Publicación digital quincenal de escritores aficionados,
independientes (o casi) con buen humor.
10 de Diciembre 2.010 – nº 103 – año IV
Distribución directa: 784 ejemplares
Un año más la Gazeta, con humor, aunque la
que está cayendo es de aúpa, felicita la Navidad. Ni
solsticios, ni leches, ni fiestas de invierno, sino la
Natividad del Señor en Belen, a sus amigos, lectores,
y a quienes puedan sentirse sufridores con la matraca
quincenal que les damos. Es lo que toca.
Y en estos días navideños iguales y distintos
siempre, al menos por unos días debemos solo aflorar
lo mejor y más dulce de nosotros, como también lo
más solidario hacia los que sufren y padecen en sus
carnes el paro, en este tiempo de tanta zozobra que
hoy nos parece interminable.
Pero terminara, no lo duden, pues en la vida
las cosas cambian como tras la tormenta sabemos
que aparecerá el sol y el arco iris lleno de fulgores. Y
en esa fe debemos poner nuestra esperanza.
Con nuestros mejores deseos ¡Feliz navidad!
Director: Faustino Martín-Navarro Perez
Jefe de Deportes: Jaime Martín Gil
Cultura: Narciso Martín Gil
Moda y estilismo: Laura Martín Ortiz
Internet y nuevas redes sociales: Marta Martín Ortiz
Columnista literaria: Rocío Mieres martin
Soporte gráfico: Lucía Martín Ortega
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
Editor: Faustino Martin-Navarro Perez (Mientras el
cuerpo le aguante).
Portada: Ramon Martin Vila
e-mail: famaper@telefonica.net
La Portada
El Kiquiriquí: Lo anormal es que hubiese sido de otro modo – por
Famaper
Por orden de la Academia…la be sigue siendo be y la uve uve – por
Marta Gomez Rodulfo (Mexico)
Desde Mexico lindo: Libros, libros, libros – por Jaime de Vicente en
Huelva Informacion
Entrevista a un misionero – Leido en la red
El humor en la Gazeta – por los Lectores
Año nuevo – por Eduardo Catalan
Hay que comprar productos catalanes – por Faustino Martin-Navarro
Perez
Never Forget – Leido en la Red
Diccionario bancario – Leido en la Red
Acércate a los libros hoy: – hoy Mario Vargas Llosa, con el
comentario de Ramon Martin Vila
Cartas de los lectores
Webs con gancho – por los Lectores
Las fotos parlanchinas de Famaper
LA PORTADA
Estas palabras tan desesperadas, compungidas,
entrecortadas, rabiosas, de un hombre en paro, oídas
en el programa Protagonistas de Punto Radio, reflejan
mejor que cualquier otra cosa la intensidad del drama
que sufre España en estos graves momentos.
Decían así:
“Yo quisiera hacer una pregunta al gobierno: y ¿por
qué no le retira la paga de 246.000 euros a Teresa
Fernandez de la Vega y otro tanto a Puigcercos que
se retira con 100.000 euros? Porque yo no tengo para
vivir, y tengo que ir a los cajones de la basura por la
noche a coger para comer, porque yo lo que quiero es
trabajar y no tengo trabajo. Vivo solo, no tengo familia,
ni tengo nada, ¿de qué vivo?, ¿de qué vivo?
Y este tío no presenta la dimisión, y de ese señor que
tiene enfrente lo único que le preocupa es si Rajoy tal
o Rajoy cual. Y a la mierda Rajoy y a la mierda
Zapatero, que se preocupen de este país, ¡coño!, que
yo no tengo ni de que comer. ¿Qué voy a hacer? ¿A
vivir bajo un puente? Toda la vida trabajando, treinta
años he cotizado, o más, y ahora ¿de qué vivo?, ¿de
qué vivo?, ¿de qué?, ¿de qué vivo?, ¡Dios! si yo lo
que quiero es trabajar, yo no quiero paga ninguna, yo
lo que quiero es mi trabajo, pero si no hay trabajo para
los jóvenes ¿cómo va a haber trabajo para los viejos?
Y que se olviden de que si el PP, que si el Psoe, si es
un inútil este hombre fuera. Yo no le culpo de la crisis,
no le culpo, pero le culpo de no haber tomado las
medidas a su tiempo. ¿Por qué le da subvenciones a
los sindicatos?, ¿Por qué las da a los partidos?, ¿Por
qué se las da a las organizaciones empresariales?
Que les quite todo eso, y que retire las subvenciones a
todo eso de la memoria histórica, todo eso, y verá
como hay dinero para todos. Pero eso sí que no,
porque eso no conviene. ¿No?”
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 EL KIQUIRIQUÍ: aquellos con cuyas ideas no comulgan, quizás porque
a padres y educadores un gobierno buenista y poco
LO ANORMAL ES QUE HUBIESE SIDO DE preparado, les quito el poder de darle un cachete a
tiempo al niño que formaban, y la educación paso a
OTRO MODO ser moneda de trueque partidista.
POR FAMAPER Todo escándalo pues será normal, y es lógico que así
sea, puesto que el país se paso décadas alabando a
personajes como Gil y Gil con la aquiescencia de
todos, y por eso los que robaron no devuelven lo que
se llevaron. U otras veces las minorías nacionalistas o
de cualquier otro tipo hicieron pasar por su aro a las
mayorías. Por eso hoy en este país, nos importamos
un carajo los unos a los otros, al haber olvidado las
virtudes cívicas y morales que fraguan un país, como
el esfuerzo, la solidaridad, y el alegrarse y afanarse
por proyectos colectivos, dado que cada uno se puso
Se alarma la gente, y con razón, del desaguisado que un dorsal distinto fuese este rojo, azul, arcoíris o
la poca cordura y el perenne exceso de altanería de amarillo.
los controladores aéreos han originado en este país, Y así cuando este cumulo de despropósitos acontece
una de cuyas principales fuentes de ingreso, y la más en una misma época y se aflojan esas costumbres, -la
segura, es el turismo, cuyos viajeros utilizan el avión historia está ahí para comprobarlo-, no es sino el
con igual confianza con la que nuestros tatarabuelos empiezo de una debacle nacional, que era tonto no
se subían a la diligencia. verla cuando estaba ante nuestros propios ojos. Es el
Sin embargo para mí, modesto plumilla cargado de hundimiento de un país concebido este como ese ente
años, me ha parecido la cosa más natural y previsible espiritual que une, pero que en España desune, que
del mundo en un país como el nuestro, que tiene la debemos amar, como hacen las naciones prosperas,
cabeza perdida y está loco de remate desde hace un mientras que aquí estamos hasta el mismísimo gorro
porrón de años. Quizás desde cuando en la Transición de el, sea porque cambiaron la historia de dónde
aquellos padres de la patria por no saber resolver con veníamos, o porque intuimos, desinflados, a donde
valentía el problema de las regiones históricas, le nos quieren llevan. POR FAMAPER
dieron a todos el cafelito de las Autonomías.
Y puede que el segundo crochet a la barbilla se lo
pegaran cuando el Psoe entregó al PNV la Educación y
empezó así el odio a España en las ikastolas, cuando
se formó el primer gobierno autonómico vasco. Como
no tengo problema en reconocer que el momento del
segundo gancho a la cabeza del país, dejándolo más
atontado aun, fue el día que Aznar entrego a Pujol lo
mismo en Cataluña, casó a su hija con gran boato en
el Escorial rodeado por algunos hampones de lustrosa
cabellera, se fumó un puro con Busch para presumir
de grande, y decidió retirarse. Que de no haberse ido
no hubiera llegado Zapatero ni montado sobre un
atentado. Ese presidente que en poco tiempo dejo
K.O a España, y ella no tuvo ya más remedio, pobre
mía, que colocarse la camisa de fuerza y entrar en el
manicomio.
Es pues muy comprensible, ni tanto, que en un país
desarbolado sucedan estas cosas, porque la cohesión
nacional y social desapareció dentro de un reino de
taifas, carajera de leyes y contra leyes donde además
el Estado solo controla el treinta por ciento de los
gastos del prepuesto.
Sucede y no será la última, cuando un país no respeta
su propia bandera, abuchea al rey, hace dejación de
enseñar la lengua patria, el castellano, y el ejército
deja de asentarse en las regiones que ya no quieren
ser españolas. Acontecerán sucesos como estos y
quiera Dios que no otros peores, aunque normales,
puesto que los tres poderes en los que se sustenta la
democracia hicieron cama redonda donde violaron su
propia esencia. Y así como un ejemplo más aprobaron
Estatutos amañados para vulnerar la Constitución por La familia al vent de La Antilla, aunque no
alguno de sus flancos. toda, un día de temporal de Diciembre del
Y cada vez con más frecuencia jóvenes energúmenos 2.010
boicotearan en las universidades las conferencias de

Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros Página 2

 estudiantes, escritores y curiosos ciudadanos que
POR ORDEN DE LA ACADEMIA… pasaban y se quedaban en el auditorio, se
LA BE SIGUE SIENDO BE Y LA UVE UVE preguntaban o pensaban como cambiaría su vida en
Por Marta Gomez-Rodulfo las próximas dos horas cuando las letras
acostumbradas, las silabas queridas desapareciesen
Para quien no lo sepa, anualmente hay dos Ferias
para convertirse en quien sabe que.
editoriales y literarias importantes. La Feria de
Y entonces llegó el gran momento. El Director de la
Frankfurt en Alemania y la de Guadalajara en México.
Academia Mexicana de la Lengua, un hombre afable y
Si la primera que se celebra en Octubre es famosa por
campechano dijo ante un nervioso
los importantes acuerdos
auditorio:
editoriales que aquí se cierran, la
“La be seguirá siendo be y la uve,
de Guadalajara es la feria de los
uve”
lectores y de los escritores. Aquí
La gente incrédula se miraba y
se viven las letras con la misma
preguntaban unos a otros,
pasión con que otros aclamarían a
“¿Qué es lo que ha dicho?”
los Rolling Stones. Los autores
“¿Oíste lo que dijo?”
debaten junto a los lectores y
“Si, si que la be es be”
estos les riñen o halagan por lo
“Vaya”
que les gustó o no gusto de sus
“¿Y entonces la uve?”
libros, de sus personajes. Es la
“Si, la uve es uve también”
feria de la opinión. Una feria
“Wow, increíble”
democrática y literaria.
Parecía mentira que los bolígrafos urgentes, las teclas
Finales de Noviembre. Reunión de los 22 Académicos
del ordenador dispuestas a correr, se quedaban
de la Lengua en la Feria del libro de Guadalajara. Sin
mudas, quietas como debatiéndose si poner lo
duda un escenario distinto, poco habitual para tanta
evidente o pensando si quizás se trataba de una
solemnidad. Imagínese una sala enmoquetada dentro
broma. Tanta reunión para esto. Tanta expectación
de un Recinto Ferial y el lleno total de gente de todas
para no tener titular.
las edades, diferentes profesiones, colores y
Pero ahí no terminó todo.
nacionalidades. La hora, 13:30. Ese raro momento en
“También les quiero anunciar…”
el que uno comienza a desfallecer
“Cielos… aquí llega el
de cansancio y el estomago
momento...”
empieza a pedir un receso a la
“Que la i griega se puede llamar i
intensa jornada laboral que supone
griega si así se quiere y la ye, ye
una Feria como esta. Nueve días,
en los países que tengan la
nueve jornadas intensas donde no
costumbre”.
hay aliento más que para
“No vamos a dar coscorrones.
descansar unos minutos entre
Todo sigue igual”. Dijo el
presentación y presentación. Nueve
Director Mexicano, quien
días donde el ocioso tiempo para
actuaba como maestro de
comprar libros desaparece y se
ceremonias.
sustituye por el trabajo sin
El auditorio sintió ganas de
descanso. Así es el periodismo y
levantarse. Si no hay noticia, si
aquí se aprende y se recuerda la profesión escogida,
sigue todo igual, ¿para qué nos citaron?
por si alguien lo hubiese olvidado. El ocio desaparece
Así son las cosas. Ya saben “la be seguirá siendo be y
y una se convierte en workaholic, dispuesta y con
la uve, uve” y respecto a lo demás, todo sigue igual o
alevosía a trabajar lo máximo posible.
seguirá igual lo que quieran que siga igual, porque los
Veintidós señores pasados los cincuenta y muchos
Académicos han hecho lo peor que pueden hacer: no
años, que imponen aunque no tanto como si los
obligar y al español sino se le obliga, hace eso de… a
viéramos en otras circunstancias. En Guadalajara todo
palabras necias, oídos sordos y todo sigue igual.
es tan cercano y campechano que hasta un batallón
Por Marta Gomez-Rodulfo desde México para LGMC.
solemne como este, se convierte en un grupo
distendido frente a un auditorio deseoso de escuchar
el veredicto tan anunciado y esperado. Durante meses
se viene rumoreando si en España tendremos que
llamar “ye” a lo que siempre se dijo “i griega” y la
gente anda molesta, con razón o sin ella, porque en
España que somos tercos y poco amantes de los
cambios, nos molesta tener que acostumbrarnos de
nuevas a lo que ya nos hemos acostumbrado de
viejas. Gracias a estos rumores la sala estaba llena y
todos los periodistas esperando el gran titular, el
enorme cambio que transformaría la gramática de
habla hispana.
La sensación era muy parecida a aquel momento
cuando el euro llegó a España y se pensaba que el fin
del mundo iría ligado a este ciclotímico instante. Unos Librería Pública de Kansas City
años después en este momento en Guadalajara,

