la mano
Con todos los sueos y las pesadillas
Para que germinaran en m, en ti
En esta noche cuando los cerdos vuelan, s
- 55 -
 Han volado flameantes. Con la carne frita en mantequilla Y con todos sus
charcos.
Para revestir a esta fra patria de tu mirada
Que animara las flores y se confabulara en banalidad
Que para una rosa negra con la muerte
Que se va llenita de ti y de m
Quisieran los cerdos para baarse en esta psiquis
Destilando de su carne muerta.

- 56 -
Dedico este poemario al tiempo

Que se ha ido imprimiendo en cada respirar

Un lugar comn. Que se hace una lmpara
, que enciende la noche. Y teclea cada recipiente de clera.
Yo s bien, puede ser un balbuceo. Para regurgitar

No lego a nadie estas venas, no le importa a la historia

Se inclinan en un gesto pictrico, en esta novela para Manchar y blandir. En
metforas truncas extendidas
En arterias secas solo brillando con grasa.

Porfiaron los mares mis caravanas.

Que sudan en un cuerpo ptreo
Que haba llegado. A la edad de la melancola.
Mir a lo alto Las torres al vaco mir
Como un caballero que observa
Lo ttrico no en los ridculos molinos
Sino que al fondo de mi cara con marinos pliegues.

Y en la crema de un rbol que se abre a la noche con peces y tabaco. Unt el

dedo
Y prob ya no la sal, sino que la risa
Momentnea y burlona
Percib que el sentido se escapaba con ella,
un gran monstruo y su porcin de risa,
La sangre y su mitad de pena con su razn
Cercada de imposibilidad.
Tambin vi los rostros de una pintura, un significar brioso con su belleza
potica. Belleza ms locura. Locura y placer se me vino de golpe.
Como un galope
De un caballo. De madera fina.
- 57 -
Un secreto parecido a la muerte

He tenido una fiebre que ha durado aos,

Concentrndose en el vuelo.
De unos bichos que se pegan al organismo sudoroso.
La debilidad de mi estirpe que no es la gran cosa
Me marc con agujas. El moreno cuerpo

Ya estaba solo desde entonces,

Pude darme cuenta ayer al mirar.
Al mirar tres veces a mi lado y solo ver relleno
Y hambre solo sentir

Para no delinquir, mis familiares me distrajeron

Con juguetes que heran mi carne.
Y me mostraban tiernas fotos
Donde apareca como en un sueo

Luego me alej y volv despus de aos,

Les dije que volvera. Y les regal
Un minuto de mi vida,
Para que ellos la tuvieran en los muros de la casa.

He de corregir mi estado civil con visitas a una casa

Que flota en la niebla. Donde me espera en una silla
Una mujer perdida en los aos.
Ella me cuenta trivialidades, y yo otras,
Y nos amamos. Con horario restringido.

Hoy me dijeron puerco sucio,

Charlatn y otras particularidadesComo el agua
Abro surcos por las pieles y el espritu
- 58 -
Con cucharas o con mis manos o con algn Jess
Roto. No soy ningn maestro pero me siguen
Algunos desamparados. Y en un secreto
Parecido a la muerte
Me ro de ellos.

- 59 -
Reina coja

Lo que falta es la lluvia en la cara, de noche, inmiscuyndose. En las sucesiones

De unas ideas para celebrar. Penetro
En la criatura que soy, en la chuleta resinosa
En escarificaciones que soy. Que dan fro.
Hablan todo el da para cantar
Los ciclos de un sol tempestuoso.

Hoy me lamento porque puedo morir,

Y t mrmol de barro seco. T
Que me amaste como una enferma,
Que se gana a las agujas:

Tu amor imperial de reina coja hoy regresa a verme

Y yo te obsequio. Otro minuto ms de vida
La ternura croando en el verde paradisiaco.
En los escombros de tu filosofa tan puta
Como si fuera un dios con tia

Hoy puedo ver mi rostro y mirar mi delito

Con una atencin presta en amor. Puedo ver
Que te falto en esta noche china si estoy lejos
De tu voz. Eriaza de campos
Sin lumbre, estando junto a tu rostro.

S que la vida es siempre una muchacha,

Tal vez pobre, combatiendo su vida. Con unos versos
Sueltos, para rer un poco, aunque a veces no.

- 60 -
Un hombre con su bicicleta

Pedalea la carne
Es una mosca redonda en un cielo de aro
Terrestre, el sonido abate su espuma,
Que se forma en la baba.