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 Nos agrada que Huelva, bajo el
patrocinio de la Fundación Caja Rural
del Sur, haya estado presente en la
FIL, feria del Libro de Guadalajara
(México)
DESDE MÉXICO LINDO:
LIBROS, LIBROS, LIBROS
LA semana pasada hemos participado en la XXIV
Feria Internacional del Libro (FIL), en Guadalajara
(México), la más importante del mundo en torno al
libro escrito en español. Este encuentro editorial da
fe de que, en el siglo XXI, el libro, a despecho de la
invasión avasalladora de lo audiovisual, se defiende
con coraje y no está dispuesto en absoluto a
convertirse en objeto arqueológico. La FIL llega
incluso a mostrar su confortante vitalidad
programando una Feria del Libro Español en Los
Ángeles, lo que refleja al mismo tiempo la pujanza
de nuestro idioma en los Estados Unidos.
La FIL ha sido una fiesta de los libros, con
presencia de grandes figuras del mundo literario,
entre ellas, el mexicano Carlos Fuentes, el
argentino Juan Gelman y los españoles Arrabal y
Gamoneda. La literatura ha estado acompañada
por la música, la danza, el teatro, el cine,… Esta
edición ha tenido dos protagonismos claros. En
primer lugar, el de Castilla y León, invitada de
honor como cuna del español, cuyo nacimiento
sitúan estudios recientes presentados en la Feria,
en los Cartularios del Monasterio de Valpuesta
(Burgos).
El otro acontecimiento capital ha sido la reunión de
las veintidós Academias de la Lengua Española,
con la presentación de la Nueva gramática de la
lengua española, la de los diccionarios de
americanismos y de mexicanismos y la clausura de
los trabajos de la Ortografía razonada de la lengua
española, que no ha estado exenta de una viva
polémica.
En un plano más modesto, para Huelva y para la
Fundación Caja Rural del Sur, esta edición de la
FIL está revestida de un especial significado ya
que, por primera vez, que sepamos, se han
presentado en ella libros editados en nuestra
provincia. Se trata de los tres últimos títulos de la
colección La Espiga Dorada: Los perros siempre
ladran al anochecer, (Premio Iberoamericano de
Novela Corta La Espiga Dorada), de Andrés Pérez
Domínguez; De lo cercano, de Antonio García
Barbeito, y Tauromaquia de Segismundo, de José
Juan Díaz Trillo y Buly. La presentación de estos
libros en Guadalajara ha supuesto una oportunidad
de oro para mostrar la calidad de la edición
onubense en diversas líneas: narrativa, artículos
periodísticos y poesía con ilustraciones.
Confiemos en que esta presencia en la FIL, con lo
que supone de aproximación a un evento cultural
de gran alcance, represente un estímulo para las
personas e instituciones que sean conscientes de
que nuestra provincia debe ocupar un lugar digno
también en el ámbito de la cultura. Jaime de
Vicente Núñez en Huelva información
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
ENTREVISTA A UN
MISIONERO
Traemos aquí, cazada de la
Red, una entrevista realizada
a Chema Caballero, un
misionero javeriano que lleva
17 años trabajando con los
niños y niñas de Sierra
Leona, cuyo futuro quedó roto tras la brutal guerra
que asoló el país a machetazo genocida y que con
el consentimiento de la ONU ocupó durante un
tiempo las portadas de nuestros desayunos.
Aunque actualmente se autoimpone un año de
descanso en España para recuperar los ánimos,
Chema aun sigue al pie del cañón en la desolada
África, la gran madre olvidada. Es etiquetado,
como no podía ser otra, como “otro cura rojo”, la
sangre desde luego le coagula en esos tonos, no
como la bilis que recorre tantas venas de tantos
occidentales etiquetadores de cuerpos y almas.
¿Qué hizo el primer día que decidió ser misionero?
-Bueno, yo estaba en la Universidad en Madrid, estaba
estudiando Derecho y ya había trabajado con inmigrantes,
en colaboración con Cruz Roja... Había una inquietud ahí.
Me preguntaba cómo puedo seguir adelante y fue surgiendo
la idea de la misión. Entonces, lo primero fue hablar con un
amigo sacerdote para decirle: «Mira, tengo esta inquietud».
-¿Era un sacerdote javeriano?
-No, no, era un sacerdote extremeño, de Zafra, que vivía
en Madrid en la parroquia nuestra y que tenía mucha
relación con mi familia. Lo único que me dijo fue: «Termina
la Universidad y después hablamos». Y así lo hice.
-Terminó Derecho, pero se hizo sacerdote ya en
misiones ¿no?
-Después de Derecho me tomé un año sabático. Entré en
los Javerianos y estudié los cinco años de Teología entre
Madrid e Italia. Al acabar me fui a Sierra Leona dos años
para ver cómo era el trabajo en misiones, si es lo que te
gusta y realmente estás llamado. Fue cuando volví a España
a ordenarme.
-¿Y al llegar a Sierra Leona se produjo el efecto ese que
dicen que África te cambia los esquemas?
-Mira, la primera vez que llegué a Sierra Leona iba solo,
era de noche, acababa de llover, hacía poco tiempo que
habían dado un golpe de Estado, se abrió la puerta del avión
y lo que vi fue una fila de soldados con fusiles. Le pregunté a
la azafata: ¿Pero esto es Sierra Leona? Y ella me dijo: «De
prisa, de prisa, que tenemos que despegar». (Risas). Era el
único que se bajaba allí.
-¿La mayoría de África vive en la Edad Media?
-No, no se puede decir eso. Si tuviera que describirte África
hoy día, la imagen que utilizaría es la que vi poco antes de
venirme en una aldea de la selva de Tonko Limba, donde
vivo ahora, una zona muy aislada, y una mujer con su 'lapa',
su falda por la cintura, el pecho al aire, moliendo en el
mortero el arroz y un móvil colgado en el cuello. Se da este
contraste entre la tradición (por no decir lo más primitivo,
que es un término que no me parece justo) y las técnicas
que están llegando: las televisiones satélites, los teléfonos,
ese tipo de cosas.
-¿Ni siquiera desde el punto de vista de las creencias?
-No creo. Nosotros tendemos a ver África como algo
estático y no es verdad. África está en evolución. Se mezcla
todo.
-¿Usted cree que la pobreza siempre es culpa de los
hombres, de la historia?
-Yo creo que sí. La actuación de los hombres es decisiva
en la pobreza. África es un continente rico, mucho más rico
que países europeos y sin embargo las gentes son pobres.
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¿Y por qué? Pues hay que tener en cuenta toda la historia
de esclavitud, de colonia y de opresión que estamos
imponiendo ahora. No podemos negar el papel de los
dirigentes y de las clases dirigentes que oprimen y se alían
con el poder, pero principalmente es eso.
-¿La riqueza es incompatible con la felicidad?
-Es como decía Groucho Marx: «Si el dinero no te hace
feliz, por lo menos ayuda». (Risas). Yo creo que hay que
luchar por un mínimo y una dignidad. Que todos tengan las
mismas oportunidades y lo mínimo para vivir dignamente.
-¿La guerra y la voracidad de los países ricos son los
terremotos que siguen asolando África?
-Creo que sí. Las guerras están causadas por los intereses
occidentales. Y hoy día, las grandes catástrofes de África,
que son las guerras, están provocadas por nuestro egoísmo,
por el egoísmo de occidente
-¿Le pesa la responsabilidad de ser una especie de
símbolo de la acción misionera occidental?
-Eso depende de cómo lo vivas. Yo creo que mi posición es
más de estar con la gente, vivir con ellos y trabajar con ellos.
Desde esa perspectiva no creo que sea un símbolo, más
bien me veo como una parte de ellos.
-¿Por qué es crítico con algunas ONG y con ciertas
actuaciones de la ONU?
-Pues por lo que he visto en Sierra Leona. He visto que la
ONU es ineficaz, he visto cómo la ONU gasta mucho dinero
y no ha conseguido nada; cómo muchas ONG se han
convertido en multinacionales de la solidaridad, con sueldos
y estilos de vida vergonzosos. Entonces, soy crítico con eso.
No con personas concretas que están haciendo mucho bien,
ni con muchas ONG que están haciendo mucho bien; estoy
en contra de los abusos y de la desvirtuación de lo que
debería ser una ONG. Y también las ONG se han convertido
en agentes y en transmisores de políticas occidentales. No
se trabaja desde la gente, sino que transmitimos lo que
nosotros pensamos que es bueno para aquello.
-Cuando le plantean la cuestión «¿qué hacer?», de
¿quién está más próxima su respuesta, de Jesucristo o
de Lenin?
-(Risas). Yo creo que Jesús es siempre el que me guía.
Pero a Lenin tampoco hay que dejarlo, aunque mejor que
Lenin, Karl Marx, que es más teórico y su método nos puede
ayudar mucho más. Yo creo que hay que coger a Jesús
como modelo y a Marx para el análisis de la realidad social.
-Ha creado una nueva ONG: Desarrollo y Educación en
Sierra Leona. ¿Qué se propone?
-Más que yo la han creado mis hermanas. Es una forma de
familia que apoya estas cuestiones. El objetivo principal es
dar a conocer la realidad y las injusticias que se están
cometiendo con Sierra Leona y otros países del Tercer
Mundo, y sensibilizar a la sociedad extremeña y a la
española. Si puede canalizar proyectos, pues también, pero
sobre todo sensibilizar.
-Diamantes, petróleo, coltán, armas... ¿Sin los intereses
comerciales volvería la paz a África?
-Yo creo que sí. O por lo menos le daría una oportunidad a
la paz. Una vez que occidente respetase a África y la tratase
de igual a igual, posiblemente las cosas serían muy
distintas.
-¿Cree que hubiera sido más útil para su trabajo si en
vez de sacerdote fuera médico o profesor?
-No, hubiera sido distinto. Pero soy lo que soy porque
también soy sacerdote en este momento.
-Ante la situación que se está viviendo en Haití, ¿qué es
lo que más le escandaliza?
-Me escandaliza el dolor de las personas y la miseria en
que viven; me escandaliza que siempre son los pueblos los
que más sufren. Los cuatro ricos de Haití y de Puerto
Príncipe no se han destruido, se han destruido justo las
zonas más pobres de la capital. Me duele mucho que la
ayuda internacional, a pesar de que el mundo y mucha
gente se ha volcado con Haití, no esté llegando a quienes
más la necesitan, y en cambio los ricos de Haití no tienen
problemas en recibir ayudas. Y me duele también que los
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
medios de comunicación, dentro de una semana, cuando se
olviden de Haití como se han olvidado de tantas guerras y
desastres naturales, cerremos los ojos y no sigamos
pensando que hay que reconstruir el país.
-¿La violencia no es consustancial con la condición
humana?
-Si miras la historia parece que sí, que es parte integrante
del ser humano. Yo creo que no, que es la necesidad, el
egoísmo y el deseo de poder de los seres humanos los que
generan la violencia.
-¿Pero la situación de los niños soldados en Sierra
Leona sin ese componente violento se hubiera dado?
-No, no. Los niños soldados en Sierra Leona o en cualquier
otra parte del mundo son utilizados para convertirlos en
máquinas de matar, para manipularlos y que sean ellos las
primeras líneas de batalla. Para eso se necesita mucha
violencia, tanto física como psicológica.
-Pero también encontró esa violencia en Nueva York, en
el Bronx.
-Sí, también era una situación límite, con gente viviendo en
situaciones muy extremas. A mí me chocó mucho más la
violencia o la situación del South Bronx, porque a veinte
minutos de metro de la Quinta Avenida, de las tiendas más
caras de todo el mundo, los chicos del South Bronx estaban
viendo que no podían conseguir todas esas cosas, y eso
crea mucha más violencia.
-¿Y catástrofes como las de Haití o las de África hacen
que se tambalee su fe?
-En la fe personal, la situación vivida en Sierra Leona, la
guerra, la violencia, las injusticias, han hecho que me
plantee muchas cosas, y rebelarme contra Dios y decirle
eres un hijo puta, eres un cabrón, dónde estabas cuando
estaban violando a esta niña, dónde estabas cuando
secuestraron a ese niño o dónde estabas cuando la tierra
tembló en Haití. Es una rebelión contra él si es el Dios
bueno, el Dios omnipotente. ¿Y ante todo eso qué cabe?
Pues posiblemente nada más que el silencio. La experiencia
personal de Dios es más grande que eso, te revuelve y te da
la vuelta. Y te dice: «También te he hecho a ti para cambiar
la situación». Y eso también es un impulso.
-¿Y un consuelo?
-No, no puedes decir que es consuelo. Porque Dios es un
cabrón y te está siempre pinchando y empujando y
posiblemente es un revulsivo para que tú luches contra ese
tipo de injusticias. O así lo vivo yo. Como digo en mi blog,
me pregunto muchas cosas pero no tengo respuestas. No se
puede dar respuesta a esto. Hay que seguir buscando,
seguir preguntando.
-Económicamente, la situación es un poco
contradictoria, porque no se puede ayudar
permanentemente a África pero tampoco se la puede
dejar a su libre albedrío.
-Llevamos años y años ayudando a África. Todos los años
se le dan billones de dólares en concepto de cooperación al
desarrollo. Pero en la actualidad, la renta per cápita en
África es menor que la de 1970. ¿Para qué sirve todo este
dinero? Posiblemente no es de ayuda al desarrollo. Porque
no nos interesa que África se desarrolle, pues para nosotros
es el lugar de donde sacamos materias primas, y cuanto
más baratas podamos sacarlas, mejor para nosotros. ¿Por
qué en los mercados de África te encuentras cebollas
francesas, pollos congelados daneses, huevos holandeses,
vino español, y tantos productos europeos a precios mucho
más económicos que los que se producen en el país? ¿Y
aquí cuántos productos africanos encuentras en los
mercados? Nuestra agricultura, nuestra industria, tiene
ayudas a la exportación, tiene subvenciones de la
Comunidad Europea que esos países no tienen. Entonces,
nunca lo que ellos produzcan podrá competir en igualdad de
condiciones con los productos europeos. Nosotros
venderemos siempre a precios más baratos. No tiene
sentido. Nunca habrá un desarrollo porque la propia
industria que pudiera surgir la estamos matando.
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 -Cuando regresa a Extremadura ¿qué comida es la que
más desea?
-(Risas). Yo siempre digo que lo que más me gusta cuando
llego a casa es un queso de Castuera, un queso de La
Serena, que es lo que realmente me hace sentir en casa.
-¿Qué regalo de los que le han hecho le ha agradado
más?
-[Risas]. Quizás uno de los que más me ha gustado es
cuando estaba en el centro de los niños soldados y venían
todas las ONG con sus móviles y aparatos para
comunicarse. Yo no tenía ninguno y los niños me hicieron
uno de corcho [nuevas risas] para que pudiese comunicarme
en caso de peligro...
-De las muchas historias vividas con los niños
soldados, las hay muy conmovedoras ¿no?
-Últimamente hay una que me llega mucho, la de Eefe, una
chica que fue esclava sexual, utilizada por los rebeldes
durante años, que fruto de las violaciones tuvo una hija. Yo
me la encontré vendiendo naranjas para pagarse su
escuela, porque había dicho que después de lo que había
pasado no quería tener ningún hombre cerca de ella que la
dominase. A esta chica la ayudé a estudiar, terminó el
equivalente a COU, hizo las pruebas de acceso a la
universidad, volvió a donde estoy yo ahora, Tonko Limba, y
fue admitida para entrar en Enfermería y cuando iba a
empezar el curso murió víctima del sida. Luchó mucho. Y
refleja muy bien lo que ha sido la mujer en África, una mujer
que ha sido usada, abusada, que lucha para salir adelante y
cuando parece que tiene las puertas abiertas, muere.
P. ¿Cómo se consigue rehabilitar a un niño soldado?
La clave está en la paciencia, en la disciplina, en saber estar
cerca de ellos. Los niños y las niñas poco a poco, se van
abriendo, encuentran su camino, sacan sus vivencias y
sentimientos y es entonces cuando puedes empezar a
trabajar con ellos. Luego es un trabajo de mucha paciencia y
de mucho compartir.
P. Has mencionado niñas. Muchas veces parece que el
tema de los menores soldado se asocia solo a chicos,
pero ¿cómo es el trabajo con las niñas?
R. En mi caso personal, es mi gran espina, mi gran fracaso.
Nuestro programa, que es pionero y muy exitoso en la
rehabilitación de niños soldado, con las niñas tiene una
asignatura pendiente. Porque ellas, además de ser
soldados, también han sido esclavas sexuales y es un tema
más difícil de sacar a flote, de comentar, son heridas que
quedan mucho más dentro. Ha sido mucho más difícil
trabajar con chicas, reinsertarlas, rehabilitarlas, muy pocas
han salido adelante.
P. Pero, siempre hay una segunda oportunidad,
especialmente con personas tan jóvenes.
R. Sí, siempre. Una de las cosas que me ha enseñado esta
experiencia es que nunca hay que tirar la toalla con el ser
humano. Si se dan las oportunidades necesarias, el ser
humano es capaz de rehabilitarse y salir adelante y vale la
pena seguir luchando, seguir ofreciendo oportunidades
hasta que encuentren su camino.
P. Una vez que pasan por vuestro centro, ¿cuál es el
futuro que les espera?
R. Lo ideal es que vuelvan a sus familias o, por lo menos, a
un entorno lo más parecido. Aquellos que son rechazados
por su familia o no la encuentran están en pisos tuteladas o
los más mayores les ayudan a vivir de forma independiente.
Hay un seguimiento en sus familias, en sus aldeas.
P. Hace poco contábamos la historia de Emmanuel Jal,
un niño soldado que ha acabado convertido en una
estrella del rap. En tu centro, ¿has tenido casos de éxito
social?
R. Tenemos muchos taxistas, carpinteros, sastres y también
tenemos a un grupo fuerte que está en la Universidad. Esto
yo lo veo como un caso de triunfo social.
P. En estos 17 años has ayudado a cambiar la vida de
muchas personas. Pero, ¿cómo ha cambiado la vida de
Chema Caballero?
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
La gente podrá decirlo, seguramente, mucho mejor que yo.
Posiblemente valoro más el contacto humano, la capacidad
de escuchar, el no tener prisa para nada, las cosas vienen
como vienen, en una filosofía muy africana. ¿Por qué
correr? ¿Por qué enfadarse por las cosas? Se puede vivir de
una forma más relajada. La experiencia también te dice que
nunca hay que tirar la toalla.
P. Habrás tenido que enfrentarte más de una vez a una
pregunta que suena más a una acusación ¿Cuánto hay
de evangelización en tu trabajo?
R. Ninguna. El objetivo no ha sido nunca bautizar, el objetivo
es siempre recuperar personas. He respetado mucho la
religión de cada uno. Y siempre digo que posiblemente haya
convertido a más gente al Real Madrid que a la religión
católica. A veces cuando estás en contacto con la gente, hay
algunos que preguntan, se acercan y se han bautizado, pero
nunca ha sido el objetivo.
El futbolista Iker Casillas en el Centro Chema Caballero.
P. Has pasado por épocas muy convulsas, momentos
muy peligrosos, como en mayo de 2000 cuando
estuviste sitiado por fuerzas rebeldes. ¿Has pensado en
tirar la toalla?
R. Hay muchos momentos en los que uno se desanima, te
dejas ganar por el pesimismo. Lo que pasa es que ver que
hay chavales que salen adelante te ayuda a superar esos
momentos. He tenido momentos muy difíciles, sobre todo
del 98 al 2002, año en que se firmó la paz. Momentos en los
que estás cansado emocionalmente.
P. Hace mucho que Sierra Leona no está en los medios
¿Significa que no pasa nada?
África solo sale en las noticias cuando hay catástrofes.
Ahora estamos viviendo una época de paz, prendida por
alfileres porque las causas que originaron la guerra siguen
presentes. Pero es una época en la que los jóvenes tienen
ilusión, a pesar de la frustración que crea no tener
oportunidades y que la educación sea un privilegio al que
muy pocos puedan acceder. Pero es un momento en el que
se ven que las cosas pueden cambiar. Nosotros estamos
invirtiendo mucho en que los jóvenes puedan estudiar y
tengan una salida socio laboral porque esa es la clave para
que la paz se consolide, que no sea solo ausencia de tiros,
que se pueda empezar a hablar de justicia y otro tipo de
cosas.
P. ¿Cómo ve su futuro Chema Caballero?
R. Estoy allí, estoy contento. No tengo ninguna idea de
cambio. Mi corazón está en Sierra Leona y espero seguir allí
muchos años. Leído en la Red
Página 6