La carne del hombre es de caucho

La bicicleta le deja ronchas pegotes de orina arcnida.

l estudia la revuelta de un liceo municipal y pedalea

Bajo las soleras de cachiporras verdes,
Y su Asfalto que excreta los dientes del ferry
Cuya Contrahechura de camin hiere el caucho y as
El camin saca su lengua. Una salsa de tomates asesinos.

Se impresionan todos hasta el cansancio,

De observar al ciclista.
Y de tropezar en su mirada
De rebelde y en sus pedaleantes ojos. Espoln
Almendrado, sus ojos, sus frreos calces,
Salpican el agua Bajo sus ruedas.
Con su figura de asteroide abrindose
Camino como un delta.

La bicicleta no ha comido calle hace das

Entre sus muros la rustica noche en huesudos faroles
Mira de improviso al velocpedo
Montado por un chico de teta. Que se ha arropado
En la va atravesando los vehculos del orden.
Con una pastilla de frenos mentolados.
Y as nada ms evaporarse, y as de tanto
- 61 -
Desaparecer. Aunque tu memoria se pierda
En el girar de los radios del aro.

- 62 -
El da domingo viene

Con su silencio, acompaado

De merluzas viene l.
Y caen a su triste red,
Nios malvados comen su pulpa

Alcanforando su aliento de frio mar.

Y el mar en sus espinas.
Alcanza esa ola negra que sueo
En cien metros de agua agua de miedo,
Para mi boca en sales de rosa amarga
Nio malo, nio malo re como cumbia de caleta

Bandera negra de un desembarco que has credo

Y dibujado en embriones. Acostado en huevos de pez.

Destruyendo la gula enredada en maderos de flote lento

Se nota que no has mirado mi hambre
Ni que este da ha dentado los gritos.
Y t respondes como un mesas coronando
Tus impulsos de mariposas raras
Y te digo has visto mariposas acaso frente a esta llovizna

Te acercas entonces no como un dios ni como un hombre

Sino como algo que puede serlo,
Atravesando bacinicas negras.
Y me pongo melanclico
Pues septiembre se ha ido el cruel septiembre
Con su brusquedad. Solo me sopla.
Y me despeina de improviso. Como cada domingo que no fue.

- 63 -
Cielo verde

Cielo verde de piedra ahumado piensa al ascender

Se estira con modales de leproso
Picado por abejas sin miel.
Y contina de niebla encasquetado
En pieles de humo negro,
En pie de pjaro rfico
Llevando la joya de su guerrera vida social que se desflora
Pero no ha querido en su vida de poeta
Tal belleza del sueo. Y se queda en lo trgico

Con finales de conchas quemadas,

Con el ro que ebulle y muere
Recorriendo su muerte definitiva en cascadas
De pnico. Que visita a sus muertos que flotan
En plegarias. Que lo mastican de amor
Hasta dejarlo en una mezcla
De carne y locura viva.

Donde el ovillo de su lactancia necrtica

Lo protege en su matriz
O lo va calcando el sol de tierra de humus o relmpago
O es un desecho de un cielo destruido
Donde el portal de las animas yace
En su musculo que mescla el aire
Con corazonadas de loco?

- 64 -
Esclarecer quin es el seor del mpetu

Y se preguntan los transentes quin es este seor

Sentado a la diestra salvaje de la noche

Y no se responden
Porque no les fue dado
El sueo que vivifica al atardecer.

Lo ven acaso, al furor, hinchados los ojos del delirio

Pero quisieran que fuera transparente
Lo cual sera una locura: la maana loca lo quema
Y no es el sol, pero tampoco lo es en los dolores
Que han hecho de l los huracanes de las novelas barrocas.

Y el frenes de las carreteras. Pero tampoco vale

Sino la sediciosa palabra, Adelaida o Ana. Si le hablaran
No s. De la luna. Que es un mantecado, una galleta
Que parte el agua. Y siempre
Estn llegando como escamas
Sus fragmentados. Reflejos con ira.

Pero siempre est considerando llegar

Aunque nunca arriba y solo espera
Con calma y decisin que la lluvia le parta el esqueleto. Al mpetu. Ana lo besa y
los transentes pasan
El agua lluvia le corre por su hmedo cuerpo
Quieto, piensa acaso, como peascos.

- 65 -
Como quien le habla a un cadalso

Ha morado el sol en la sombra y el cautivo

En un silencio de perros.
Estira su cuerpo a la madrugada, pero inventamos a otro. Como el minotauro
de Borges
Y le mostramos no nuestra miserias,
sSno que la gleva de un monstruo basilisco.