EL HUMOR EN LA GAZETA
- ¿Desde cuándo tiene usted la obsesión
de que es un perro?
- Desde cachorro, doctor.
Con el pediatra
Una mujer lleva a un bebé recién nacido al doctor.
La enfermera los hace pasar al consultorio.
Cuando el médico se presenta, examina al niño, lo mide, lo pesa y
descubre que está debajo del peso normal. Pregunta si lo alimenta
con biberón o con el seno materno.
- Seno materno, responde la señora.
- Por favor señora -dice el doctor- descúbrase los pechos.
La mujer obedece, y el médico toca, aprieta, palpa y oprime ambos
pechos, en un examen detallado. Luego le indica a la señora que se
cubra y le dice:
- Con razón el niño pesa poco señora, usted no tiene leche.
- Ya lo sé. Soy su abuela, pero ¡estoy tan contenta de haber venido!
(De Pepe Ballechea)
Un hombre estaba jugando golf,
Cuando de repente se sintió perdido. Vio delante de él a una mujer
jugando y fué a su encuentro.
-'Buenos día ¿Podría ayudarme?, no sé en qué número de
hoyo estoy.
-'Usted está un hoyo detrás mío. Yo estoy en el 7, usted en el 6.'
El hombre le agradeció y continuó jugando. Un par de horas más
tarde, se sintió nuevamente perdido. Vio a la misma mujer y fue
hacia ella con algo de vergüenza.
-'Perdón por molestarla otra vez. Me perdí nuevamente. ¿Podría
decirme en qué hoyo estoy ahora?'
-'Usted está un hoyo detrás mío. Yo estoy en el 14, usted en el 13.'
Nuevamente le agradeció el gesto y continuó jugando.
Cuando finalizó, vio a la mujer en el bar del club. Fué hacia ella y le
preguntó si podría invitarla a tomar una copa, en agradecimiento por
haberlo ayudado. Ella aceptó y comenzaron a charlar animadamente
hasta que él le preguntó a que se dedicaba.
-'Estoy en ventas.'
-¿No bromee, en serio?, yo también ¿Qué vende?' le preguntó el
hombre.
Ella se sintió un tanto avergonzada, y después de que él le
insistiera tanto, decidió decírselo si le prometía no reírse.
-'Vendo tampones.' Le dijo
Sin embargo al oírlo el hombre comenzó a reír y ella enojada le dijo:
-'Me prometió que no se reiría'
-'¿Cómo no hacerlo? ...
'Yo vendo papel higiénico ¡sigo estando un hoyo detrás
suyo!
(De Jose Maria Barbera)
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
Dos compadres a los que les toca la primitiva
y deciden montar un bar.
En eso estaban cuando uno le dice al otro
-¿Y si nos va mal?
-Y el compadre le contesta: Pues lo abrimos al público.
(Juan Jose Orta)
Marido perfecto
Un grupo de hombres esta en el gimnasio de un club y suena un
móvil.
Uno de ellos contesta: ¿Si?
Mujer: ¿Querido, eres tú? ¡Se oye horrible!
Marido: Hola... Hola!... Hola
Mujer: ¿Estas en el gimnasio?
Marido: ¿Ah si?
Mujer: Estoy frente al escaparate de una peletería viendo un abrigo
de visón precioso. ¿Puedo comprármelo?
Marido: ¿Y cuanto cuesta?
Mujer: Como 3.000 euros.
Marido: ¡Bueno! Y cómprate también un bolso que haga juego, amor
mío.
Mujer: Vale... pero resulta que también pase por un concesionario de
automóviles y pensaba que ya es hora de cambiar de coche, así que
entre y pregunte. ¿A que no sabes qué? Resulta que tienen un BMW
en oferta y es el último que les queda.
Marido: ¿Y de cuanto es esa oferta?
Mujer: Solo 55.000 €... ¡Y es divino!
Marido: Buuueno. Cómpralo, pero que te lo den con todos los extras
y si sale un poco más, como situación excepcional, no me voy a
enfadar.
Mujer: viendo que hoy todos sus pedidos 'colaban', decidió
arriesgarse:
Cariño... ¿Te acuerdas que te conté que mama quería venirse a vivir
con nosotros? ¿Te parece bien que la invite por un mes, a prueba, y
el mes que viene lo volvemos a hablar?
Marido: Bueeeno está bien... pero no me pidas nada más, ¿eh?
Mujer: Si, si, está bien. ¡Ay, cuanto te adoro mi amor!
Marido: ¡Yo también te quiero! Un besito, mi amor.
Al colgar el teléfono, el hombre mira al grupo y pregunta:
¿Alguien sabe de quién es este móvil...?
(Pepe Cardenas)
Página 7