Que se enrrolla en la perpendicular noche, sin embargo

Se ovillan tantas palabras, tantos trastos
Comidos por la mugre y el luto.

Todos los silencios como un odo en lugar de ojos

Todos los ojos maculando formas en larvarias papilas
Sonoros, en un orden de cachivaches quebrados
Y drenados por un fregadero gigante

Y luego todo cae en los laberintos que desgastan

Mis heridas. Donde solo me invento un segundo,
En un libertador y en un carcelero.

Tras barrotes que hieren paredes cuando le hablo

Muy bajo a un tercero
Como quien le habla un cadalso, a una oreja martima. Sedada por la tierra del
monstruo, que quizs.
No seas t ni yo, sino que el escamado que repta

En una sociedad que carece de salud

La risa por ejemplo en lo terrible de las desgracias
Pues as yo me invento en otro de soledad y desconsuelo
Y le muestro mis ideas, mis libros
- 66 -
Lo que recojo del da estelar y lo que la noche a guardado para m. Qu
lamentable me digo y no lo puedo dar a conocer. En esas islas del sin sentido.
El otro me discute, me da consejos y me abandona estridente en mis sueos.
Trata de calmar mis pesadillas y me dibuja en un estado paciente. Calculndome
en una matemtica de poesas
Abigarradas en corales, como una esquizofrenia ininteligible y exquisita.

- 67 -
No apelo a la dulzura

La dulzura estorba con su necesidad

De buscarnos el ngel
Que ngel ms malo es su canto, un fuego que aviva
La finura de la culebra.

Ya he encontrado la piel de la maldita, tampoco me anima

ngel y puta, sol y luna bracean el mar
Que el biombo de la sombra dibuja
Sicodlicamente sus capas indefinidas
De hombre y mujer. Pero a decir verdad lo maldito
Se define con sexo masculino. Dios que amuebla el cielo De retumbos
venenosos.

No es inteligente para una madre buscar el miedo

Leerlo en las faldas de la abuela
Abrir las puertas de una rustica casa en soledad
Echarse en la sombra de la locura
Masticar la noche mexicana
De brujas alfombrando el arte
Y correr como un desquiciado por los barrios hasta envejecer.

Para las madres no es inteligente

Pero al parecer necesito esa locura para vivir
Porque me fue vedado el ganar otro laburo
Y mi palabra que nadie oye gan sonoridad
Escap al vuelo reptante sin manos
Hasta la constrictora que se enrroll en mis dedos celestes
Que laburaban ya no en el sueo dulce
Ni en el lugar comn de las pesadillas.

- 68 -
Y el da dio paso a la lluvia y se marcho con todas mis lgrimas.

Desde entonces la busco en el enramado nocturno

No es el diablo, pero es alguien que podra serlo,
No es dios y su carne barre todos mis delirios
Hasta que pueda cantar y lamer todas las frutas de su imagen.

- 69 -
Llenos los parpados

De cocidos gusanos, no ha querido que la mire

Mi fealdad la asusta como una noche silenciosa
Pero me abrasa en su cuerpo, de mercurio
Me deja temblando. El cielo ha derretido esta nieve roja
Ven a ver mi cuerpo por la costa caminar
Podrs comprender por qu te he amado con vergonzoso odio. Desesperado
De calamidades delirantes

Y pude en la caminata or el susurro de alguien

Que pasaba junto a un prtico.
El vestido insignificante como una flor de baquelita.
Campanas de una catedral si fe, le dije a la muerta.
Llenos los parpados de ancas, le dije amor.
Pero titube y ella lo not, me preguntaba
Si algo lati en mi pecho.
Pero llorar no es algo que me consuele
Porque todo vuela descompuesto y la necesidad
De un ngel es tener a su demonio
Presto en esperma viva
S, bajaba por su vientre toda la noche bpeda
Y me presentaba como una tiara desnuda
Comparando su desnudez a la desnudez de una fragua.

- 70 -
Oscuras ideas

Yo o el cuento de una lucha organizada,

Se lo escuche a un loco.
Un da de necesidad y sueos
Y al atravesar las calles cuyos deformes pensamientos
Me embriagaron de felicidad y esperanza
Vi que el loco nos engaaba una tarde
Despus de una noche negra.
Y me hall pequeo y podrido
Que genial era ese loco su discurso anarco
Me retumbaba en la sienes.
Y sus bracitos cortos me abrasaban con cario.
Hablaba siempre criticando el excesivo poder
De los soviet. Cuando tombamos vino caliente
Secretamente lo admiraba como un nio que idolatra
Una estatua gigante.
Pero luego empec a notar que el hombre
Torcido por su delirio de poder.
Odiaba que otros actuaran sin su consentimiento
Y asista a las reuniones del sindicato para hacernos pelear
Que sus oscuras ideas no concordaban
Con el tipo de sociedad que sobamos
Luego lo deje de ver despus de una pelea
Larga pelea con ese cadver que duro aos
Y un da de radiantes pensamientos lo vi,
Me encontr grande. Me oy un largo poema
Y me sealo que mi poesa haba madurado.
Y puteando se fue a sus compaeros
Despus de llamar a organizarse
Confundiendo los polos de mi cabeza
Y lo maldije con puteadas virulentas junto a sus camaradas
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Que an eran nios
Que jugaban el juego macabro ese loco.

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Poema Encarnecido

Acaba con este cuerpo de judas de una vez,

Entrgalo al estircol. Redmelo al olvido,
Al olvido negro y profundo
Que ya lo he empezado a deshabitar,
Con todo lo que ello significa. Y despus,
Dselo a los perros o mantn la dignidad
De esas limpias llamas. Que caracolean mis palabras
De adis, encima de la noche.
Estas ideas de huesos artificiosos, loba noche reptil
Que bebe de mis ojos y acaricia ovillndose
En la piel de este muerto.

Cuando volv la cara y los clavos del martirio

Se hundieron en mi carne. Pude ver
Estas tablas en un orden defectuoso
Tablas de esta pobre mueblera,
Y mire tus pupilas de ciegas esperanzas.
En lo alto del cerro, madre oscura
Vuelvo la cara hmeda con viscosa piel de gusano
A novelarme estos huesos inestables
Y encuentro tu pez navegando en un fango
Que me ahoga y me dispone. A un mundo sin fuerzas,
A la presin de una vida que no soaba.
Preguntndome adonde estar este rio superfluo
Donde me ahogo en metforas.

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El fango crudo del pantanal me deja estras
En el pacho blanco. Y puedo or venir mi derrota
Que para m no es un problema, nunca lo fue.
En un canto de resinas de poblacin
Perdida proyectando
Esta florida calavera de viento

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Tiaras de luna

Respiran y al respirar cobija la tarde un vaho de naricillas naranjas rojas, negras,

digitales en ovas y nomenclaturas de incienso caribeo frio delgado y quemante
contrahecho de luna va cantando
Pareciera que canta no s qu sonido
Las flautas de los caos en merengues libados, mean
Pececillos que al chapotear, expulsan humos
Hacen gemir en delirio los rostros de manteca
Upa la luna al hombro de un hombre
Y ya bajndola como que no quiere
Al ignorar estos poemas que los perros dentellean en piltrafas de viento.
Y el que fuma ve juntarse en cielo y mar
Fuma en tiaras de luna
Fuma pensando sus brumas y el viento ve correr
Y corre en muchachos moteados la sequedad del pasto
El hundimiento de una lengua sexuada en una escara
De coca tragando en boca silente de dulzura... no s.

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NDICE

Presentacin Del rojo al verde todo el amarillo muere, Patricio Bruna3

Mal Caribe ......6
Fuego blanco .....9
Crzate .... 11
Los palacios crudos por la piedra 13
Abracadabra: el canto que no me sirve . ...14
La noche ms callada I . ...19
Mscaras ...... 23
Si fuera posible 25
Del rigor y lo superfluo.26
La noche ms callada II ....30
Somos muertos, intiles muertos ..33
Ventanas..............................35.
Ha comenzado a soplar el viento .39
Punto final ..41
Tctil como un huracn ..... .42
Cuadratura 43
Sueo en calle Tolson ..................................45
Puerquito de greda ..46
Taen msica y pienso 49
Campana muda 51
De cerdos voladores estamos hechos ..52
Debes escribir algo53
En sus propias venas ... 54
Dedico este poemario al tiempo ..56
Reina coja ....59
Un hombre con su bicicleta 60

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El da domingo viene ...62
Cielo verde ...... 64
Esclarecer quin es el seor del mpetu .. 65
Como quien le habla a un cadalso66
No apelo a la dulzura .. 68
Llenos los parpados .70
Oscuras ideas ..71
Poema encarnecido...............73
Tiaras de luna ..75

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- 78 -