AÑO NUEVO
Por Eduardo Catalan
Por favor, conecten en primer lugar el vídeo de
esta preciosa canción de la banda musical “Vetusta
Morla” para que, al mismo tiempo que la escuchan,
lean la letra y a continuación, si lo desean dediquen un
poco de tiempo al resto de Artículo, que pretende
fundamentalmente hacerles reflexionar.
Año Nuevo (Letra)
No podré contar
qué ocurrió ayer,
fue hace tanto tiempo
que el sol se ha vuelto a poner.
Embobado, insomne,
acaricio la piedra que encontré.
Todos duermen pero ella,
con el ruido, no la pudo ver.
Con vivos, muertos, brindando juntos
por un año más, un año menos
que dolerse de esta herida y de esta luz.
Ella llegó tarde, no vio a nadie,
fue directa a dormir.
En vez de su piedra
encontró una fiesta en su salón.
Con vivos, muertos, brindando juntos
por un año más, un año menos
que dolerse de esta herida y de esta luz.
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos...
Con vivos, muertos, brindando juntos
por un año más, un año menos
que dolerse de esta herida y de esta luz.
Con vivos, muertos, brindando juntos,
un año menos que dolerse de esta herida y de esta
luz.
Les recomiendo la mayoría de las canciones de
este grupo de Rock alternativo, nacido en Tres Cantos
(Madrid), que canta en español y que editó su primer
álbum en el 2008, titulado “Un día en el mundo”;
también les recomiendo que, antes de escuchar sus
canciones, busquen en Internet las letras, porque
realmente son pura poesía la mayoría de ellas y de
alto mensaje su contenido.
Fíjense en esta, titulada “Año Nuevo”, por
ejemplo, que viene muy bien a colación en estas
Fiestas Navideñas: contrapone la Piedra (interpreto
que se trata de la famosa Piedra Filosofal que
entiendo, no en su forma física, si no cómo metáfora
del perfeccionamiento espiritual) a las fiestas propias
de estas fechas en la “vivos-muertos brindan juntos
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
por un año nuevo, un año más, un año menos, que
dolerse de esta herida (la mal llevada vida), de esta
luz (que no soportan)”. No sé ustedes pero yo veo en
esta letra un canto desesperado a la pérdida del
sentido espiritual de la Navidad. Y tienen razón, desde
luego, porque de celebrar el nacimiento de Jesucristo,
“La Perfección de la metafórica Piedra Filosofal”,
estamos pasando a unas celebraciones
absolutamente paganas en las que divertirse es
generalmente una fingida manera de disimular el vacío
tan enorme que la vida de la mayoría de nosotros
sufre en estos tiempos en que el laicismo reinante nos
domina absolutamente.
Y este laicismo, provocado, más que por
reflexiones racionales, por reacciones viscerales de
nuestros mandatarios provoca, además del vacío
existencial, antes citado, la total deshumanización de
la sociedad que actualmente puede desde presenciar
pasivamente una brutal paliza a una joven inmigrante
en el Metro, hasta empujar descaradamente a jóvenes
embarazadas a abortar, cuando el aborto no tiene
absolutamente ninguna justificación ni desde el punto
de vista espiritual, ni del propio visceral, ya que la
joven que lo practica mata a un hijo; cosa que le
produce unas tensiones y desequilibrios psíquicos que
le duran toda la vida. Y ¿cómo unos padres, que
consienten y/o apoyan esas prácticas, no van a sentir
vacía su vida? A la fuerza querrán aturdirse para no
pensar, al igual que los que presenciaron la referida
paliza, por ejemplo. Incluso una persona se puede
pasar toda la vida esperando por una “Primitiva” como
salvación o único medio de alcanzar la felicidad…
Y así muchas otras cosas, como la corrupción
que surge impepinablemente de la propia sociedad;
ésta está falta en general de valores desinteresados y
auténticos. De ahí, esta silente manera de actuar de
un país en el que las más atroces actuaciones de la
política merecen generalmente una breve charla de
café y rápidamente pasamos al fútbol y luego, cada
uno egoístamente a lo suyo y sin rechistar.
No quiero aburrirles más: yo creo que, si la
mayoría de nosotros viviéramos de tal manera que
pudiéramos devolverle a las Navidades su sentido
original con todo lo que eso lleva aparejado, las cosas
nos irían mucho mejor.
Es lo que les sugiero que se propongan para el
2011 que empieza pero, por favor, que no pase como
con el gimnasio de todos los años.
¡Les deseo a todos unas íntimamente sentidas
Felices Navidades!
Por Eduardo Catalan
Página 8

HAY QUE COMPRAR PRODUCTOS CATALANES
POR FAUSTINO MARTIN-NAVARRO PEREZ
hecho, y cuya voz recuerda más y más la garganta
flamenca de Marchena. Y Marina Heredia compas y
bellezón del flamenco, además de La Susi que vuelve
casi sin haberse ido, junto a Kiko Peña un crio de
Écija que confirma con sus cantes que el flamenco
tiene cuerda para rato como arte inmortal que es.

Una noche para el recuerdo de la que salimos por lo

Lo siento por aquellos que han decidido no comprar bajinis canturreando, como de la Maestranza torera,
productos catalanes, que en el fondo es tan estúpido justo al lado, se sale pegándole naturales al aire tras
como castigar a tu hijo de cara a la pared de por vida una faena de Manzanares o tres lances de Morante.
y flagelarte a ti mismo al no gozar de el. Pues esos se Y ¡viva Dios! que es lo que me gusta exclamar cuando
van a perder el oír cantar a uno de los artistas más estoy junto a gentes que están tocadas por la varita
completos del cante flamenco y de la copla que del arte, es decir por el mismísimo Dios. POR FAUSTINO
suben hoy a un escenario, Miguel Poveda, porque ese MARTIN-NAVARRO PEREZ (29/11/10)
genio, grandísimo artista que canta bulerías como si
fuera de Jerez y cuplés como si hubiese nacido en La
Algaba, es y lleva a gala ser catalan por sus cuatro
costados, como usted lo es de su sitio. ¡Qué pedazo
de artista! se van a perder esos tontos.
Ayer en el teatro de la Maestranza de Sevilla en gala
benéfica a beneficio de Andex, asociación de padres
de niños con cáncer de Andalucía, lo demostró ante
un público que abarrotaba el teatro, emocionado,
entregado, absorto, feliz y risueño. ¡Qué coliseo tan
magnífico para el canto!, ¡qué pureza de líneas, qué
sonoridad! regalo que le hizo a Sevilla ese gran rey
mago que fue la Expo universal del 92.
Se juntan en Poveda muchas cosas buenas, una voz de
timbre gratísimo, aterciopelada, de enorme potencia
que modula con gusto exquisito y sapiencia, dominio
del compas a raudales, y cara de buena gente con
simpatía y modales educados no fáciles de encontrar
por esos escenarios.
Además de una capacidad recibida, sin dudarlo, de
los dioses del Olimpo de la música, para comprender,
absorber, digerir, aprender, procesar, transformar y
hacer suyos, sin perder pureza, los sones especiales
del flamenco y de la copla. Un elegido en suma de
esos raros paraísos dónde reside el arte y el duende.
Y por si su sola presencia no fuera bastante, fuese
por la importancia de Andex como obra solidaria, o Cine americano en Afganistán
por su enorme capacidad de convocatoria entre los
compañeros del cante flamenco y de la copla, allí
estuvieron con Poveda, y con nosotros, Matilde Coral
la irrepetible bailaora maestra de maestras, hoy
viuda de otra de esas figuras irrepetibles del baile
flamenco como fue Rafael el Negro. Y en la noche
cantaora la voz y el compas inconfundible de Alonso
Rancapino maestro de los cantes de Cádiz y de todos
los que diga, y la voz de trémolos sublimes de Pasión
Vega, junto al piano, también catalan y flamenco, de
Joan Albert Amargos, mas Moraito Chico por cuyas
venas corren los acordes flamencos de las guitarras Así se anuncian los urinarios en algunos
jerezanas de los Morao, junto al compás festero de países islámicos menos radicales.
Diego Carrasco, un magnífico Arcángel cada vez mas

Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros Página 9

 "NEVER FORGET"...
Esto es lo que hace al IMPERIO aún más
imperio...
Este es el "USS NEW YORK", parte del cual fue
construido con los restos del
"WORLD TRADE CENTER"
Pues en Madrid, los de los trenes del atentado
terrorista del 11 de marzo los hicieron
desaparecer,
¿Por qué? ¿A quienes les interesaba?
Es el quinto de una nueva clase de buque de guerra -
diseñado para misiones que incluyen operaciones
especiales contra el terrorismo. Tendrá una tripulación
de 360 marineros y 700 Marines listos para el combate
y ser puestos en la costa por helicópteros y naves de
asalto.
USS NEW YORK
Fue construido con 24 toneladas de restos acero de
las torres del World Trade Center.
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
El
El acero de las torres del World Trade Center fue
derretido en una fundición de Amite, Los Angeles,
para forjar la sección de proa del buque. Cuando fue
vertido en los moldes, el 9 de Septiembre del 2003,
'los rudos y fuertes trabajadores de la acería lo
trataron con total reverencia,' recordó el Capitán de la
Armada Kevin Wensing, quien estuvo allí. 'Fue un
momento espiritual para cada uno'.
Junior Chavers, gerente de operaciones de la
fundición, dijo que cuando el primer acero de las torres
gemelas llegó, él lo tocó con sus manos y 'los cabellos
de mi cuello se erizaron.' 'Tenía un gran significado
para todos nosotros,' dijo. 'Ellos nos tumbaron. No
pueden mantenernos tumbados. Nosotros
regresaremos.'
¿El lema del buque? 'Never Forget' ('Nunca olvidar')
Leído en la Red
DICCIONARIO BANCARIO
CLIENTE: Persona normal y agradable, que después de
abrir una cuenta se convierte en 'Mosca Cojonera'.
CLIENTE POTENCIAL: Cliente a quien pagamos el
desayuno.
AUXILIAR: Licenciado en CC. Económicas o Derecho, con
diversos Másteres y amplio conocimiento de otras disciplinas
y materias, con dominio de lenguas, que se contrata en los
Bancos para archivar papeles.
FONDO DE RENTA VARIABLE: Depósito que realiza un
Cliente, y que pasado un tiempo prudencial, pierde.
FONDO DE RENTA FIJA: Depósito que hace un Cliente, y
que pasado un tiempo prudencial, se le devuelve juntamente
con una pequeña limosna. Si el Cliente se queja, es
aconsejable pasarlo a Renta Variable.
FONDO MIXTO: Depósito que hace un Cliente, a quien le
han ido mal los dos anteriores y que, pasado un tiempo
prudencial, también lo pierde casi todo. (Es que no
aprenden).
FONDO GARANTIZADO: Depósito que hace un Cliente que
está hasta los cojones de perder dinero, donde llegada la
fecha de garantía, se le devuelve íntegramente la cantidad
que aportó. Acostumbran a quedarse esperando a que les
den alguna cosa más. (Son como niños).
DEPÓSITO ESTRUCTURADO: Depósito que hace un
Cliente, en el que, si una serie de hechos totalmente
fortuitos coinciden, se le da un vale a cambiar por un
derivado, que se convierte en una opción de futuro sobre un
mercado emergente. El cliente nunca pierde el dinero, eso
sí, tampoco lo encontrará.
DEPÓSITO REGALO: Aconsejable para todos los clientes
que han pasado por todos los depósitos anteriores y ya no
les queda dinero con nosotros. Entonces se le pide que nos
lo traigan de otro banco, y se le da una cacerola o una
sartén a cambio.
Leído en la Red
Página 10

ACERCATE A LOS LIBROS
MARIO VARGAS LLOSA
DISCURSO DE ACEPTACION DEL PREMIO NOBEL
Que sea él esta vez quien nos acerque
a los libros con su discurso de
aceptación del mayor galardón de las
letras (hablando en plata y en prestigio).
Nos alegramos mucho que un hombre al
que su mujer le repara que "solo valga
para escribir" pueda contarlo desde el
púlpito de los ganadores, y contarlo
emocionado por poder hablar de ese triunfo de lo inservible
sobre lo servil, y dedicárselo encima a la que le hacía, con
cariño, el tal reproche... algo así como el colmo de todos los
Estocolmos. El texto es largo pero jocundo, quien se lo
quiera gozar que lo haga y quien no que lo pase bien en
aquello que ejecute... no seremos nosotros quienes digamos
que leer sea algo imprescindible para gozar de la vida,
curioso quede que aun lo sea para unos cuantos..
Por Ramón Martin Vila
Aprendí a leer a los cinco años, en la clase del hermano
Justiniano, en el Colegio de la Salle, en Cochabamba
(Bolivia). Es la cosa más importante que me ha pasado en la
vida. Casi setenta años después recuerdo con nitidez cómo
esa magia, traducir las palabras de los libros en imágenes,
enriqueció mi vida, rompiendo las barreras del tiempo y del
espacio y permitiéndome viajar con el capitán Nemo veinte
mil leguas de viaje submarino, luchar junto a d’Artagnan,
Athos, Portos y Aramís contra las intrigas que amenazan a
la Reina en los tiempos del sinuoso Richelieu, o arrastrarme
por las entrañas de París, convertido en Jean Valjean, con el
cuerpo inerte de Marius a cuestas.
La lectura convertía el sueño en vida y la vida en sueño y
ponía al alcance del pedacito de hombre que era yo el
universo de la literatura. Mi madre me contó que las
primeras cosas que escribí fueron continuaciones de las
historias que leía pues me apenaba que se terminaran o
quería enmendarles el final. Y acaso sea eso lo que me he
pasado la vida haciendo sin saberlo: prolongando en el
tiempo, mientras crecía, maduraba y envejecía, las historias
que llenaron mi infancia de exaltación y de aventuras.
Me gustaría que mi madre estuviera aquí, ella que solía
emocionarse y llorar leyendo los poemas de Amado Nervo y
de Pablo Neruda, y también el abuelo Pedro, de gran nariz y
calva reluciente, que celebraba mis versos, y el tío Lucho
que tanto me animó a volcarme en cuerpo y alma a escribir
aunque la literatura, en aquel tiempo y lugar, alimentara tan
mal a sus cultores. Toda la vida he tenido a mi lado gentes
así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe
cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi
terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte
de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir,
crear una vida paralela donde refugiarnos contra la
adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y
extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo,
eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo
pasajero.
No era fácil escribir historias. Al volverse palabras, los
proyectos se marchitaban en el papel y las ideas e imágenes
desfallecían. ¿Cómo reanimarlos? Por fortuna, allí estaban
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
los maestros para aprender de ellos y seguir su ejemplo.
Flaubert me enseñó que el talento es una disciplina tenaz y
una larga paciencia. Faulkner, que es la forma –la escritura y
la estructura– lo que engrandece o empobrece los temas.
Martorell, Cervantes, Dickens, Balzac, Tolstoi, Conrad,
Thomas Mann, que el número y la ambición son tan
importantes en una novela como la destreza estilística y la
estrategia narrativa. Sartre, que las palabras son actos y que
una novela, una obra de teatro, un ensayo, comprometidos
con la actualidad y las mejores opciones, pueden cambiar el
curso de la historia. Camus y Orwell, que una literatura
desprovista de moral es inhumana y Malraux que el
heroísmo y la épica cabían en la actualidad tanto como en el
tiempo de los argonautas, la Odisea y la Ilíada.
Si convocara en este discurso a todos los escritores a los
que debo algo o mucho sus sombras nos sumirían en la
oscuridad. Son innumerables. Además de revelarme los
secretos del oficio de contar, me hicieron explorar los
abismos de lo humano, admirar sus hazañas y horrorizarme
con sus desvaríos. Fueron los amigos más serviciales, los
animadores de mi vocación, en cuyos libros descubrí que,
aun en las peores circunstancias, hay esperanzas y que vale
la pena vivir, aunque fuera sólo porque sin la vida no
podríamos leer ni fantasear historias.
Algunas veces me pregunté si en países como el mío, con
escasos lectores y tantos pobres, analfabetos e injusticias,
donde la cultura era privilegio de tan pocos, escribir no era
un lujo solipsista. Pero estas dudas nunca asfixiaron mi
vocación y seguí siempre escribiendo, incluso en aquellos
períodos en que los trabajos alimenticios absorbían casi
todo mi tiempo. Creo que hice lo justo, pues, si para que la
literatura florezca en una sociedad fuera requisito alcanzar
primero la alta cultura, la libertad, la prosperidad y la justicia,
ella no hubiera existido nunca. Por el contrario, gracias a la
literatura, a las conciencias que formó, a los deseos y
anhelos que inspiró, al desencanto de lo real con que
volvemos del viaje a una bella fantasía, la civilización es
ahora menos cruel que cuando los contadores de cuentos
comenzaron a humanizar la vida con sus fábulas. Seríamos
peores de lo que somos sin los buenos libros que leímos,
más conformistas, menos inquietos e insumisos y el espíritu
crítico, motor del progreso, ni siquiera existiría. Igual que
escribir, leer es protestar contra las insuficiencias de la vida.
Quien busca en la ficción lo que no tiene, dice, sin necesidad
de decirlo, ni siquiera saberlo, que la vida tal como es no nos
basta para colmar nuestra sed de absoluto, fundamento de
la condición humana, y que debería ser mejor. Inventamos
las ficciones para poder vivir de alguna manera las muchas
vidas que quisiéramos tener cuando apenas disponemos de
una sola.
Sin las ficciones seríamos menos conscientes de la
importancia de la libertad para que la vida sea vivible y del
infierno en que se convierte cuando es conculcada por un
tirano, una ideología o una religión. Quienes dudan de que la
literatura, además de sumirnos en el sueño de la belleza y la
felicidad, nos alerta contra toda forma de opresión,
pregúntense por qué todos los regímenes empeñados en
controlar la conducta de los ciudadanos de la cuna a la
tumba, la temen tanto que establecen sistemas de censura
para reprimirla y vigilan con tanta suspicacia a los escritores
independientes. Lo hacen porque saben el riesgo que corren
dejando que la imaginación discurra por los libros, lo
sediciosas que se vuelven las ficciones cuando el lector
coteja la libertad que las hace posibles y que en ellas se
ejerce, con el oscurantismo y el miedo que lo acechan en el
mundo real. Lo quieran o no, lo sepan o no, los fabuladores,
al inventar historias, propagan la insatisfacción, mostrando
que el mundo está mal hecho, que la vida de la fantasía es
más rica que la de la rutina cotidiana. Esa comprobación, si
echa raíces en la sensibilidad y la conciencia, vuelve a los
ciudadanos más difíciles de manipular, de aceptar las
mentiras de quienes quisieran hacerles creer que, entre
barrotes, inquisidores y carceleros viven más seguros y
mejor.
Página 11
La buena literatura tiende puentes entre gentes distintas y,
haciéndonos gozar, sufrir o sorprendernos, nos une por
debajo de las lenguas, creencias, usos, costumbres y
prejuicios que nos separan. Cuando la gran ballena blanca
sepulta al capitán Ahab en el mar, se encoge el corazón de
los lectores idénticamente en Tokio, Lima o Tombuctú.
Cuando Emma Bovary se traga el arsénico, Anna Karenina
se arroja al tren y Julián Sorel sube al patíbulo, y cuando, en
El Sur, el urbano doctor Juan Dahlmann sale de aquella
pulpería de la pampa a enfrentarse al cuchillo de un matón,
o advertimos que todos los pobladores de Comala, el pueblo
de Pedro Páramo, están muertos, el estremecimiento es
semejante en el lector que adora a Buda, Confucio, Cristo,
Alá o es un agnóstico, vista saco y corbata, chilaba, kimono
o bombachas. La literatura crea una fraternidad dentro de la
diversidad humana y eclipsa las fronteras que erigen entre
hombres y mujeres la ignorancia, las ideologías, las
religiones, los idiomas y la estupidez.
Como todas las épocas han tenido sus espantos, la nuestra
es la de los fanáticos, la de los terroristas suicidas, antigua
especie convencida de que matando se gana el paraíso, que
la sangre de los inocentes lava las afrentas colectivas,
corrige las injusticias e impone la verdad sobre las falsas
creencias. Innumerables víctimas son inmoladas cada día en
diversos lugares del mundo por quienes se sienten
poseedores de verdades absolutas. Creíamos que, con el
desplome de los imperios totalitarios, la convivencia, la paz,
el pluralismo, los derechos humanos, se impondrían y el
mundo dejaría atrás los holocaustos, genocidios, invasiones
y guerras de exterminio. Nada de eso ha ocurrido. Nuevas
formas de barbarie proliferan atizadas por el fanatismo y,
con la multiplicación de armas de destrucción masiva, no se
puede excluir que cualquier
grupúsculo de enloquecidos
redentores provoque un día un
cataclismo nuclear. Hay que
salirles al paso, enfrentarlos y
derrotarlos. No son muchos,
aunque el estruendo de sus
crímenes retumbe por todo el
planeta y nos abrumen de horror
las pesadillas que provocan. No
debemos dejarnos intimidar por
quienes quisieran arrebatarnos la libertad que hemos ido
conquistando en la larga hazaña de la civilización.
Defendamos la democracia liberal, que, con todas sus
limitaciones, sigue significando el pluralismo político, la
convivencia, la tolerancia, los derechos humanos, el respeto
a la crítica, la legalidad, las elecciones libres, la alternancia
en el poder, todo aquello que nos ha ido sacando de la vida
real y acercándonos –aunque nunca llegaremos a
alcanzarla– a la hermosa y perfecta vida que finge la
literatura, aquella que sólo inventándola, escribiéndola y
leyéndola podemos merecer. Enfrentándonos a los fanáticos
homicidas defendemos nuestro derecho a soñar y a hacer
nuestros sueños realidad.
En mi juventud, como muchos escritores de mi generación,
fui marxista y creí que el socialismo sería el remedio para la
explotación y las injusticias sociales que arreciaban en mi
país, América Latina y el resto del Tercer Mundo. Mi
decepción del estatismo y el colectivismo y mi tránsito hacia
el demócrata y el liberal que soy –que trato de ser– fue
largo, difícil, y se llevó a cabo despacio y a raíz de episodios
como la conversión de la Revolución Cubana, que me había
entusiasmado al principio, al modelo autoritario y vertical de
la Unión Soviética, el testimonio de los disidentes que
conseguía escurrirse entre las alambradas del Gulag, la
invasión de Checoeslovaquia por los países del Pacto de
Varsovia, y gracias a pensadores como Raymond Aron,
Jean-François Revel, Isaiah Berlin y Karl Popper, a quienes
debo mi revalorización de la cultura democrática y de las
sociedades abiertas. Esos maestros fueron un ejemplo de
lucidez y gallardía cuando la intelligentsia de Occidente
parecía, por frivolidad u oportunismo, haber sucumbido al
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
hechizo del socialismo soviético, o, peor todavía, al
aquelarre sanguinario de la revolución cultural china.
De niño soñaba con llegar algún día a París porque,
deslumbrado con la literatura francesa, creía que vivir allí y
respirar el aire que respiraron Balzac, Stendhal, Baudelaire,
Proust, me ayudaría a convertirme en un verdadero escritor,
que si no salía del Perú sólo sería un seudo escritor de días
domingos y feriados. Y la verdad es que debo a Francia, a la
cultura francesa, enseñanzas inolvidables, como que la
literatura es tanto una vocación como una disciplina, un
trabajo y una terquedad. Viví allí cuando Sartre y Camus
estaban vivos y escribiendo, en los años de Ionesco,
Beckett, Bataille y Cioran, del descubrimiento del teatro de
Brecht y el cine de Ingmar Bergman, el TNP de Jean Vilar y
el Odéon de Jean Louis Barrault, de la Nouvelle Vague y le
Nouveau Roman y los discursos, bellísimas piezas literarias,
de André Malraux, y, tal vez, el espectáculo más teatral de la
Europa de aquel tiempo, las conferencias de prensa y los
truenos olímpicos del general de Gaulle. Pero, acaso, lo que
más le agradezco a Francia sea el descubrimiento de
América Latina. Allí aprendí que el Perú era parte de una
vasta comunidad a la que hermanaban la historia, la
geografía, la problemática social y política, una cierta
manera de ser y la sabrosa lengua en que hablaba y
escribía. Y que en esos mismos años producía una literatura
novedosa y pujante. Allí leí a Borges, a Octavio Paz,
Cortázar, García Márquez, Fuentes, Cabrera Infante,
Rulfo, Onetti, Carpentier, Edwards, Donoso y muchos otros,
cuyos escritos estaban revolucionando la narrativa en
lengua española y gracias a los cuales Europa y buena parte
del mundo descubrían que América Latina no era sólo el
continente de los golpes de Estado, los caudillos de opereta,
los guerrilleros barbudos y las
maracas del mambo y el
chachachá, sino también ideas,
formas artísticas y fantasías
literarias que trascendían lo
pintoresco y hablaban un lenguaje
universal.
De entonces a esta época, no sin
tropiezos y resbalones, América
Latina ha ido progresando,
aunque, como decía el verso de
César Vallejo, todavía Hay, hermanos, muchísimo que
hacer. Padecemos menos dictaduras que antaño, sólo Cuba
y su candidata a secundarla, Venezuela, y algunas
seudodemocracias populistas y payasas, como las de
Bolivia y Nicaragua. Pero en el resto del continente, mal que
mal, la democracia está funcionando, apoyada en amplios
consensos populares, y, por primera vez en nuestra historia,
tenemos una izquierda y una derecha que, como en Brasil,
Chile, Uruguay, Perú, Colombia, República Dominicana,
México y casi todo Centroamérica, respetan la legalidad, la
libertad de crítica, las elecciones y la renovación en el poder.
Ése es el buen camino y, si persevera en él, combate la
insidiosa corrupción y sigue integrándose al mundo, América
Latina dejará por fin de ser el continente del futuro y pasará
a serlo del presente.
Nunca me he sentido un extranjero en Europa, ni, en verdad,
en ninguna parte. En todos los lugares donde he vivido, en
París, en Londres, en Barcelona, en Madrid, en Berlín, en
Washington, Nueva York, Brasil o la República Dominicana,
me sentí en mi casa. Siempre he hallado una querencia
donde podía vivir en paz y trabajando, aprender cosas,
alentar ilusiones, encontrar amigos, buenas lecturas y temas
para escribir. No me parece que haberme convertido, sin
proponérmelo, en un ciudadano del mundo, haya debilitado
eso que llaman “las raíces”, mis vínculos con mi propio país
–lo que tampoco tendría mucha importancia–, porque, si así
fuera, las experiencias peruanas no seguirían
alimentándome como escritor y no asomarían siempre en
mis historias, aun cuando éstas parezcan ocurrir muy lejos
del Perú. Creo que vivir tanto tiempo fuera del país donde
nací ha fortalecido más bien aquellos vínculos, añadiéndoles
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una perspectiva más lúcida, y la nostalgia, que sabe
diferenciar lo adjetivo y lo sustancial y mantiene
reverberando los recuerdos. El amor al país en que uno
nació no puede ser obligatorio, sino, al igual que cualquier
otro amor, un movimiento espontáneo del corazón, como el
que une a los amantes, a padres e hijos, a los amigos entre
sí.
Al Perú yo lo llevo en las entrañas porque en él nací, crecí,
me formé, y viví aquellas experiencias de niñez y juventud
que modelaron mi personalidad, fraguaron mi vocación, y
porque allí amé, odié, gocé, sufrí y soñé. Lo que en él ocurre
me afecta más, me conmueve y exaspera más que lo que
sucede en otras partes. No lo he buscado ni me lo he
impuesto, simplemente es así. Algunos compatriotas me
acusaron de traidor y estuve a punto de perder la ciudadanía
cuando, durante la última dictadura, pedí a los gobiernos
democráticos del mundo que penalizaran al régimen con
sanciones diplomáticas y económicas, como lo he hecho
siempre con todas las dictaduras, de cualquier índole, la de
Pinochet, la de Fidel Castro, la de los talibanes en
Afganistán, la de los imanes de Irán, la del apartheid de
Africa del Sur, la de los sátrapas uniformados de Birmania
(hoy Myanmar). Y lo volvería a hacer mañana si –el destino
no lo quiera y los peruanos no lo permitan– el Perú fuera
víctima una vez más de un golpe de estado que aniquilara
nuestra frágil democracia. Aquella no fue la acción
precipitada y pasional de un resentido, como escribieron
algunos polígrafos acostumbrados a juzgar a los demás
desde su propia pequeñez. Fue un acto coherente con mi
convicción de que una dictadura representa el mal absoluto
para un país, una fuente de brutalidad y
corrupción y de heridas profundas que
tardan mucho en cerrar, envenenan su
futuro y crean hábitos y prácticas
malsanas que se prolongan a lo largo de
las generaciones demorando la
reconstrucción democrática. Por eso, las
dictaduras deben ser combatidas sin
contemplaciones, por todos los medios a
nuestro alcance, incluidas las sanciones
económicas. Es lamentable que los
gobiernos democráticos, en vez de dar el
ejemplo, solidarizándose con quienes,
como las Damas de Blanco en Cuba, los
resistentes venezolanos, o Aung San
Suu Kyi y Liu Xiaobo, que se enfrentan con temeridad a las
dictaduras que sufren, se muestren a menudo complacientes
no con ellos sino con sus verdugos. Aquellos valientes,
luchando por su libertad, también luchan por la nuestra.
Un compatriota mío, José María Arguedas, llamó al Perú el
país de “todas las sangres”. No creo que haya fórmula que
lo defina mejor. Eso somos y eso llevamos dentro todos los
peruanos, nos guste o no: una suma de tradiciones, razas,
creencias y culturas procedentes de los cuatro puntos
cardinales. A mí me enorgullece sentirme heredero de las
culturas prehispánicas que fabricaron los tejidos y mantos de
plumas de Nazca y Paracas y los ceramios mochicas o incas
que se exhiben en los mejores museos del mundo, de los
constructores de Machu Picchu, el Gran Chimú, Chan Chan,
Kuelap, Sipán, las huacas de La Bruja y del Sol y de la Luna,
y de los españoles que, con sus alforjas, espadas y caballos,
trajeron al Perú a Grecia, Roma, la tradición judeo-cristiana,
el Renacimiento, Cervantes, Quevedo y Góngora, y la
lengua recia de Castilla que los Andes dulcificaron. Y de que
con España llegara también el África con su reciedumbre, su
música y su efervescente imaginación a enriquecer la
heterogeneidad peruana. Si escarbamos un poco
descubrimos que el Perú, como el Aleph de Borges, es en
pequeño formato el mundo entero. ¡Qué extraordinario
privilegio el de un país que no tiene una identidad porque las
tiene todas!
La conquista de América fue cruel y violenta, como todas las
conquistas, desde luego, y debemos criticarla, pero sin
olvidar, al hacerlo, que quienes cometieron aquellos
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
despojos y crímenes fueron, en gran número, nuestros
bisabuelos y tatarabuelos, los españoles que fueron a
América y allí se acriollaron, no los que se quedaron en su
tierra. Aquellas críticas, para ser justas, deben ser una
autocrítica. Porque, al independizarnos de España, hace
doscientos años, quienes asumieron el poder en las
antiguas colonias, en vez de redimir al indio y hacerle justicia
por los antiguos agravios, siguieron explotándolo con tanta
codicia y ferocidad como los conquistadores, y, en algunos
países, diezmándolo y exterminándolo. Digámoslo con toda
claridad: desde hace dos siglos la emancipación de los
indígenas es una responsabilidad exclusivamente nuestra y
la hemos incumplido. Ella sigue siendo una asignatura
pendiente en toda América Latina. No hay una sola
excepción a este oprobio y vergüenza.
Quiero a España tanto como al Perú y mi deuda con ella
es tan grande como el agradecimiento que le tengo. Si no
hubiera sido por España jamás hubiera llegado a esta
tribuna, ni a ser un escritor conocido, y tal vez, como tantos
colegas desafortunados, andaría en el limbo de los
escribidores sin suerte, sin editores, ni premios, ni lectores,
cuyo talento acaso –triste consuelo– descubriría algún día la
posteridad. En España se publicaron todos mis libros, recibí
reconocimientos exagerados, amigos como Carlos Barral y
Carmen Balcells y tantos otros se desvivieron porque mis
historias tuvieran lectores. Y España me concedió una
segunda nacionalidad cuando podía perder la mía. Jamás
he sentido la menor incompatibilidad entre ser peruano y
tener un pasaporte español porque siempre he sentido que
España y el Perú son el anverso y el reverso de una misma
cosa, y no sólo en mi pequeña
persona, también en realidades
esenciales como la historia, la
lengua y la cultura.
De todos los años que he vivido en
suelo español, recuerdo con fulgor
los cinco que pasé en la querida
Barcelona a comienzos de los años
setenta. La dictadura de Franco
estaba todavía en pie y aún fusilaba,
pero era ya un fósil en hilachas, y,
sobre todo en el campo de la
cultura, incapaz de mantener los
controles de antaño. Se abrían
rendijas y resquicios que la censura
no alcanzaba a parchar y por ellas la sociedad española
absorbía nuevas ideas, libros, corrientes de pensamiento y
valores y formas artísticas hasta entonces prohibidos por
subversivos. Ninguna ciudad aprovechó tanto y mejor que
Barcelona este comienzo de apertura ni vivió una
efervescencia semejante en todos los campos de las ideas y
la creación. Se convirtió en la capital cultural de España, el
lugar donde había que estar para respirar el anticipo de la
libertad que se vendría. Y, en cierto modo, fue también la
capital cultural de América Latina por la cantidad de pintores,
escritores, editores y artistas procedentes de los países
latinoamericanos que allí se instalaron, o iban y venían a
Barcelona, porque era donde había que estar si uno quería
ser un poeta, novelista, pintor o compositor de nuestro
tiempo. Para mí, aquellos fueron unos años inolvidables de
compañerismo, amistad, conspiraciones y fecundo trabajo
intelectual. Igual que antes París, Barcelona fue una Torre
de Babel, una ciudad cosmopolita y universal, donde era
estimulante vivir y trabajar, y donde, por primera vez desde
los tiempos de la guerra civil, escritores españoles y
latinoamericanos se mezclaron y fraternizaron,
reconociéndose dueños de una misma tradición y aliados en
una empresa común y una certeza: que el final de la
dictadura era inminente y que en la España democrática la
cultura sería la protagonista principal.
Aunque no ocurrió así exactamente, la transición española
de la dictadura a la democracia ha sido una de las mejores
historias de los tiempos modernos, un ejemplo de como,
cuando la sensatez y la racionalidad prevalecen y los
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adversarios políticos aparcan el sectarismo en favor del bien
común, pueden ocurrir hechos tan prodigiosos como los de
las novelas del realismo mágico. La transición española del
autoritarismo a la libertad, del subdesarrollo a la
prosperidad, de una sociedad de contrastes económicos y
desigualdades tercermundistas a un país de clases medias,
su integración a Europa y su adopción en pocos años de
una cultura democrática, ha admirado al mundo entero y
disparado la modernización de España. Ha sido para mí una
experiencia emocionante y aleccionadora vivirla de muy
cerca y a ratos desde dentro. Ojalá que los nacionalismos,
plaga incurable del mundo moderno y también de España,
no estropeen esta historia feliz.
Detesto toda forma de nacionalismo, ideología –o, más bien,
religión– provinciana, de corto vuelo, excluyente, que recorta
el horizonte intelectual y disimula en su seno prejuicios
étnicos y racistas, pues convierte en valor supremo, en
privilegio moral y ontológico, la circunstancia fortuita del
lugar de nacimiento. Junto con la religión, el nacionalismo ha
sido la causa de las peores carnicerías de la historia, como
las de las dos guerras mundiales y la sangría actual del
Medio Oriente. Nada ha contribuido tanto como el
nacionalismo a que América Latina se haya balcanizado,
ensangrentado en insensatas contiendas y litigios y
derrochado astronómicos recursos en comprar armas en vez
de construir escuelas, bibliotecas y hospitales.
No hay que confundir el nacionalismo de orejeras y su
rechazo del “otro”, siempre semilla de violencia, con el
patriotismo, sentimiento sano y generoso, de amor a la tierra
donde uno vio la luz, donde vivieron
sus ancestros y se forjaron los
primeros sueños, paisaje familiar de
geografías, seres queridos y
ocurrencias que se convierten en
hitos de la memoria y escudos
contra la soledad. La patria no son
las banderas ni los himnos, ni los
discursos apodícticos sobre los
héroes emblemáticos, sino un
puñado de lugares y personas que
pueblan nuestros recuerdos y los
tiñen de melancolía, la sensación
cálida de que, no importa donde
estemos, existe un hogar al que
podemos volver.
El Perú es para mí una Arequipa donde nací pero nunca viví,
una ciudad que mi madre, mis abuelos y mis tíos me
enseñaron a conocer a través de sus recuerdos y
añoranzas, porque toda mi tribu familiar, como suelen hacer
los arequipeños, se llevó siempre a la Ciudad Blanca con
ella en su andariega existencia. Es la Piura del desierto, el
algarrobo y el sufrido burrito, al que los piuranos de mi
juventud llamaban “el pie ajeno” –lindo y triste apelativo–,
donde descubrí que no eran las cigüeñas las que traían los
bebes al mundo sino que los fabricaban las parejas
haciendo unas barbaridades que eran pecado mortal. Es el
Colegio San Miguel y el Teatro Variedades donde por
primera vez vi subir al escenario una obrita escrita por mí.
Es la esquina de Diego Ferré y Colón, en el Miraflores
limeño –la llamábamos el Barrio Alegre–, donde cambié el
pantalón corto por el largo, fumé mi primer cigarrillo, aprendí
a bailar, a enamorar y a declararme a las chicas. Es la
polvorienta y temblorosa redacción del diario La Crónica
donde, a mis dieciséis años, velé mis primeras armas de
periodista, oficio que, con la literatura, ha ocupado casi toda
mi vida y me ha hecho, como los libros, vivir más, conocer
mejor el mundo y frecuentar a gente de todas partes y de
todos los registros, gente excelente, buena, mala y
execrable. Es el Colegio Militar Leoncio Prado, donde
aprendí que el Perú no era el pequeño reducto de clase
media en el que yo había vivido hasta entonces confinado y
protegido, sino un país grande, antiguo, enconado, desigual
y sacudido por toda clase de tormentas sociales. Son las
células clandestinas de Cahuide en las que con un puñado
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
de sanmarquinos preparábamos la revolución mundial. Y el
Perú son mis amigos y amigas del Movimiento Libertad con
los que por tres años, entre las bombas, apagones y
asesinatos del terrorismo, trabajamos en defensa de la
democracia y la cultura de la libertad.
El Perú es Patricia, la prima de naricita respingada y
carácter indomable con la que tuve la fortuna de casarme
hace 45 años y que todavía soporta las manías, neurosis y
rabietas que me ayudan a escribir. Sin ella mi vida se
hubiera disuelto hace tiempo en un torbellino caótico y no
hubieran nacido Álvaro, Gonzalo, Morgana ni los seis nietos
que nos prolongan y alegran la existencia. Ella hace todo y
todo lo hace bien. Resuelve los problemas, administra la
economía, pone orden en el caos, mantiene a raya a los
periodistas y a los intrusos, defiende mi tiempo, decide las
citas y los viajes, hace y deshace las maletas, y es tan
generosa que, hasta cuándo cree que me riñe, me hace el
mejor de los elogios: “Mario, para lo único que tú sirves es
para escribir”.
Volvamos a la literatura. El paraíso de la infancia no es para
mí un mito literario sino una realidad que viví y gocé en la
gran casa familiar de tres patios, en Cochabamba, donde
con mis primas y compañeros de colegio podíamos
reproducir las historias de Tarzán y de Salgari, y en la
Prefectura de Piura, en cuyos entretechos anidaban los
murciélagos, sombras silentes que llenaban de misterio las
noches estrelladas de esa tierra caliente. En esos años,
escribir fue jugar un juego que me celebraba la familia, una
gracia que me merecía aplausos, a mí, el nieto, el sobrino, el
hijo sin papá, porque mi padre
había muerto y estaba en el cielo.
Era un señor alto y buen mozo, de
uniforme de marino, cuya foto
engalanaba mi velador y a la que yo
rezaba y besaba antes de dormir.
Una mañana piurana, de la que
todavía no creo haberme
recobrado, mi madre me reveló que
aquel caballero, en verdad, estaba
vivo. Y que ese mismo día nos
iríamos a vivir con él, a Lima. Yo
tenía once años y, desde entonces,
todo cambió. Perdí la inocencia y
descubrí la soledad, la autoridad, la
vida adulta y el miedo. Mi salvación
fue leer, leer los buenos libros, refugiarme en esos mundos
donde vivir era exaltante, intenso, una aventura tras otra,
donde podía sentirme libre y volvía a ser feliz. Y fue escribir,
a escondidas, como quien se entrega a un vicio
inconfensable, a una pasión prohibida.
La literatura dejó de ser un juego. Se volvió una manera de
resistir la adversidad, de protestar, de rebelarme, de escapar
a lo intolerable, mi razón de vivir. Desde entonces y hasta
ahora, en todas las circunstancias en que me he sentido
abatido o golpeado, a orillas de la desesperación,
entregarme en cuerpo y alma a mi trabajo de fabulador ha
sido la luz que señala la salida del túnel, la tabla de
salvación que lleva al náufrago a la playa.
Aunque me cuesta mucho trabajo y me hace sudar la gota
gorda, y, como todo escritor, siento a veces la amenaza de
la parálisis, de la sequía de la imaginación, nada me ha
hecho gozar en la vida tanto como pasarme los meses y los
años construyendo una historia, desde su incierto despuntar,
esa imagen que la memoria almacenó de alguna experiencia
vivida, que se volvió un desasosiego, un entusiasmo, un
fantaseo que germinó luego en un proyecto y en la decisión
de intentar convertir esa niebla agitada de fantasmas en una
historia. “Escribir es una manera de vivir”, dijo Flaubert. Sí,
muy cierto, una manera de vivir con ilusión y alegría y un
fuego chisporroteante en la cabeza, peleando con las
palabras díscolas hasta amaestrarlas, explorando el ancho
mundo como un cazador en pos de presas codiciables para
alimentar la ficción en ciernes y aplacar ese apetito voraz de
toda historia que al crecer quisiera tragarse todas las
Página 14
historias. Llegar a sentir el vértigo al que nos conduce una
novela en gestación, cuando toma forma y parece empezar
a vivir por cuenta propia, con personajes que se mueven,
actúan, piensan, sienten y exigen respeto y consideración, a
los que ya no es posible imponer arbitrariamente una
conducta, ni privarlos de su libre albedrío sin matarlos, sin
que la historia pierda poder de persuasión, es una
experiencia que me sigue hechizando como la primera vez,
tan plena y vertiginosa como hacer el amor con la mujer
amada días, semanas y meses, sin cesar.
Al hablar de la ficción, he hablado mucho de la novela y
poco del teatro, otra de sus formas excelsas. Una gran
injusticia, desde luego. El teatro fue mi primer amor, desde
que, adolescente, vi en el Teatro Segura, de Lima, La
muerte de un viajante, de Arthur Miller, espectáculo que me
dejó traspasado de emoción y me precipitó a escribir un
drama con incas. Si en la Lima de los cincuenta hubiera
habido un movimiento teatral habría sido dramaturgo antes
que novelista. No lo había y eso debió orientarme cada vez
más hacia la narrativa. Pero mi amor por el teatro nunca
cesó, dormitó acurrucado a la sombra de las novelas, como
una tentación y una nostalgia, sobre todo cuando veía
alguna pieza subyugante. A fines de los setenta, el recuerdo
pertinaz de una tía abuela centenaria, la Mamaé, que, en los
últimos años de su vida, cortó con la realidad circundante
para refugiarse en los recuerdos y la ficción, me sugirió una
historia. Y sentí, de manera fatídica, que aquella era una
historia para el teatro, que sólo sobre un escenario cobraría
la animación y el esplendor de las
ficciones logradas. La escribí con
el temblor excitado del principiante
y gocé tanto viéndola en escena,
con Norma Alejandro en el papel
de la heroína, que, desde
entonces, entre novela y novela,
ensayo y ensayo, he reincidido
varias veces. Eso sí, nunca
imaginé que, a mis setenta años,
me subiría (debería decir mejor me
arrastraría) a un escenario a
actuar. Esa temeraria aventura me
hizo vivir por primera vez en carne
y hueso el milagro que es, para
alguien que se ha pasado la vida
escribiendo ficciones, encarnar por
unas horas a un personaje de la
fantasía, vivir la ficción delante de un público. Nunca podré
agradecer bastante a mis queridos amigos, el director Joan
Ollé y la actriz Aitana Sánchez Gijón, haberme animado a
compartir con ellos esa fantástica experiencia (pese al
pánico que la acompañó).
La literatura es una representación falaz de la vida que, sin
embargo, nos ayuda a entenderla mejor, a orientarnos por el
laberinto en el que nacimos, transcurrimos y morimos. Ella
nos desagravia de los reveses y frustraciones que nos inflige
la vida verdadera y gracias a ella desciframos, al menos
parcialmente, el jeroglífico que suele ser la existencia para la
gran mayoría de los seres humanos, principalmente aquellos
que alentamos más dudas que certezas, y confesamos
nuestra perplejidad ante temas como la trascendencia, el
destino individual y colectivo, el alma, el sentido o el
sinsentido de la historia, el más acá y el más allá del
conocimiento racional.
Siempre me ha fascinado imaginar aquella incierta
circunstancia en que nuestros antepasados, apenas
diferentes todavía del animal, recién nacido el lenguaje que
les permitía comunicarse, empezaron, en las cavernas, en
torno a las hogueras, en noches hirvientes de amenazas –
rayos, truenos, gruñidos de las fieras–, a inventar historias y
a contárselas. Aquel fue el momento crucial de nuestro
destino, porque, en esas rondas de seres primitivos
suspensos por la voz y la fantasía del contador, comenzó la
civilización, el largo transcurrir que poco a poco nos
humanizaría y nos llevaría a inventar al individuo soberano y
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
a desgajarlo de la tribu, la ciencia, las artes, el derecho, la
libertad, a escrutar las entrañas de la naturaleza, del cuerpo
humano, del espacio y a viajar a las estrellas. Aquellos
cuentos, fábulas, mitos, leyendas, que resonaron por
primera vez como una música nueva ante auditorios
intimidados por los misterios y peligros de un mundo donde
todo era desconocido y peligroso, debieron ser un baño
refrescante, un remanso para esos espíritus siempre en el
quién vive, para los que existir quería decir apenas comer,
guarecerse de los elementos, matar y fornicar. Desde que
empezaron a soñar en colectividad, a compartir los sueños,
incitados por los contadores de cuentos, dejaron de estar
atados a la noria de la supervivencia, un remolino de
quehaceres embrutecedores, y su vida se volvió sueño,
goce, fantasía y un designio revolucionario: romper aquel
confinamiento y cambiar y mejorar, una lucha para aplacar
aquellos deseos y ambiciones que en ellos azuzaban las
vidas figuradas, y la curiosidad por despejar las incógnitas
de que estaba constelado su entorno.
Ese proceso nunca interrumpido se enriqueció cuando nació
la escritura y las historias, además de escucharse, pudieron
leerse y alcanzaron la permanencia que les confiere la
literatura. Por eso, hay que repetirlo sin tregua hasta
convencer de ello a las nuevas generaciones: la ficción es
más que un entretenimiento, más que un ejercicio intelectual
que aguza la sensibilidad y despierta el espíritu crítico. Es
una necesidad imprescindible para que la civilización siga
existiendo, renovándose y conservando en nosotros lo mejor
de lo humano. Para que no
retrocedamos a la barbarie de la
incomunicación y la vida no se
reduzca al pragmatismo de los
especialistas que ven las cosas en
profundidad pero ignoran lo que
las rodea, precede y continúa.
Para que no pasemos de servirnos
de las máquinas que inventamos a
ser sus sirvientes y esclavos. Y
porque un mundo sin literatura
sería un mundo sin deseos ni
ideales ni desacatos, un mundo de
autómatas privados de lo que hace
que el ser humano sea de veras
humano: la capacidad de salir de
sí mismo y mudarse en otro, en
otros, modelados con la arcilla de
nuestros sueños.
De la caverna al rascacielos, del garrote a las armas de
destrucción masiva, de la vida tautológica de la tribu a la era
de la globalización, las ficciones de la literatura han
multiplicado las experiencias humanas, impidiendo que
hombres y mujeres sucumbamos al letargo, al
ensimismamiento, a la resignación. Nada ha sembrado tanto
la inquietud, removido tanto la imaginación y los deseos,
como esa vida de mentiras que añadimos a la que tenemos
gracias a la literatura para protagonizar las grandes
aventuras, las grandes pasiones, que la vida verdadera
nunca nos dará. Las mentiras de la literatura se vuelven
verdades a través de nosotros, los lectores transformados,
contaminados de anhelos y, por culpa de la ficción, en
permanente entredicho con la mediocre realidad. Hechicería
que, al ilusionarnos con tener lo que no tenemos, ser lo que
no somos, acceder a esa imposible existencia donde, como
dioses paganos, nos sentimos terrenales y eternos a la vez,
la literatura introduce en nuestros espíritus la inconformidad
y la rebeldía, que están detrás de todas las hazañas que han
contribuido a disminuir la violencia en las relaciones
humanas. A disminuir la violencia, no a acabar con ella.
Porque la nuestra será siempre, por fortuna, una historia
inconclusa. Por eso tenemos que seguir soñando, leyendo y
escribiendo, la más eficaz manera que hayamos encontrado
de aliviar nuestra condición perecedera, de derrotar a la
carcoma del tiempo y de convertir en posible lo imposible.
Estocolmo, 7 de diciembre de 2010.
Página 15
 Pilar Vila Gastalver (Suiza) – 4/12/10
CARTAS DE LOS LECTORES
Carlos Pata Regatos (Sevilla) – 8/12/10
Contestación a la Gaceta
Algunas veces me sorprendes con tus giros, cambios de
opinión o reconocimientos indirectos.
Nunca me imaginé que después de tu posicionamiento
en la tertulia de La Calera, me salieras escribiendo un artículo
sobre la masonería en el que heces una referencia a los eternos
enemigos de España. ¡Increíble!

Nos manda esta bella foto de su chalet de Matalascañas

Ramon Martin Vila – 27/11/10

El discurso de Vargas Llosa me ha emocionado de veras,
ver triunfar a un buen escritor es difícil, y efectivamente
solo saber escribir y no tener éxito es la condena a la que
están afiliados millones de almitas... Y con la falta de
éxito su obra, que puede y suele ser de mejor calidad que
Al final terminarás reconociendo que nada ocurre al azar muchos que triunfan pasa de ser una cosa colosal a
en política, que siempre hay un plan, una organización, un pajillas del nene que no sabe hacer otra cosa que
programa intemporal perfectamente planeado y una decisión escribir... (no estoy hablando de mi ni auto
dispuesta a llevarlo a cabo, cueste lo que cueste, sin límite de referenciándome... lo que digo es que unir éxito con
tiempo e independientemente de los fracasos que su logro
conlleve. Las personas son simples instrumentos adaptados al
literatura es una realidad maldita, como si importara
momento y al lugar. algo que Kafka por ejemplo vendiera 200 ejemplares en
Pero como le pides a tu amigo información, tu cuñado, toda su vida... y si embargo, si importa... Con lo que
con sus trasnochadas ideas, obsoletos conocimientos y visiones cuesta SER y encima hay que PARECER. De ahí viene
demagógicas, te adelanta un avance. luego todo el desquiciamiento de los animales que
"El Pacto de San Sebastián, de 1929, tenía como objetivo andan, que se olvidan de que ya son, hagan lo que hagan
la creación de un comité para acabar con la monarquía
parlamentaria y sustituirla por una república masónica"
ya son. Besos
Todos los que participaron en la reunión del 17 de agosto
del 1930 como Lerroux, Azaña, Domingo, Alcalá Zamora, Casares Fernandez Herrera, Manuel Jesús (Sevilla) – 1/12/10
Quiroga, Indalecio Prieto... se convirtieron después en el primer
gobierno provisional de la República. Las rencillas entre Lerroux,
Prieto y Azaña fueron un pantalla ya que los tres obedecían
ciegamente a su jefe, Diego Martínez Barrios.
Tu eres de Huelva y conoces a mucha gente de Sevilla, te
recomiendo que leas la obra de Leandro Álvarez Rey,
"Aproximación a un mito: Masonería y Política en la Sevilla del
siglo XX" , te da con pelos y señales nombres y trabajos de todos
los masones hasta el 1936.
El escudo es de una Logia, y los símbolos que expresa son
los que los fundadores eligieron por su significado presente o
futuro, no es de carácter general aunque éste indique una idea
puesta en marcha de hace muchos años. Un abrazo. Carlos

Carmen Batllo (Barcelona) – 30/11/10
¿Por qué se mofan de los castellers?, lo encuentro de mal gusto, ¿o
es que sólo nos puede gustar el flamenco? cuanto más abierto se
es, ¡mejor!, a veces se transpira envidia... y huele mal.
Ampro Serrador de Massia – 28/11/10
Hola Faustino. No sabes la alegría que me da que me saques en la
Gaceta. Lo que más me gusta, aparte de las críticas y los
chistes, son los enlaces de cosas curiosas a las que puedes acceder.
Saludos a Nati. AMPARO
Hola, queridos amigos os envío esta foto del día de hoy miércoles 1
de diciembre, donde en medio de una tormenta enorme y después
de que el portátil nos dejara tirados, al final pudimos entrevistar al
cantante Carlos Baute en un hotel de Sevilla. Al menos la
tormenta, evitó que las fans colapsaran el hall del ¡¡¡hotel!!
Saludos

Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros Página 16


WEBS CON GANCHO
PULSANDO SOBRE LOS ENLACES SUBRAYADOS, IRAS A LA WEB.
Lecturas de prensa
WWW
Con la gracia de Paco Robles, “Funcionarios franquistas”
http://www.abcdesevilla.es/20101122/opinion-
columnas/funcionarios-franquistas-201011212059.html
WWW
Martin Ferrán sobre el camelo partidista de las fusiones entre
cajas
http://www.abc.es/20101204/opinion-colaboraciones/vida-
fuera-partido-20101204.html
WWW
Lo de los controladores aéreos en Intereconomía
http://www.intereconomia.com/noticias-gaceta/economia/cc-
oo-y-ugt-culpan-al-gobierno-haber-desatado-caos-espacio-aereo
WWW
Para los amigos de Patrocinio Mora es un honor darles a conocer
el que le han concedido hoy la Medalla de Oro al Mérito al
Trabajo
http://www.lepe.es/ayuntamiento/noticias/el-ayuntamiento-
felicita-a-patrocinio-mora-por-habersele-concedido-hoy-la-
medalla-de-oro-al-merito-al-trabajo
WWW
S. McCoy en Cotizalia, siempre incisivo
http://www.cotizalia.com/valor-anadido/carta-funcionario-
airado-fraude-conoce-punta-20101202-4501.html
WWW
Cultura, sociedad, gente, economía
Esto es una verdadera joya. Merece la pena guardarlo
En esta dirección, puedes ver la primera edición del
Quijote digitalizada, esta publicada por la Biblioteca
Nacional, después de cinco mil horas de trabajo es...
¡fantástica!. Tienes la opción de leerla en la versión
original o en castellano actual, hay varias canciones
medievales que te gustarán.
http://quijote.bne.es/libro.html
WWW
Este sí que es un macho “A” dice Eduardo Catalá.
http://www.youtube.com/watch?v=t6tivXtQe6A
WWW
Tesi nos dice que no nos perdamos la cara de Sarkozy cuando
finaliza el saludo con Rodríguez Zapatero que no encuentra el
sitio en la cumbre de la Otan.
http://www.libertaddigital.tv/ldtv.php/beta/videoplayer.htm
l/ilNE9oystD8
WWW
Este correo solidario lo manda Eduardo catalan. Re-envialo a tus
amigos, por cada "Click”, Miguelañez donará 5 Céntimos para los
niños enfermos. Muchas gracias,
www.sonrisasdulces.com
WWW
No dejes de abrirlo, no tiene desperdicio, informa Carmelo
García. Y es verdad. Mejor visto en pantalla llena, máxima
resolución y a todo volumen.
http://www.youtube.com/watch?v=Yfbchq0xQmQ
WWW
Pierde un ratito en verlo, te va a gustar es Huelva en el NODO. Lo
manda Jaime Montaner
http://video.google.es/googleplayer.swf?docid=4261775239549
272483&hl=es&fs=true
WWW
Andalucía imparable. Mismamente como las que tenemos en
Andalucía para los trenes
Cliquez ici
Nº 103 del 10/12/10 La Gazeta de Mora Claros
WWW
Entretenimientos y música
Ejercicio contra el Alzheimer que nos envía Enrique J. Romero ¡Pilas pues!
Van a caer 100 manzanas y usted debe recogerlas en la canasta usando
el mouse (no hay que hacer clic para encestarla, solamente desplazar el
mouse) si recoge 50 manzanas es que tienen buenos reflejos y buena
vista, si logran más son excelentes, si logran menos hay que empezar a
preocuparse y practicar un poco cada día para agilizar los reflejos.
Recomendable: mouse de escritorio (es más difícil con el de teclado).
http://www.ferryhal im.com/orisinal/ g2/applegame
WWW
Tenéis que pinchar en el Play debajo de "Carmen", esperar un poco a que
cargue y ya está. Fijaros que justo debajo del vídeo hay una opción para
ver subtítulos en español. En esta ocasión, Elina Garanca está
caracterizada como morena.
¡Qué la disfrutéis! Eduardo Catalá.
http://www.metoperafamily.org/met_player/players/free/inde
x.aspx?upc=8113570
WWW
Pincha en el enlace de abajo, luego pincha sobre las
palabras "Neave Strobe", mira al centro de la
pantalla durante 30 segundos, y después (no antes)
mírate la mano con la que manejas el ratón....
Vas a alucinar en colores con este efecto óptico. Lo más auténtico que he
visto nunca... no recomendable para hipocondríacos. Nos lo envía
Faustino Martin Vila
http://www.neave.com/strobe/
WWW
Una preciosa Campanera de Diana navarro que nos manda
Eduardo. Claro: Catalan.
http://www.youtube.com/watch?v=EU69YiyF938
WWW
Escucha este viejo tema de Crosby, Still, Nash & Young
("enseña a tus hijos")
http://www.youtube.com/watch?v=sslUup8RENo&feature=relat
ed
Humor
Los compadres en la sala Boss, nos lo envía Pepe Baena.
http://www.youtube.com/watch?v=-wN4D5cLVHc
WWW
Una humilde propuesta... que ya está bien de hacer el Gandhi,
cujons... La escena es hilarante. Lo envía Ramon Martin
WWW
Un recuerdo a Lloyd Bridges, que nos manda Ramon Martin Vila
Típico general americano...
WWW
Chiste del Risitas, que nos manda Carmelo García.
Este chiste no os lo podéis perder.
aquí
WWW
Por favor, no te pierdas esta monologo del monstruo de Manu
hablando del Puigcercos. Es buenísimo, informa Faustino jr.
Copia esta dirección en el navegador y después me cuentas
Echa un vistazo a este vídeo en Youtube:
http://www.youtube.com/watch?v=gry_fpm1Rug&feature=yout
ube_gdata_player
WWW
Curiosidades
Carlo Paz nos dice que si queremos ayudar a Wikiliks, aunque
nuestra impresión personal es que ellos ya se ayudan solos.
http://www.gurusblog.com/archives/ayudar-
wikileaks/06/12/2010/?utm_source=feedburner&utm_medium=
email&utm_campaign=Feed%3A+gurusblog%2FFFxc+%28GurusB
log%29
WWW
Esta felicitación navideña de la Guardia Civil la envía de Santiago
García Navarro.
http://www.youtube.com/watch?v=YD5DLjHOOuY
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La Real Academia de la Lengua define parlanchina, a la
persona que habla mucho y sin oportunidad, o que dice
lo que debería callar. Como así son las,
FOTOS PARLANCHINAS DE FAMAPER

La Asociación cultural Latitudes 21 concedió su primer

Con enorme congoja volví a casa el viernes al comprobar en
la plaza de Las Monjas, que alguna de sus bellísimas
palmeras han sido despojadas de sus copas aquejadas del
ataque de esos gusanos africanos que las están
esquilmando. Como días antes vi hacer la misma faena en
el Paseo del Chocolate, y me ha parecido ver que la más
esbelta que da nombre a la plaza de Quintero Báez
empieza a sufrir de lo mismo. ¡Qué pena!
Y vengan rollos y más rollos con el lince y más restricciones
y prohibiciones en nombre del ecologismo, pero las
palmeras de la provincia se mueren sin que ninguno de
aquellos diga ni pio.
Pues eso también es un desastre ecológico, y
arquitectónico, paisajístico, cultural, y humano.
Pero mientras que prohíben el que incluso los caracoles
saquen sus cuernos al sol, aquí sin mayor control entran
animales y vegetales por nuestras fronteras, humanos
también, que nos traen plagas y enfermedades antes
desconocidas sin mayor control.
Más como por ese mismo buenísmo ecologista, fueron
suprimidos del mercado productos con los que hubiésemos
acabado con ese gusano en dos patadas, el problema es hoy
duro de vencer.
Pobre Huelva, la de las bellas palmeros, porque si nadie
coge el toro por los cuernos vas a perder una de tus
mayores bellezas: Tu palmeral. Y los que amamos los
arboles, testigos mudos de nuestra historia, a unos viejos
amigos.
premio al polifacético cineasta Carlos Saura, autor de
películas tan importantes como, Los golfos, La caza,
Peppermint frappé, La prima Angélica, Mamá cumple cien
años, El Dorado, Sevillanas, Buñuel y la mesa del rey
Salomón, la más reciente Flamenco, y así hasta cuarenta y
tantas. El trofeo, una escultura original y bella, le fue
entregado por el presidente de Latitudes don Jose Luis
Ruiz, en su día alma del Festival de cine Iberoamericano,
como hoy de esta Asociación, que con solo dos años de vida
ha alcanzado el reconocimiento general por las
exposiciones fotográficas que viene organizando.
El humor, modestia, simpatía, gracejo, y los conocimientos
enciclopédicos que del mundo de la imagen posee Saura,
hicieron que el coloquio, -sala de la Fundación Caja Rural
del Sur-, y el documental, magnifico, que sobre su obra se
proyectó, hicieron que el acto resultase una delicia. Como
fueron acertadísimas las palabras que el señor Ruiz dirigió
al homenajeado. El acontecimiento termino con una cena
alrededor del cineasta de asistencia libre.
Tan solo el divorcio de Huelva con los acontecimientos
culturales, fue la nota negativa de la noche. Decir lo
contrario sería dar coba, cosa que en la Gazeta no nos
gusta. Y los que no suelen asistir ellos se lo pierden.

¿Sabrá ZP que significa esto?

Más claro…agua. Es decir ¡Pipí!

De aquí a nada a lo mejor estamos como las cabras,

encaramados en las presas buscando alguna yerba. Y
quiera Dios que no reviente el pantano, porque
Franco era el único que sabía de eso, como estos de
desoladoras, donde no crece ni una mijita de hierba.

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